martes, 16 de julio de 2019

... No sé a qué atribuirlo.


Escrito de Jorge Batista


... No sé a qué atribuirlo. Tal vez cuento con un ángel de la guarda que ruega al Olimpo por mi. El caso es que hace más de veinte años -'Touch Wood'- no he cogido catarros, ni enfriamientos, ni gripe, sean cuales fueren las condiciones meteorológicas. Pero anoche el mercurio me volvió la espalda. Era sábado, fue sábado y existió como sábado que cerró de un portazo para jamás volver a vernos. 


Aunque, al igual que Antonio Machado, converso con el hombre que siempre va conmigo, no puedo negar que llevo dentro, en un rincón del alma, a Tony Manero, una de las ficciones más reales de cuando fui quien fui allá por los setenta del pasado siglo. Que en ocasiones me paro ante los escaparates - Umbral decía que un caballero jamás debe hacerlo - y miro intrépidas camisas, peculiares y acentuadas cazadoras o zapatos que harían enrojecer a Luis XIV en cualquier esquina de su maravilloso Versalles, donde, cuentan, el Sol de los reyes se detenía constantemente para admirarse de su galanura en todos y cada uno de los marcos de la Galería de los Espejos.

 Hablaba del mercurio, esta vez no como planeta regidor de la inteligencia, sino como metal pesado, canalla no biodegradable, que nos dice de calenturas e hipotermias con sólo subir o bajar por un estrecho canal de cristal. Fue ese, el HG, el elemento que vive en el número 80 calle Melancolía de la Tabla Periódica, quien me hizo caer en el estado febril y dionisíaco propio del sexto día de la semana, previo al descanso divino. Siempre hay una carretera para acudir al lugar desde donde llegan las llamadas. 

Y de pronto me vi en la espaciosa casa de Luis y Rosario, entorno cariñoso repleto de cuadros y vivencias por donde se mueve, intangible empero penetrante, la exquisita hospitalidad de dos cicerones que entregan, siempre con la sonrisa en los labios, cálidos sorbos de vida a sus amigos. Entre ellos, la literatura, el periodismo, el pensamiento, el amor, el vino ... Y yo estaba allí. En medio de un reducido grupo - "muchos serán los llamados y pocos los elegidos" - como si nunca hubiera dejado de estarlo. Son las risas y el encanto de las mujeres las que convocan a las guitarras que duermen. Tal vez sean ellas, seis cuerdas sobre tabla de madera noble, las únicas capaces de fructificar, junto al canto, la dulzura que emana de cuerpos donde Afrodita, hija del cruel Urano, depositó la sensualidad que, seguro, recibió del movimiento de olas y mareas. 

Y entonces escuché a Atahualpa decir que la madrugada, de negra es sendero obligado para buscar un rayo de luz. En ese bosque me interné ... y creo recordar que, en un fugaz momento de todos aquellos que pasaron, pude decir con pudor que, con vocación de eternidad, trato de hacer las cosas a mi manera.

Foto Jorge Batista, creador multidisciplinar.

viernes, 5 de julio de 2019

Un poema de Rosario Valcárcel. Viajar: Un libro de recuerdos.






VIAJAR. UN LIBRO DE RECUERDOS

Viajar es imaginar palacios encantados,
ceremonias de amor que se contorsionan
entre seducción de corpiños, miriñaques
y estrellas que rozan
                                     la desnudez del agua

Seguir la pandereta del guía,
la luz de las grietas que busca el jadear
de una vela, la sonrisa de una bestia.
Escuchar los acontecimientos de otras vidas.
Manosear cartas de muertos, sudarios,
harapos, vestidos de boda.
                                     
                                     de segunda mano

Atravesar con pies y manos escaleras sin barandas,
el hálito de las pitonisas, las revelaciones de la sangre
coagulada. Flotar con las momias bajo
el vacío de una ola.

Viajar es arrastrar contigo tu jaula,
alejarse, regresar.
Por eso te narcotizas

                                    te crees invulnerable,

como si la muerte no pudiera engullirte
en vacaciones, como si los aviones
viajaran más rápido que su amenaza.

Las antiguas civilizaciones muestran
el proscenio y las bambalinas del cielo,
las ascuas de cadáveres irreconocibles,
los idilios rosas que envuelven
el hechizo de estar vivo
en una Tierra moribunda.

