miércoles, 16 de septiembre de 2015

INVOCACIÓN A LAS TINIEBLAS, Inquisición, brujería y bandoleros en Barcelona, de Rubén Mettini

x)Más de un hombre bueno ha acabado en el arroyo por culpa de una mujer, Henry Chinaski

Desde el nacimiento de la literatura el tema de las brujas nos ha fascinado. Prueba de ello es que en los cuentos de nuestra infancia, a menudo, son ellas las protagonistas.

Así también la Inquisición y los medios de tortura, siempre ha llamado la atención de los escritores de ayer y de hoy, quizás porque a pesar de haber sido abolido en todos los países durante los siglos XVIII y XIX, a pesar de haber sido condenado por la Declaración de los Derechos Humanos de 1948, y prohibido por sus Constituciones, está vigente aún en muchos países.  

Ruben Mettini  en su última novela “Invocación a las tinieblas”, también se ha visto tentado por el pecado y las desgracias y ha abordado el tema de la Inquisición y sus torturas, la  temática de la brujería que llegó a ser herejía y por lo tanto perseguida por la Iglesia.

Ha abordado la injusticia, la maldad, el destino, la libertad, la presencia del demonio,  el castigo divino y la magia. Hechos en donde se mueven curadoras, misas negras, filtros mágicos y muñecos de cera clavados con agujas con un telón de fondo cruel, muy cruel. Ha recreado la figura de la mujer del siglo XVII, (No podemos olvidar que en la realidad el noventa por ciento de las víctimas fueron mujeres) destructora  y malvada, débil y carnal, casi siempre inocente.

De mujeres llamadas brujas que hacían aquelarres en parajes solitarios, que bailaban danzas endemoniadas y recitaban sortilegios incomprensibles. De mujeres curanderas que se les expropió de un patrimonio, de un conocimiento de remedios curativos en relación a las hierbas. De una sociedad sumida en el miedo y la intolerancia.

Nos ha presentado a Madelón Mariot una mujer con gran empuje, valerosa, inteligente, no conformista, independiente, liberada sexualmente y hasta en algún momento rebelde y provocadora.

Mettini  nos muestra  una novela histórica que surge de un apunte real del Dietario del Consejo de Ciento de Barcelona. Y recrea con agilidad y belleza descripciones geográficas,  escenas teatrales callejeras, diferentes tipos sociales, buenos y malos con diferentes creencias religiosas, pero siempre mortales. Toda una variedad de lo humano: desde religiosos que se exceden en su rol hasta bandoleros, pasando por los enemigos de la Humanidad: “Los familiares de la Inquisición”.

…-Fue tu abuela ¿verdad? Murió ahorcada por comulgar con las creencias hugonotes.
Intervino el fiscal:
-¿Dices que la sientes viva… en tu alma?
-Y es la verdad. No miento.
El padre Guillermo salió en su defensa:
Esta joven no padece de posesión. Lo que pretende decir es que, en su imaginación, cree ver a su abuela muerta.
El fiscal insistió:
-¿Cómo te atreves a decir que una mujer como tú posee alma?
-Es como si ella, dentro de mi pecho me lo dijera.
-¿Pretendes afirmar que las mujeres tienen alma e inteligencia como los hombres? –El fiscal pronunció cada palabra como una acusación…

Sabe Mettini deleitarnos con una prosa sobre lo femenino, del amor y el deseo  a través de la presencia de Madelón Mariot, que determina la acción de la protagonista. Y es precisamente a través de tres generaciones de mujeres donde se observa tímidamente el mundo de lo erótico, el mundo de la sexualidad femenina y sus sentimientos.

 El mundo de las emociones en la bella historia de amor de Madelón y Martín porque nuestro narrador omnisciente conoce el universo de la mujer, el tono amoroso. Y lo describe sin caer en la facilidad, ni en la vulgaridad

Una novela que  juega con el amor, la vida y la muerte, pero también con el sexo y el odio. Que juega igual que en Los Miserables de Víctor Hugo, con el pensamiento tenebroso del porvenir, con el azar, las casualidades y las coincidencias. Importante registro para las secuencias y las sorpresas que la obra nos va mostrando.  

Ruben Mettini es un argentino-español, licenciado en Economía y Filología románica, profesor de catalán, traductor.  Un hombre de una gran personalidad. Nos convence porque es capaz de narrar los hechos con una gran riqueza léxica, respetando nombres propios de personajes y muchos topónimos  que aparecen en la novela.

La gestación de "INVOCACIÓN A LAS TINIEBLAS, Inquisición, brujería y bandoleros en Barcelona" ha sido lenta, le ha llevado al autor unos años de ideas y lecturas y constituye un análisis profundo y bien documentado sobre  la imagen de la mujer del siglo XVII, sobre la Inquisición en Cataluña, sobre la mito manía, el histerismo, la demonización, los odios y la religión existente. Un Proceso, el de Madelón Mariot acusada por la Inquisisión de brujería.

Chinaski: personaje ficticio protagonista de varias obras del escritor Charles Bukowski.

Fotos cedidas por el Museo Domingo Rivero y  Octavio Carlos Macias Estupiñán.

facebook/rosariovalcarcel/escritora


lunes, 14 de septiembre de 2015

UN POEMA DEL HIMNO A LA VIDA

 APAGUÉ LAS LUCES

Hacía tiempo que el amor se había ido,
que el ángel de la guarda era un ogro
de grandes colmillos. Arañaba mis entrañas,
mordía mi ternura.

Escarbaba en las tumbas podridas,
buscaba más adentro de mi corazón.     
Escuchaba los augurios del cielo,
la superstición del eclipse.
                        Hablaba con los muertos.

Mi cabeza danzaba, imitaba los derviches     
en una sinfonía anudándose y desanudándose,
en la luz turbia, en las frívolas  
noches en erupción.

Sometida a la metamorfosis de los adioses,
los ojos de las rocas,
las flores enmohecidas, las cóleras insumisas.

Apagué las luces
y me alejé de las lavas ardiendo,
de las personas que huelen a miedo.