Muestran la paz mezclada con la guerra,
muestran que la Nada es

                                      más fuerte que el Todo


Del libro Himno a la Vida.

miércoles, 26 de junio de 2019

2 poemas de Miron Bialoszewski



 Testimonio del sueño

Detrás de las cabeceras de las camas
nosotros – barracas cinematográficas 
del sueño

No podemos ni silbar
ni aplaudir

Lo único que ocurre es que vociferamos en el lenguaje de los monos
-nuestro antiguo dialecto-
las cosas más actuales

Y de veras, entonces
estamos viviendo
nuestra propia era



Qué fácil perder la fe

Vino el caballo y el carruaje.
los veo. Creo en ellos.

Está anocheciendo.

Vino el caballo y el carruaje.
Pero ya el caballo tenía otro caballo.
Y el carruaje -otro carruaje.
paseaban los grandes bultos
de sus sombras
por las limas de las acacias.

Y ya era difícil creer
en caballo y en carruaje.

Dos poemas del poeta, novelista y dramaturgo polaco Miron Bialoszewski (1922-1983) en la versión de Crystina Rodowska

                                               
Miron Białoszewski nació en 1922 en Varsovia. Se dio a conocer como poeta en 1947, publicando sus primeros poemas en revistas literarias, luego se hundió en el silencio voluntario, absteniéndose de publicar hasta 1956, en un periodo estéril para la cultura y hostil a cualquier clase de experimento.

Sus principales libros de poesía: Circulaciones de las cosas (1965), Balance de los antojos (1959), Las emociones desorientadas (1961), Érase y érase (1965) y Poesías escogidas (1967).

En 1970 apareció Diario de la insurrección de Varsovia y en 1971 el Teatro particular, donde recogió su obra teatral. En 1973 publicó el libro de narraciones Las denuncias de la realidad y en 1976, Susurros, fusiones, continuaciones.

Białoszewski, en todo lo que escribe, se revela ante todo como poeta. Es una poesía-juego, poesía-chiste, poesía-investigación de las cosas elementales, conscientemente pobre y aparentemente antipoética. Su enfoque del mundo se nutre libremente del "argot" de los suburbios de Varsovia y de las escenas cotidianas. Para él no hay terrenos indignos de ser explotados poéticamente, todo le sirve de material: el hecho de estar en la cama, el mirar por la ventana, una conversación furtiva con el amigo o la contemplación de una virgen o santa rústica en una pequeña iglesia de un pueblito.

 La poesía —para Białoszewski— surge del hecho mismo de que existimos y tratamos de definir —como si fuera por primera vez— la relación entre yo-el mundo, yo-los objetos más cercanos, tales como estufa, piso, pared, cuchara o cobija. Todo es una buena oportunidad para encantarse, cualquier cosa es capaz también de transmitir al poeta un mensaje filosófico, histórico o estético.


Foto encontrada en las redes

jueves, 13 de junio de 2019

Averno electoral



Por Eduardo Sanguinetti 

Candidatos y políticos megalómanos, traidores, fascistas, narcisistas, especuladores, cobardes y mentirosos, que en nombre de la "unidad" dividen, fragmentan, pactan en las sombras, en fin, invitan como en todo año electoral, a instalar la reiterada puesta en escena de la representación política: una invitación al abuso y la estafa, la entrega y el robo.


Escapar de la realidad convierte al hombre en simple espectador de su vida. Tal el caso de la ciudadanía argentina, que en octubre votará a su verdugo, elegido entre unos cuantos arrastrados candidatos todo terreno desideologizados y congelados en el umbral del averno metafórico del fraude, candidatos que se presentarán como formidables "turros", para lograr llegar a ser elegidos por un pueblo amancebado a ocupar el cargo, tan devaluado por cierto, de presidente de la República Argentina...

Mauricio Macri, peronista de la última hora, acompañado en la fórmula presidencial por el neo-gorila Miguel Pichetto, un desalineado muchacho peronista, ex-menemista, ex-kirchnerista, hoy macrista, bendecido por el "Turco" Menem y un guiño del FMI...