De mi libro "Himno a la vida"

facebook/rosario valcárcel/escritora 




sábado, 12 de septiembre de 2015

REFUGIADOS, UNA SALIDA GEOPOLÍTICA

Por: Eduardo Sanguinetti, Filósofo Rioplatense
Estados Unidos y sus aliados siguen construyendo un mundo donde el genocidio asume categoría de ley, con la complicidad, devenida en silencio, de todas las naciones del mundo, que se limitan a repudiar los bestiales actos de asesinato contra civiles de las más diversas regiones del planeta, hoy sumándose a dar asilo a refugiados, expulsados de sus tierras natales, por haber sido destruidas, bajo bombardeos permanentes, desde hace años y guerras civiles, como las de Siria programadas en las usinas de inteligencia del imperio.
La fotógrafa turca Nilüfer Demir, quien capturó la imagen del niño Aylan Kurdu en la costa de la península de Bodrum, manifestó, luego de que la foto recorriera el mundo: “Apenas vi al niño de 3  años, Aylan Kurdu, se me heló la sangre. No podía hacer nada por él. Lo único que podía hacer es que su grito fuera escuchado en el mundo, y lo hice con su fotografía”, sobrecogedora la imagen de Aylan muerto, sobre todo si se replica la misma, en miles de niños que mueren en arenas lejanas, desde hace años, sin ser ¿publicitadas? por degradantes corporaciones mediáticas, de las naciones, que han bombardeado Libia, Siria, Irak…
EE.UU., Francia, España, Alemania e Inglaterra, países, que hoy, en actitud ¿humanitaria?, intentan repartirse a los refugiados, migrantes… naciones que luego de invadir los países de estos refugiados… arrasarlos, asfixiarlos, para robarles el petróleo y mantener dictadores bajo el espectáculo de la «geopolítica», pretenden hacernos creer que son solidarios, sensibles y fraternos…. ¡por favor!, ¡basta de farsas!… ¿qué les puede importar?, si de sus sucios negocios, se financian campañas políticas, que mantienen a los peores en gobiernos títeres alrededor del mundo, se negocian armamentos por miles de millones de dólares, para uso en  guerras futuras, ¿cabe alguna duda?
Se escriben miles de artículos, en todos los medios afines al espectáculo mediático, acerca del “drama de la inmigración”, por cierto, algunos fundados en situaciones veraces… gran porcentaje de toda esta “información” alude, en prólogo intentado, decir “algo” ¿sensible? y lastimero, sobre el cadáver del pequeño Aylan… el resto es basura mediática. ¿Por qué digo esto?: pues estos mercenarios medios, cumplen la sucia tarea, de hacer que la comunidad mundial toda, olvide el motivo por lo que esta tragedia ha tenido lugar.
James Bloodworth, en el International Bussiness Times, dijo: “la escalada de la crisis de los refugiados se debe sin duda a la cruel indiferencia hacia la gente más vulnerable por parte de ciertos gobiernos europeos, incluyendo el nuestro. Pero recordemos cuántos de ellos se lamentan hoy a la vista del cadáver del niño y que en 2013 se mostraban felices cuando el parlamento votó a favor del apaciguamiento (“appease”) del dictador brutal del que escapan todos esos desgraciados”.
La familia del niño Aylan Kurdu y cientos de miles de refugiados huyeron de Siria, no por temor a Bassar el Assad, sino a los asesinos yihadistas, apuntalados por los EEUU y el Reino Unido, que convirtieron a ese país de Medio Oriente en otra Libia…  el drama de los refugiados, deviene de la política exterior norteamericana y de sus aliados, creo nadie con memoria, pueda estar en desacuerdo con lo que manifiesto, ¿cómo olvidar los actos de guerra de EEUU y sus cómplices, llevados a cabo, hace apenas un par de años, invadiendo Siria?… no existen terceras posiciones, en este caso.
Una alternativa a toda esta desmesura en acto, sería que las naciones que repudian este acto de vandalismo y genocidio, suspendan relaciones con el imperio, hasta tanto se finalice con los atropellos y violaciones del orden mundial, alterado de manera permanente con la excusa de implementar la democracia al uso imperial… pues, el estado de las cosas, favorece a los plutócratas, que desean enterrarnos en una balcanización multiétnica, a favor de la diferencia y del caos.
El sentido popular, asimilado en sensibilidad y ética, no ignora que una gran parte de la comunidad mundial está envilecida tras el lucro, en cuyas manos se concentra la riqueza y el poder de decidir sobre la vida de comunidades enteras. Lejos de promover la armonía y el bienestar de los hombres y mujeres en educación, salud y conocimiento, solo ha provocado resentimiento, odio y ha despertado los bajos instintos en una aldea global que expulsa a los más dotados y premia el asesinato, la prostitución y la traición… resulta asqueroso, que las comunidades idiotizadas y anestesiadas, crean y presuman, temerosamente, que quienes instalaron el problema nos proporcionen las respuestas, a dicho problema.

Foto: entresacada internet, Aylan Kurdu, niño sirio 

jueves, 10 de septiembre de 2015

DOS POEMAS DE EMILY DICKINSON

Yo tenía una guinea de oro.
Yo tenía una guinea de oro;
La perdí en la arena,
y aunque la suma era simple
y las libras estaban por  tierra,
aún así, tenía tal valor
a  mis ojos, frugal,
que cuando no pude encontrarla
me senté a suspirar.
Yo tenía un petirrojo carmesí,
que cantó muchas veces el día entero.
Pero cuando los bosques fueron pintados,
él también voló lejos.
El tiempo me ha traído otros petirrojos,
sus baladas fueron las mismas.
Sin embargo me falta mi trovador,
Yo mantuve la casa “amarrada”.
Yo tenía una estrella en el cielo,
Pléyade era su nombre.
Y cuando no le estaba prestando atención,
se perdió del mismo.
Y aunque los cielos están llenos de ellas,
y resplandecen toda la noche,
no me importa,
puesto que ninguna de ellas es mía.
Mi historia tiene una moraleja:
Tengo un amigo perdido,
su nombre es Pléyade, y petirrojo,
Y guinea en la arena.
Y cuando esta cancioncilla triste,
acompañada de lágrimas,
se encuentre  el ojo del traidor,
en un país lejos de aquí,
hará que el arrepentimiento solemne
pueda apoderarse de su mente.
Y él ningún consuelo bajo el sol
puede hallar.

I had a guinea golden
HAD a guinea golden;
I lost it in the sand,
And though the sum was simple,
And pounds were in the land,
Still had it such a value
Unto my frugal eye,
That when I could not find it
I sat me down to sigh.

I had a crimson robin
Who sang full many a day,
But when the woods were painted
He, too, did fly away.
Time brought me other robins,–
Their ballads were the same,–
Still for my missing troubadour
I kept the “house at hame.”

I had a star in heaven;
One Pleiad was its name,
And when I was not heeding
It wandered from the same.
And though the skies are crowded,
And all the night ashine,
I do not care about it,
Since none of them are mine.

My story has a moral:
I have a missing friend,–
Pleiad its name, and robin,
And guinea in the sand,–
And when this mournful ditty,
Accompanied with tear,
Shall meet the eye of traitor
In country far from here,
Grant that repentance solemn
May seize upon his mind,
And he no consolation
Beneath the sun may find.
Podría estar más sola:
Podría estar más sola sin la soledad,
estoy tan acostumbrada  a mi destino,
tal vez la otra-  La Paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de Él.
No estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento.
Sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

It might be lonelier
Without the Loneliness—
I'm so accustomed to my Fate—
Perhaps the Other—Peace—
Would interrupt the Dark—
And crowd the little Room—
Too scant—by Cubits—to contain
The Sacrament—of Him—
I am not used to Hope—
It might intrude upon—
Its sweet parade—blaspheme the place—
Ordained to Suffering—
It might be easier
To fail—with Land in Sight—
Than gain—My Blue Peninsula—
To perish—of Delight— 


Podría estar más sola:
Podría estar más sola sin la soledad,
estoy tan acostumbrada  a mi destino,
tal vez la otra-  La Paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de Él.
No estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento.
Sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

El título del poema Podría estar más sola, extraído del primer verso, responde una inquietante afirmación filosófica:
Podría estar más sola sin la soledad.(It might be lonelier without the loneliness) 

La muerte y la soledad para la poeta siempre fueron compañeras inseparables . De hecho pasó gran parte de su vida recluida en una habitación de la casa de su padre en Amherst y, excepto cinco poemas ( tres de ellos publicados sin su firma y otro sin que la autora lo supiera), su ingente obra permaneció inédita y oculta hasta después de su muerte.

Emily Dickinson (1830- 1886,) Es una especie de isla en las letras norteamericanas, que instaura un lenguaje poético, una manera de concebir la unidad del poema, y un uso de la metáfora , diferente hasta el momento en la tradición poética americana.

En su poesía se observa un constante coqueteo y un gran sentido del juego literario. La poeta es consciente de todo lo que escribe, tanto que se dice que tiene un gusto obsesivo por la palabra. Un poema para ella el presente eternizado.

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miércoles, 9 de septiembre de 2015

OSMANI GARCIA y Ft. Pitbull, El Taxi con videoclip espectacular,



Osmani García González Kats, es un cantante de música urbana, nacido y criado en Cuba, ( 22. 05. 1981) por una familia de origen judío
En muy poco tiempo este tema “El taxi” se ha convertido en un éxito global en las pistas de baile más latinas, Osmani García,  conocido como “El Chiquititco de Cuba” comienza su carrera como cantante profesional. Sus primeros pasos los da en un proyecto de pop cubano que agrupaba varios talentos jóvenes del momento.
El tema,  como muchos otros de éxito, no viene exento de polémica porque hay acusaciones que dicen que es un plagio de un tema reggae de un grupo jamaicano.


Yo la conocí en un taxi, En camino al club
Yo la conocí en un taxi, En camino al club
Me lo paro
El taxi

Me lo paro
El taxi
Me lo paro
El taxi
Me lo paro
Lo paro con una mano, lo paro que yo la vi
cho cho cho fer para el taxi
cho cho cho cho cho fer para el taxi
Ella está pa' un accidente, no me importa si está crazy
No me importa si hace vino por ahí
cho cho cho fer para el taxi
cho cho cho cho cho fer para el taxi
No me importa si es casada
No la quiero pa' instalarme
Yo no quiero que sea sólo para mí
cho cho cho fer para el taxi
cho cho cho cho cho fer para el taxi
Ella hace de todo to to to to to
Ella sabe de todo to to to to to
Ella hace de todo to to to to to
Ella sabe de todo to to to to to
En el taxi, la conocí caminando por un backstreet
estaba sexy, pero tan sexy
que por poquito arrollamos un tipo y chocamos el taxi
era el chofer,
el que dijo: "! Oye, mira esa mujer!"
está dura, dura, qué dura
pero ya tú sabes que ella quiere efectivo dinero, visa qué chula,
lula,
con culo de mula,
y no le tengas duda, ella le saca todo el jugo a la uva
que hace vino, sí
hace vino.
Yo la conocí en un taxi, En camino al club
Yo la conocí en un taxi, En camino al club
Me lo paro
El taxi
Me lo paro

El taxi…,  Letra de Osmani García

lunes, 7 de septiembre de 2015

Recordando El Diablo de Tijarafe

 Me llamo Lucifer, aquel que trae la luz. Así cantaban los ángeles menores,
hasta que les fue prohibido este canto. Desde entonces, mi apodo corroe
         los tiempos anunciando aquel que tiende trampas…
                        (Nostalgia del Amor Ausente, Walmor Santos)     