Macri parece que tiene fans aún, luego de tres años y medio de ajuste, represión, degradación del trabajador y su sombra, llevando a cabo la más espantosa gestión de gobierno de que se tenga memoria en Argentina, persiste en seguir transitando su sendero agrietado... No tengo idea que les dirá a los oligarcones y caretas, a los corporacionistas, los offshore y otras lacras sobre los manifestado en infinidad de oportunidades, sobre los 70 años de pesada herencia "peroncha", para justificar el "Armagedón" que devino en su gestión, o algo así... De todos modos, encontrará en los muchachos peronistas ese logro tan deseado, de recibir con alegría su merecido choripán, con gustito a populismo... ¿habrá reforma agraria?, o es dar demasiado para recibir tan poco...

En la otra esquina Alberto Fernández, mesurado candidato, "cool" profesor universitario, transitó los más diversos espacios, dejando interrogantes menudos, como acompañar a Cavallo, el rey de la convertibilidad, un hombre con un metalenguaje que inhibe... Pero ninguno de los que se presentan como candidatos, incluidos los charlatanes de la izquierda neoliberal de la CIA, rentada cada 4 años, dejan de ser cómplices de la degradación de la vida de una ciudadanía obediente, castigada al límite... No se justifica de ningún modo en un país como Argentina que el 50 por ciento de los niños tengan hambre y sean pobres, que haya millones de indigentes... el norte primero y primordial debería ser tener a 44 millones de argentinos bien alimentados y nutridos: ¡se puede!... Un territorio que puede dar de comer a 400 millones, puede dar techo a estos millones de exiliados de la vida, que deambulan sin rumbo por esta tierra pródiga en tener gobiernos basura, sedimentos de deposiciones recientes.
El discurso de la verdad debe ser velado a los ojos del pueblo desentendido y anestesiado por las corporaciones económico mediáticas, de opinión excluyente y monolítica, al servicio del pensamiento único, en el que la libertad de expresión fue eliminada, dando espacio al simulacro, la mentira, lo falaz en el planeta virtual del simulacro... poder mediático que de la mano de la justicia travestida, destruyen la eticidad y la libertad.
Esta banda de miserables candidatos a la presidencia de la Nación Argentina, con sus execrables actos, le dicen a los sin voz, a quienes no soportan más esta sobrevida: ya pueden irse a otra parte si no se asimilan al "credo invisible" jamás enunciado que deben profesar, ustedes son los excluidos, sus reclamos de salud y educación, de techo y comida, de igualdad y verdad, no serán tomados en cuenta; son un número en el sistema pleno de virus, sigan marchando por las calles de ciudades y poblados, serán reprimidos como rutina habitual a la que serán sometidos, pues forma parte del folklore cifrado del poder y el pueblo... Pero desgraciadamente no existe otra parte donde puedan ir los excluidos, pues no tienen una geografía de recambio, ni otro suelo que donde han nacido, su tierra, que va desde los parques a los cementerios.

Intentaré que todo o casi todo desfile en estas líneas plenas de sentido vital y móvil... denuncio a la plutocracia, a la complacencia de la pudibunda burguesía, a la ausencia de austeridad de los ricachones parásitos, a la Justicia negociable en tienda de accesorios, al consumismo de todo lo que se promociona en medios infectos, a la discriminación de los pobres y de los diferentes, a los hipócritas defensores de los derechos humanos para pocos, a los mezquinos que profetizan en templos maniqueos la llegada del mesías inverso, a la farándula que vive y respira bajo el signo de la bajeza y la inmundicia prostibularia, a los que envidian, a los fanáticos de lo que sea, a los cobardes y viles arrastrados tras el lucro cesante... Solo quedan la cloaca y el colaboracionismo... sé que no estoy solo en la enumeración de estos datos crepusculares de la caída.

Si logro transmitir el absurdo total de lo que denominamos vida en ¿democracia?, en esta caminata trágica, entre seres que pasan te miran y sonríen estúpidamente, fragmentos de hombres que deambulan sin meta fija, las farsa de las intrigas políticas, testimonio de una Argentina desconcertada por la devastación permanente del sentido, imágenes del flagelo humano, de la soberbia, la especulación, la mentira, del hambre, de la brutalidad de los padecimientos y humillaciones de las nuevas generaciones, erotizados por las redes en la web, viajes en trenes que siguen itinerarios prefijados y se pierden en medio de la universal chatarra... todo condimentado con pequeñas dosis de misticismo y epicureísmo, de sensualismo exuberante, en pleno proceso de desintegración, que se opera en un "universo cataléptico": monotonía asfixiante de decrepitud consumada en una conciencia sorda e impotente, de un vacío total... salvo para los candidatos "fantoche", que se mueven de manera permanente, lanzando la palabra vacua, que mata y deviene en agonía del lenguaje vivo, el que dice "algo", cual ceremonia secreta de los comienzos misteriosos.