         Todos los años en el mes de septiembre el municipio de Tijarafe, en la isla de La Palma, está de fiesta.
         Y las familias de los alrededores así como hombres mujeres y niños de otros lugares de la isla nos reunimos en torno a la Plaza para hablar y tomar una copa, para esperar al Diablo, para bailar con él, para sumergirnos en una celebración. En una figura que ha estado asociada a la Virgen de la Candelaria, a la patrona del pueblo.
          La Danza del Diablo es una lucha entre el bien y el mal, entre La luz y la oscuridad, lo permitido y lo prohibido. El pecado. Y simboliza el triunfo de La Virgen contra Satanás, las virtudes y los vicios. Se dice que en un pasaje del Apocalipsis se le da al Diablo un día para que domine el mundo. Solo un día porque al día siguiente será vencido por una mujer, la Virgen.    
         Así en la madrugada del día siete, todos nos preparamos para la gran noche junto a la iglesia, mientras una orquesta ameniza la verbena.
         Luis y yo bailábamos apretujados alrededor de una multitud que acechaba por el rabillo del ojo para ver por dónde iba a aparecer el anfitrión de la noche. Y de pronto una corte de gigantes y cabezudos con su Rey y Reina abriendo el paso, irrumpió en el centro, e igual que una bandada de palomas que volaran, unas bengalas llenaron el cielo de colores brillantes. Era el Día de la Virgen.
         Mientras, en un lugar secreto, el Diablo oculto se preparaba para salir.
          Y de repente el ritmo de la música sube más y más y por unos segundos reina una especie de calma. Pero enseguida se produce un frenesí, los brazos se henchían como una marejada y se escucha igual que si fuese un himno:
          -Tiritití, ti ti, tirirití, ti, ti el Diablo va a salir
         Las voces se unen, resuenan, yo me refugio en el temblor del festejo, y al verlo aparecer todos afanados aplaudimos, gritamos:
          Si, sí, sí, el Diablo ya está aquí!
         El pueblo entero palpita, se estremece. Y el Príncipe rebelde de los demonios como un espectro que sobrevive saluda. Inicia su arte de júbilo y la locura estalla igual que una catarata, lo rodean, le rinden homenaje como a un dios. Nos conquista.
         Su silueta fantasmagórica nos atrapaba. La brasa de sus ojos resplandecía, flotaba. Fue un momento desenfrenado y el Diablo con su tridente en la mano y rodeado por nosotros se entregó a su ceremonia, a su cólera posesa. ¿Cómo podíamos unirnos a él? Eso casi era un sacrilegio. La orquesta gozosa no dejaba de tocar, excitaba los ánimos.
         Prendados de aquel Demonio, nadie se acordó de la condenación del alma y comprendí que era una fiesta.
         El Diablo no paraba, se pavoneaba de su gloria, giraba en torno suyo, danzaba con su carcasa cargada de munición, abría fuego, arremetía con la cola, con el tronco, con las manos. A mí me envolvía una intensa alegría, y al ritmo de la música mi cuerpo se acurrucó al cuerpo de Luis. Seguía cantando
           -¡Si, sí, sí, el diablo ya está aquí!
         Era peligroso acercarse pero algunos audaces, intentaban tocarle, adularle, jugar. Él, indomable y resplandeciente se escabulle, se sacude como un perro. Majestuoso suelta chorros de fuego. Los que están más cerca salen despavoridos como quienes ven al mismo Demonio.  
          Así durante unos veinte minutos, bailamos sin descanso, ni el mismo Diablo interrumpió el baile, mientras su cuerpo fantasmagórico despedía voladores, cohetes y petardos a través de detonadores eléctricos.
         Lo hacía a traición. Y yo sentí como el sopor tibio de la noche nos apuñalaba con un  sabor  a azufre.
         En medio de aquella algarabía apocalíptica, nos alejamos del Satán, nos colocamos a cierta distancia para no quemarnos. Permanecí inmóvil, restregándome los párpados por el humo y observando el curioso personaje. Contemplaba sus dos ojos, rojos llamativos, que se alzaban desafiantes sobre la marea de cabezas que bailaban al compás de la música. Se me erizó la piel, e igual que si la profecía se confirmara me sentí arrastrada por Él.
         Desde pequeña he tenido cierta debilidad por los seres malvados, oscuros y ocultos que aparecían en los cuentos de hadas, por los seres que practicaban el mal, los odiados. Incluso  siempre he tenido predilección por la reina malvada que le pide al cazador las entrañas de Blancanieves, siempre creí vislumbrar en ella un corazón sincero.
         De pronto se produce la apoteosis de la noche, la Plaza de La Candelaria explota entre aplausos, palmas y una gran humareda, y a mí me pareció percibir el presagio de algo bueno. El olor a pólvora se extendía por todo el pueblo y poco a poco el espeso humo desaparece. Entonces el Diablo derrotado echa una mirada alrededor, se acerca a la puerta de la Iglesia donde está la Virgen y le hace una señal de reverencia. Después regresa a las Tinieblas, a sus dominios. El público cesa su estrépito.
         Mientras nos alejábamos pudimos escuchar como cada uno a su manera comentaba la actuación del Diablo. Y yo sentí en lo más hondo de mi alma una sensación de victoria.
         Un año más la Virgen había triunfado, el Bien sobre el Mal. La luz sobre la oscuridad, lo permitido y lo prohibido. El pecado.  

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viernes, 4 de septiembre de 2015

AFRICA TOCA A TU PUERTA

de José M. Balbuena Castellano

Cuando conozcas África , te enamorarás de ella,
y tendrás seguro grandes sansaciones y emociones.
Un continente del que no sólo te atraerá, su tierra,
sus ríos, desiertos, bosques, sino también sus gentes...

De su gente quiero hablarte, empleando la razón,
porque el negro continente fue siempre expoliado,
y sus humanos seres, esclavizados con obsesión.
Europeos de todos los tiempos los han maltratado,
han despreciado su cultura  y hurtado sus riquezas..
Largos años predominaron como amos y señores,
a los que sólo les preocupaba sus ganancias y rentas.
olvidando del pobre nativo sus sinsabores  y  penas.

Hoy África sigue sufriendo y está conmocionada:
el sida, el hambre, la guerra y la muerte la asolan
y es, por crueles dirigentes corruptos, gobernada,
despreciando a un pueblo cuyos derechos se violan.

Hay miles de refugiados, sin patria y ningún futuro,
que malviven hacinados en insalubres campamentos,
huyendo del horror, la crueldad, tortura y genocidio,
sobreviviendo gracias a las ayudas internacionales.
Descartados sus países, a la Europa rica ellos tocan,
en busca de trabajo, justicia, salud y comprensión,
pero a veces, esa masa africana nada de esto halla
en su paraiso soñado, sufriendo una nueva frustración.

Numerosas naciones africanas están mal organizadas.
Unos, pobres de solemnidad y costumbres muy tribales,
otras, con grandes riquezas, parecen más afortunada,
pero son repartidas entre los dictadores y los golpistas
o generalmente, por las grandes potencias, expoliadas.

Emigrar es necesario, aunque el alma le duela a uno,
pero Europa impone sus reglas y vigila  las entradas.
Señalan que es  mejor si el fenómeno está controlado,
y nadie quedaría fuera de las prestaciones estipuladas.

El mundo civilizado tendría que cambiar de estrategia,
si  de verdad ayudar a paises subdesarrollados quiere.
Y que no se considere la explotación el único referente,
sino inteligentes inversiones y una gran entrega solidaria.

Crear sin cesar infraestructuras útiles para el desarrollo,
colaborar para que políticos honrados entren a gobernar,
intentar un reparto de  recursos y de la riqueza equitativo,
y evitar que dependan de la caridad y aprendan a caminar.

Foto: De las redes internet,Senegal


miércoles, 2 de septiembre de 2015

LAS ESPIRITISTAS DE TELDE, LUIS LEÓN BARRETO, CRÍTICA

De José Miguel Junco Ezquerra.

RELECTURAS

Reencontrarse tanto tiempo después con la saga de los Van der Walle jalonando la historia de las islas, nuestra historia, desde los tiempos de la conquista hasta los de la transición, a través de la prosa magistral de Luis León Barreto, no puede ser motivo más que de celebración y deleite.

Con una envidiable riqueza léxica y un perfecto dominio de la técnica narrativa, la prosa de León Barreto resulta admirable por la cantidad de registros que manifiesta. Pura poesía en la descripción de paisajes y ambientes, precisión y detallismo en la descripción de monumentos o lugares concretos, magia en la descripción de rituales destinados a la expulsión de los malos espíritus, agilidad y emoción durante el juicio, intensidad en las vivencias de los personajes que conforman la trama.

El asesinato de Ariadna en 1930, víctima de prácticas relacionadas con la superstición, la hechicería, los conjuros, para ahuyentar de su cuerpo "los malos espíritus", permite al autor, revivir aspectos sólidamente incardinados en nuestra cultura, elementos irracionales, que se entrecruzan como resultado de distintas influencias traídas a las islas por poblaciones que a lo largo de su historia las han ido conformando. Crisol de razas, culturas, civilizaciones, que explican nuestro modo de ser, nuestra concepción de la vida y del mundo y los modos en que se encara al último tabú: el miedo a la enfermedad y a la muerte.

La llegada a la isla muchos años más tarde de un periodista enviado por el director del periódico para indagar sobre el suceso de la muerte de Ariadna y otros asuntos que estaban dirimiéndose en la etapa de la transición, da una mayor perspectiva e interés a la trama. Realidad y ficción se mezclan magistralmente para permitir una visión de conjunto de todos los acontecimientos históricos que nos han ido conformando tal y como somos en la actualidad.

"Un paseo por el amor y la muerte", parafraseando el título de la extraordinaria película dirigida por John Huston, basada en la novela de Hans Koning publicada en 1961. Es eso en gran medida lo que experimentamos haber hecho al finalizar la lectura de "Las espiritistas de Telde". Un paseo por nuestros orígenes, nuestros encontrados e insospechables destinos, nuestra historia profunda, nuestra idiosincrasia, nuestro modo de ser, actuar y expresarnos.

Animar a la lectura de "Las espiritistas de Telde" no obedece sólo a nuestro entusiasmo lector, sino a la convicción de que nos encontramos ante una de las novelas más sólidas de la narrativa canaria contemporánea.

 Excelente crítica de José Miguel a una novela señera de nuestra identidad insular. Haremos lo imposible para que Luis León Barreto aparezca una vez más en el teatro de Tegueste con sus "espiritistas"José Ramón Sampayo.

lunes, 31 de agosto de 2015

LA METÁFORA DEL MALPAÍS EN LA ISLA DE LA PALMA.

Mi patria: un negro malpaís;
mi flor: una retama.
Beber agua de una fuente,
descansar bajo un pino,
tener la mar que me separa
de todo aquello que no quiero
y que me ata,
Carlos Pinto Grote


Cuando llegas a la isla de La Palma con lo primero que te  tropiezas es con un paisaje potente engendrado por los fuegos, moldeado por el mar y por la potente naturaleza de su tierra y de sus volcanes.

Te encuentras con su color verde brillante de sus altos pinares que agasajan la neblina, con el milagro de su luminosidad y su cielo tan hondo y limpio que sientes el deseo de bañarte en él, como escribió Henry Miller en “El coloso de Marusi” hablando de una de las islas griegas que tienen muchas similitudes con Las Canarias.

Sí, porque La Palma con su mar también añil y su paisaje volcánico logra que nos sintamos fundidos en el alma de sus rincones y en la luz carnosa de aquel dios solar que llamaban Abora, que nos sintamos fundidos en la belleza sencilla de sus casas acunadas con puertas y ventanas de madera, con tejados envejecidos por el gozo de la lluvia, la humedad, el vaho y las brumas que se filtran a través de la vegetación, de esas flores rojas, amarillas o violetas que han pintado la historia de la isla.

Una isla en donde podemos pasar de la realidad al ensueño con facilidad, del cielo enrojecido  de los atardeceres al silencio inmóvil de millones de estrellas aún desconocidas. Donde podemos pasar del verde al gris, al color de la ceniza, a los territorios inhóspitos del Malpaís en el que tienes la sensación de transitar espacios deshabitados, de pisar las cicatrices del mundo, de pisar piedras labradas por dioses de otros tiempos.

De pisar ojos tocados de una leve luz de tristeza que recuerdan la soledad, la aridez y la pobreza de antaño, de pisar la nada. Pequeños presagios, lavas y pedregales del siglo XV como los del volcán de Tacande o el de San Antonio del siglo XVII, ocurridos ambos en la Cumbre Vieja y colonizados actualmente por arbustos, palmeras y plataneras fascinantes que crecen frondosas entre las huellas de mis abuelos, entre paredes de bancales y matas rosadas de adelfas.

Entre ese himno calorífico que se transforma en lecho rugoso, en fisuras y rocas de texturas y formas diferentes. En lavas del  volcán de San Juan en el que ya contrasta el verdor de los pinos, cactus y hierbas que afloran por las rendijas grises de la erupción solidificada, por las arrugadas piedras del Malpaís y el rojo de la toba volcánica. Un Malpaís que ya cuenta con una interesante flora y fauna en un mundo que como decía Heráclito se originó en el fuego y terminará en el fuego, en un fuego que, el filósofo griego apuntó que se encenderá con mesura y con mesura se apagará.

Ese fuego venerado en todas las culturas, ese fuego que todo lo quema y del que nacen también las cosas. Ese fuego del cielo que según cuenta la historia bíblica abrasó a las dos ciudades de Sodoma y Gomorra por la maldad y perversión de sus habitantes. Ese fuego como lugar y escarnio en la doctrina cristiana a donde tenían que ir las almas después de muertas. Ese fuego que robó Prometeo a los dioses para regalárselo a los hombres. Esa Troya ardiendo que le dio pie a Homero a componer “La Ilíada”, uno de los libros más importantes de la literatura.

Esos volcanes “continuadores de la creación” como el Teneguía, el más reciente en la isla de San Miguel de La Palma que entró en erupción el año 1971 en el pueblo de Fuencaliente, del que recuerdo haberlo visto junto a mi tío Antonio Valcárcel cuando sus fauces mordieron el cielo y su  lava incandescente descendió poco a poco hasta la costa y con su fuerza generadora amplió el territorio isleño.

Amplió la isla y a lo largo de su recorrido sus fogonazos ardientes y el trémulo fluir de esas lenguas de fuego formaron un Malpaís mudo, ciego, de color negro. Aún hoy desprovisto de vegetación y con rocas que parecen esqueletos de la humanidad. Una metáfora en la penumbra. Una metáfora de nuestra propia existencia.