Palabras lanzadas a tiempo, quizás, que comienzan para mostrarme sincero conmigo mismo y que, a fuerza de percibir los olores nauseabundos de los basureros de la sociedad y de las zonas más viscerales y reprimidas de la conducta humana, acaba por romper con todas las barreras, prejuicios y convenciones que pesan sobre la forma de representación del mundo y del hombre, liberándome del malestar existencial ligado al deseo de cualquier replanteo general, alcanzando una última meta, registrar principios éticos.

(*) Filósofo.


sábado, 8 de junio de 2019

EL HOMBRE PUZLE (Del amor y otras historias) de Maximiliano Crespo Naón.


Conocí a Maximiliano Crespo Naón a través de las redes sociales, y enseguida percibí lo mucho que le gusta abordar esos temas sobre el amor y la memoria, esa contradicción que a mí me gusta manejar: la necesidad de olvido y la responsabilidad de recordar.

Pasaron unos años y creo que la primera vez que nos encontramos personalmente fue cuando  José Ramón Sampayo, me invitó a participar en X Libro Forum Canario en el Centro Cultural Principe de Tegueste, en Tenerife con mi  novela Moby Dick en Las Canteras Beach. Y curiosamente entre los amigos que se acercaron estaba Maximiliano. ¡Qué alegría me causó su presencia! Presencia que se repitió en el 2018 con el libro Cuentos gozosos y Cuentos traviesos.




Poco tiempo después nos volvemos a encontrar en Tenerife, concretamente en La Laguna y, Maximiliano me regala su primer libro titulado El hombre Puzle (Del amor y otras historias) Una muestra de casi una veintena de relatos, que pueden ser leídos como un conjunto de memorias o como esa vida que pasa ante tus ojos, sin casi darte cuenta. Eso sí, escritos con esa sutileza de la que él hace gala y esa intuición para captar la emoción de sus personajes con gran afectividad.

Maximiliano Crespo Naón nació en Buenos Aires, trabajó en la docencia universitaria y desde 1985 se trasladó a Tenerife en donde ejerce como arquitecto. Actúa en películas, es modelo para publicidad y nos confiesa que cultiva un huerto, que cocina razonablemente bien y juega mal al golf. Pero lo que más me entusiasma de él son sus relatos, esas pinceladas de amor y desamor que a él le gusta contar incluso en las redes sociales y ahora nos presenta en su libro El hombre Puzle.


Narra con ese deseo de transparencia y de mirar hacia atrás, de retomar los sentimientos más puros, las presencias y los nombres, la frescura de aquellos primeros amores en los que la sombra del hombre se diluye para reflejar solamente el significado del Amor. Sí, porque Maximiliano está enamorado del amor.


Y lo vemos en el relato de “El despertar del amor”  en donde nos confiesa:

-Me he pasado la vida enamorado del amor.

Y continúa el relato: A los quince años conocí a mi primera novia, Irene, una chica preciosa, que entonces coqueteaba con mi primo Daniel pero que al conocerme, me eligió. Era la hija menor del cuidador de la casa de verano que mis abuelos tenían en Mar de Plata. En realidad no sé si ella se sintió alguna vez mi novia, pero fue la primera chica que me besó. Ese beso, el sentir sus labios sobre los míos jugueteando dentro de mi boca, me produjo una sensación que nada tenía que ver con aquellos vahídos provocados por las amigas de mi hermana. Me enamoré locamente. Mama debió notarlo y tuvo miedo

Relatos autobiográficos o no, anécdotas de cine, de viajes,  sobre la esencia de la mujer y el amor. Recuerdos melancólicos o festivos, exteriorizados a través de un lenguaje que sale de atmósferas poéticas y que convierte la vida, no sé, si falsa o verdadera, en literatura. Y escuchamos la voz del autor:

He dormido poco, la llamada de José Antonio ha poblado mi mente de recuerdos y me ha tenido en vela. No creía ya que un día la encontraría.