Una naturaleza que se impone y triunfa sobre las vidas efímeras que la compone,  incluido el ser humano. Un Fuego que me recuerda también al poema “Don Heráclito” del poeta mexicano José Emilio Pacheco:

El reposo del fuego es tomar forma
con su pleno poder de transformarse.
Fuego del aire y soledad del fuego
al incendiar el aire hecho de fuego…   
                    
Un Malpaís que semeja el interior de la tierra. Unos campos de lava que han servido de plató cinematográfico a gran cantidad de cortos y al rodaje de largometrajes de la historia. Un paisaje con profundos barrancos y la Cumbre que cae abruptamente sobre la Caldera. Una costa que te subyuga por la potente resonancia de su mar y por la cantata de las olas. Una isla en la que podemos escuchar los latidos de su corazón, la memoria de sus emociones, la serenidad protectora de su aura.

Una isla, La Palma, que me hace sentir que el tiempo no transcurre y que quizás mi vida podría ser eterna.


Blog-rosariovalcarcel.blogspot.com

martes, 25 de agosto de 2015

REQUIEM PARA EL VUELO JK 5022


                       En memoria: A todos los pasajeros del vuelo y a Atteneri, Alejandro Dieppa y Aridane


Colgado de robles y encinas,
contemplo las alas rotas del avión,
botellas, papeles, colillas, maletas rotas.
El palpito de catacumbas
que entonaban una
canción de despedida,
mientras el ángelus dormita.

Presa de premoniciones sostengo
en mis brazos gritos y llantos,
manos que se yerguen
hacia el techo del cielo.
Y sobre los pies mudos el derrumbe nos arrastra
al verso interminable de la vida.

Seres que fluían en una
pleamar ensangrentada,
en el sepelio de las tempestades.
Padres, madres, niños, novias, 
el feto que se esconde en el cántico
silencioso de un Réquiem.

De mi libro "Himno a la vida".

facebook/rosariovalcarcel/ escritora

lunes, 24 de agosto de 2015

VIDEO DE UN ÉXITO DEL VERANO: BAILANDO, ENRIQUE IGLESIAS

     DEL ÁLBUM SEX ANDO LOVE,

     www.youtube.com/watch?v=NUsoVlDFqZg
Según podemos leer en las redes sociales, Enrique Iglesias ha sido demandado por plagio por su éxito Bailando, sin duda una de las canciones más populares de 2014. 
Un éxito que porqué no decirlo debe también a los cubanos.

 Cristian Mauricio Escuti y German Schulz, dos músicos de South Florida (Estados Unidos), alegan que el tema del cantante español copia su canción original, Quiero bailar contigo, grabada en mayo de 2009. Los coros son muy parecidos y la letra y la música son muy similaresEscuti y Schulz no registraron adecuadamente la canción hasta abril de 2014, cuando Bailando fue publicada y ya había iniciado su camino para convertirse en un éxito planetario. El abogado de los demandantes, William Trueba, ha avanzado que la canción de sus clientes será publicada "pronto". "Los coros son muy parecidos a Bailando y la letra y la música son muy similares", ha avisado. Iglesias, sin embargo, ha relatado en varias ocasiones que hizo la canción en 2013 y la guardó.

Nominaciones: Premio Grammy Latino a la Grabación del Año.





sábado, 25 de julio de 2015

Eliseo Diego, el poeta del tiempo.


 Testamento

Habiendo llegado al tiempo en que
la penumbra ya no me consuela más
y me apocan los presagios pequeños;
habiendo llegado a este tiempo;
y como las heces del café
abren de pronto ahora para mí
sus redondas bocas amargas;
habiendo llegado a este tiempo;
y perdida ya toda esperanza de
algún merecido ascenso, de
ver el manar sereno de la sombra;
y no poseyendo más que este tiempo;
no poseyendo más, en fin,
que mi memoria de las noches y
su vibrante delicadeza enorme;
no poseyendo más
entre cielo y tierra que
mi memoria, que este tiempo;
decido hacer mi testamento.
Es este:
les dejo
el tiempo, todo el tiempo.


En lo alto

Un pájaro en lo alto,
en lo más fino
del árbol alto,
un tomeguín
nervioso, breve, tan liviano
como un soplo de luz,
está cantando
su propia levedad,
la maravilla
de su increíble ser
su pura vida
minúscula, perfecta, iluminada.

Eliseo Diego, nacido en La Habana, en 1920, conversaba con un jadeo muy
suyo, que no era más que la dificultad que tenía para respirar, parece que
provocada por algún enfisema pulmonar. Su palabra lenta y casi saboreada
viajaba en un permanente ciclo, de la conversación al poema y viceversa.

Fundador, con Lezama Lima, Pepe Rodríguez Feo, Virgilio Piñera, Cintio y
Fina, entre otros, del grupo Orígenes, de enorme importancia en la cultura
cubana, Eliseo Diego dio muestras, desde sus inicios, de ser dueño y señor
de una manera muy personal de abordar la palabra.
Con “Inventario de asombros” alcanzó el Premio de la Crítica en 1982.
Cuatro años después fue aclamado como Premio Nacional de

Literatura’1986.

facebook/rosariovalcarcel/escritora 

jueves, 23 de julio de 2015

FELIZ CUMPLEAÑOS, ROSARIO


Las manecillas del reloj

voltean en la cara oculta del tiempo

suponen los minutos como

 lunas pasadas

 por un tamiz

no sorprende la grasa que baja

 del hígado del ganso ni el río

 de un scrable que amotina

 el tinte de la noche

 ni ese tic tac

que no trae al cucú

 para torcerle el cuello

 ©Antonio Arroyo Silva. Donde la niebla teje ventanas.

Foto: El día en que cumplí 8 años con mis padres y amigos.

Gracias a tod@s por las felicitaciones, por el recuerdo, por la vida.

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viernes, 17 de julio de 2015

LA PURIFICACIÓN, POEMA,

                                                                             Grito para que la ablación sea solo un mal sueño

Cómo iba a imaginar que era la fiesta de mi Purificación
si era un ritual de regocijo, de danzas y cantos donde
                                                germinaba el pasado.

Tatuaron mi cuerpecito de amarga henna,    
 invocaron al espíritu, batieron palmas.

                                               El aire me agarraba de la mano.
Celebraban la llegada de una media hechicera.

No podía entender el color de sus ojos centenarios
                                               o si era amiga o enemiga.

Cómo iba a imaginar que era la fiesta de mi Purificación
si inundaron el silencio de risas, tambores y timbales.
El  destino me  trajo chillidos de hiena,
olor a ataúdes.

Me abrió la entrepierna a la sombra de un dátil
y con una vieja hoja de afeitar cortó la raíz de mi deseo.
Águilas y buitres revoloteaban
enloquecidas al olor de la sangre, al  rumor que evoca
                                                la muerte. 

Cerré los ojos e igual que un pájaro en una trampa,
                                               aleteé como una loca, grité, lloré.

-¡Aguanta, aprieta los dientes o nunca encontrarás marido!

Castró mi sexo como a los burros del desierto,              
colocó cerrojos a mis labios vivos.

Convirtió mi sonrisa inocente en una sonrisa macabra.
                                               Desgarró la carne de mi alma.

Cómo iba a imaginar que era la fiesta de mi ablación,
que a mis ocho años una de las peores cosas de mi vida
                                               había sucedido, 
                                                                          de mi poemario  “Himno a la vida”

LA ABLACIÓN O MUTILACIÓN GENITAL FEMENINA
Las escalofriantes cifras dicen que dos millones de niñas son sometidas a esta brutal operación de la circuncisión, ablación, infibulación, mutilación genital femenina, clitoridectomía…, cada  año, lo cual se traduce en 6.000 nuevos casos por día, cinco niñas por minuto menores de 15 años son sometidas a una ablación o amputación del clítoris (suele practicarse a niñas entre 4 y 10 años y entre sus consecuencias físicas inmediatas son las psicológicas que suelen ser: angustia y nerviosismo, sentimientos de degradación, inferioridad y vergüenza, frigidez, miedo a las relaciones sexuales-, se dan hemorragias, que a veces llevan a la muerte, e infecciones diversas.

Y a largo plazo suelen aparecer dolores menstruales, quistes, tumores, esterilidad, aflicciones al orinar y un aumento del riesgo de enfermedades de transmisión sexual, entre las que se engloba el SIDA, sin olvidar que el 90 por ciento de los niños que nacen muertos son hijos de mujeres mutiladas genitalmente y que cada uno de cada cuatro hijos de estas mujeres nace con anomalías.

Alrededor de 137 millones de mujeres en todo el mundo han sido mutiladas genitalmente de esta manera en los últimos 50 años y que  jamás disfrutarán de un derecho placentero concedido al hombre: el sexo.

África no es el único territorio donde se realizan mutilaciones genitales femeninas; también es una práctica común en algunos países de Oriente Medio. Las cifras son escalofriantes. Según Unicef, la ablación es una práctica frecuente en 25 países africanos, algunos de Oriente Medio y Asia: Somalia el 98 por ciento de mujeres sexualmente mutiladas. Egipto con un 97 por ciento (actualmente prohíben la ablación de clítoris e imponen tres años de cárcel para quienes lo practican) o Eritrea, Guinea (60 por ciento) y Etiopía con un 90 por ciento. En Eritrea, Sudán o Sierra Leona la sufren entre el 80 y el 95 por ciento. En Mali el 94 por ciento o en Burkina Faso un 70 por ciento.

Oriente Medio no se queda atrás: Yemén, Omán Bahrein, Pakistan e India se suman a esta larga lista. La ablación femenina se practica entre las comunidades de emigrantes también…
La mutilación genital corre a cargo de la buankisa, fanateca o comadrona, una matrona experimentada a la que su “trabajo” le confiere un alto status social. La “operación” suele llevarse a cabo en pésimas condiciones higiénicas y sin ningún tipo de anestesia, y basta cualquier objeto punzante, un cuchillo, una hoja de afeitar o incluso un cristal.

Por eso, hoy quiero gritar de nuevo por la defensa de los derechos humanos de las mujeres. Derechos que son vulnerados por razones culturales, políticas, religiosas… Y que atentan contra la dignidad y la salud de las mujeres.

facebook/rosariovalcarcel/escritora 

                                                                                                                                                                                                                                                                                          

lunes, 6 de julio de 2015

LA DANZA DE LOS ENANOS

... de las Fiestas Lustrales de La Palma
Del Mester de Juglaría
guardamos la tradición
verso de la devoción,
trova de la cortesía
que tiene su inspiración,
su razón y su alegría
en la hermosa advocación 
de las Nieves de María.
                        Luis Ortega Abraham.

Mis primeros recuerdos de la infancia están llenos de dioses y de héroes, de gigantes y de enanos.
De fantasías, de palabras y de sueños, del eco de las risas de cuando éramos niños. De aquellos cuentos de Charles Perrault y de Grimm, donde siempre había encantamientos y aparecían unos enanos con barbas largas de color blanco que vivían en los bosques y corrían a toda velocidad con un gorro en la cabeza.
Pero sobre todo lo que más grabado tengo de mi niñez es el misterio, la euforia, el sonsonete de la polca que envuelve la danza de los enanos de mi isla adoptiva, la Palma. Una fiesta que cada cinco años reaparece.
Así que Luis y yo, como mucha gente venida de los rincones más remotos, acudimos a la cita, al Recinto principal que el Ayuntamiento habilita en Santa Cruz de La Palma en los días de grandes fiestas. Nos tuvimos que abrir paso, casi a codazos, entre la avalancha de visitantes y algún vendedor ambulante que ofrecía bocadillos, almendrados, rapaduras... Queríamos reencontrarnos con los colores y la alegría, participar en los Festejos de la Bajada de la Virgen, revivir la emoción del baile de los enanos.
Parecía que todo el mundo estaba allí, y a pesar de que los viejos dicen que las fiestas de hoy ya no son tan bonitas como los de antes, yo capté las mismas vibraciones, las voces chillonas e ingenuas de los niños que despuntaban al anochecer, el mismo nerviosismo en el ambiente, el júbilo. Ese olor de nuestra tierra y ese mar de nubes que a lo lejos surgía avanzando lentamente por el cielo, ellas tampoco quisieron perderse el espectáculo. Era como si la tarde estuviese encantada, tanto que el mar, a nuestros pies, había enmudecido, quizás por respeto a tan bello acontecimiento.
Creo que todos estábamos algo excitados, ansiosos porque aparecieran aquellos seres diminutos. Entonces, de pronto, me asaltó el recuerdo de mi niñez: Se hizo un silencio y una oleada de deseo me atravesó el pecho, Palpitaba. La función estaba a punto de empezar. Sonaron unos acordes y entre destellos deslumbrantes entraron en escena dos hileras de juglares con ropajes azules y carmesíes. ¡Qué emoción, por fin desfilaban ante nosotros! Marchaban con gestos de galantería, regalaban flores al público y durante unos minutos glosaron unos versos al son de las notas de nuestro siempre recordado Luis Cobiella, interpretadas por la Banda de Música San Miguel.
Pero todos esperábamos la transformación, el espejismo, que entraran de nuevo en el castillo, en el mundo de la ensoñación, allí donde el tiempo no llega y se produce el misterio, la sorpresa. El juego, esa proeza magistral que cada lustro se repite. El momento en que se abre de nuevo la puerta de la fortaleza y aparecen los veinticuatro juglares, pero esta vez transformados en enanos de carne y hueso. En unos enanos tan traviesos que agitaron el aire, nos conquistaron. En unos enanos con caras pícaras y bañados por una luz romántica.
En unos enanos que con vestidos de época, peluca blanca y gran sombrero francés, al estilo bicornio, bailaban, alegres con pasos cortos, una polca pegadiza. Brincaban como niños y con un movimiento casi teatral se acercaban a la chiquillería que aplaudía al ritmo de la musiquilla. Unos enanos que con una correspondencia inusitada intercambiaban miraditas y con coquetería hacían guiños, se encogían cada vez más. Conseguían arrancar carcajadas a grandes y a chicos. Danzaban, mientras todos nos preguntamos cómo esa representación se puede hacer tan perfecta.
Poco a poco la música se va acelerando, el ritmo se hace más enérgico, y yo me uní al insólito orfeón. Tatareábamos, aplaudíamos. Aquellos "pequeños" nos abrieron por unos instantes caminos impensados. Nos olvidamos de los desasosiegos y del desánimo, de las preocupaciones del alma humana. Pero con gran pena para los que estábamos allí compartiendo la vitalidad que estallaba casi de una forma desmedida, comprobamos con decepción que la luz nocturna nos empezaba a cubrir y que los "saltarines" iban desapareciendo, volviendo a su castillo secreto para regresar dentro de otros cinco años. Entonces me pareció que el mundo se quedaba vacío.
Y que todo había acabado, cuando de pronto estalló una llama y se oyeron repiques de campanas y más campanas, y del castillo en medio de una neblina surgió nuestra Patrona y el espectáculo, como muy bien dijo María Victoria Hernández, se convirtió en una danza ritual. Algunos lloraron emocionados y otros como yo, añusgada, gritábamos:
-¡Viva la Virgen de Las Nieves! ¡Viva! ¡Viva!
Son unas fiestas en las que podría escribir páginas enteras, unas fiestas en que los enanos lo dominan todo, pero es difícil explicarlo a quienes nunca lo han visto personalmente. Lo que sí puedo decirles es que una celebración como esta, sólo es posible en nuestro paraíso perdido, en nuestra isla bonita, La Palma.
¡Viva la Virgen de Las Nieves! ¡Viva! ¡Viva!
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sábado, 4 de julio de 2015

BOCAZAS

José M. Balbuena Castellano

Bocazas siempre ha habido a lo largo de la historia.  Personajes famosos, políticos, monarcas, intelectuales, periodistas, religiosos y religiosas, etc. han dicho y redicho frases, sentencias, chascarrillos y demás, de los que luego se han tenido que arrepentir o les han pasado factura, especialmente cuando se trata de dirigentes políticos que viven en democracia y esperan el voto de sus seguidores, o del pueblo llano.

El último aspirante a dirigente político que ha resbalado estrepitosamente  a causa de algo que vertió en twitter hace algún tiempo ha sido Guillermo Zapata, concejal de Cultura y Deporte del ayuntamiento de Madrid que lidera  Manuela Carmena. Ambos son de Ahora Madrid y consiguieron la alcaldía con la ayuda de Antonio M. Carmona, del PSOE, que pidió inmediatamente la dimisión de Zapata. Carmen, que me parece una persona seria y consecuente, evitó que Zapata continuara en el puesto para el que había sido elegido. Por bocazas

Carmena tiene tras de si un curriculum excelente: Premio Nacional de Derechos Humanos, Vocal del Consejo General del Poder Judicial, una de las findadores de Jueces para la Democracia, miembro de la Fundación Alternativas, etc. y pretende desarrollar su gestión de forma correcta.

A Zapata que no se le ocurrió otra cosa que hacer chistecitos sobre el holocausto de los judíos, o de Irene Villa, víctima del terrorismo etarra. “Han tenido que cerrar el cementerio de las niñas de Alcásser para que Irene Villa no vaya a por repuestos”, decía. No constitye ningún eximente el que haya realizado tales comentarios, a través de twitter, en  2011, cuando no era aún edil. Pero ha reconocido que siempre la ha gustado el humor negro y cruel. No es una inclinación y disposición mental adecuada para llevar nada menos que dos áreas de sumo interés en una ciudad tan importante como Madrid. Imagínesense que al contemplar alguna actividad realizadas por disminuidos físicos o síquicos se vea tentado de expresar lo que piensa en las redes sociales, tan de moda. O que haga chascarrillos sobre la cultura, ya de por si bastante desprestigiada en este país, donde todavía existen brotes de analfabetismo, al menos relativo, bastante indiferencia o propensión a los continuos cambios en materia educativa y falta de apoyo a lo que constituyen “las bases del progreso”. Y eso no es para tomárselo a broma.

Lo peor de todo  es que todavía se utilizan algunos medios informativos  (que para mí son “deformativos”) para prodigar el insulto, el desprestigio, las insidias  y opiniones carentes de solidez y de trascendencia social o ética.  Es lo que se denomina la tele basura, que también podría aplicarse a radio basura o prensa basura,que tampoco falta. Está muy bien la libertad de expresión para denunciar injusticias o defender la democracia, o cualquier otro valor que merezca la pena, pero hay que poner un límite personal a lo que se puede, o se debe decir, a través de los medios informativos o las llamadas redes sociales. De no ser así, podría convertirse en libertinaje y ser nocivo para colectivos, instituciones o para alguna persona determinada o inductores de acciones llevadas a cabo por fanáticos  e irresponsables. Además, se  emplea con mucha frecuencia toda esa red de comunicación personal  para fines no humanitarios e irrespetuosos. Con el agravante de que muchos menores pueden acceder a contenidos peligrosos, sin que a veces los padres se percaten ni se ocupen de prevenirlos.


Con el móvil, los WhatsApps, Twitters, Facebooks y todas esas aplicaciones de mensajería instantánea, cualquier cosa que se escriba, se diga o se grabe llega inmediatamente al más alejado rincón del mundo. Todo queda luego grabado y es difícil desdecir lo que ya se ha dicho o enviado.De ahí la importancia de calibrar muy bien lo que se pretende emitir para que nadie se sienta aludido u ofendido Un uso responsable de estos medios en siempre aconsejable, y no ser, a través de ellos, un auténtico bocazas.

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