-¡Max! –la voz de Florencia que anuncia el desayuno interrumpe mis recuerdos.

Miro a través de la ventana. Ha nevado. La luz del sol naciente se refleja sobre el Teide, una imponente mole blanca que contrasta con el perfil verdinegro del valle que, tendido a sus pies, se desliza blandamente hacia el agua. Un mar de azul intenso ciñe la costa hasta la Punta de Teno. Más allá el cielo parece querer beberse el horizonte en una línea imprecisa. El aire diáfano de la mañana nos anticipa lo que será el atardecer. A esa hora la última luz del día teñirá las nubes de ámbar mientras un abanico plateado surgirá detrás… Fragmento de una chica inolvidable.


La temática del libro es muy diversa: Nos plantea el viaje a través de Marruecos, Buenos Aires, Rio de Janeiro. Esbozos de figuras personales y de ficción. Descripciones de Paisajes fecundos u oníricos, como son los de nuestras Islas Canarias.

El hombre puzle (del amor y otras historias), es un libro con una enorme carga de emoción, con gama de matices que juegan con el sentimiento amoroso y adquiere una relevante sencillez para expresar lo que verdaderamente le importa: Reconstruir  ideas, seres, acometer los desafíos del puzle de nuestra memoria.

Una edición de Letrame Editorial. Un libro con una bella portada, creada por el autor e inspirada en una obra de Saul Bass. Un texto repleto de humor, pero también de amor, ternura y pasión, de reflexión y de melancolía. Una muestra de revelaciones y confesiones, Un ejemplo de su destreza y de vigor romántico. Un mantenido sondeo en la intimidad que nos presenta quizás para poner en orden los recuerdos o para descubrir su universo desde lo soñado a lo vivido, desde su sensibilidad. Dieciséis relatos que hay que leer.

Gracias a todos los amigos que nos acompañan y para ti felicidades y el deseo de que  El hombre puzle recorra un largo, largo camino.

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lunes, 27 de mayo de 2019

SONA MARIAMA Y OTROS CUENTOS POPULARES DE GAMBIA.


Cuando yo era pequeña leía cuentos procedentes de la  tradición oral escritos entre  los siglos XVII y XIX. Pequeñas joyas repletas de crueldad y  melancolía. Cuentos rescatados por Charles Perrault o por los hermanos Grimm.

Con el tiempo el Imperio Disney ha suavizado los temas y las formas, ha introducido expresiones de afecto, quizás porque no eran demasiado apropiadas para los niños. La verdad es que yo sentía mucho miedo y por la noche me despertaba con pesadillas. Sin embargo leer este tipo de historias dicen algunos psicólogos que es necesario porque forma parte de la vida, ya que tarde o temprano no solo tendremos que afrontar el desasosiego sino que tendremos que aprender a gestionar el miedo.

Lo cierto es que esos cuentos o relatos han cumplido en todas las sociedades, incluidas las africanas, diversas funciones, una de ellas es describir su origen e inculcar a los niños y a los más jóvenes los valores de la comunidad. Sin olvidar que escuchar relatos, leyendas, cuentos, poemas o asistir a teatros, fortalece el vínculo familiar y la educación emocional. Favorece el desarrollo del lenguaje, la adquisición de normas tan sencillas como esperar turnos de conversación o salvarse del miedo, cuando con las manos entrelazadas escuchan los cuentos. 

En el otoño del 2018, la causalidad quiso que llegara a mis oídos la existencia de un libro de relatos sobre Gambia.  El país más pequeño de África y con muy pocos recursos naturales de importancia. Mis viajes me han permitido recorrer las casas de algunos amigos, me han permitido entender el efecto de las emociones sobre la pobreza y la alegría, el color y el bullicio. Me han permitido conocer la gastronomía y la subsistencia, las tradiciones familiares, Compartir el ágape y observar el fervor por la religión musulmana.

El libro de Sona Mariama lo busqué en un viaje a Tenerife, sin éxito. Más tarde me puse  en contacto con Lorenzo García, Presidente de la Asociación Correcaminos Solidarios de la isla tinerfeña. Y comentamos las afinidades y el atractivo que posee para nosotros Gambia.  Finalmente llega a mis manos Sona Mariama. (Librería Azulia). Un libro que nos relata historias parecidas, idealizadas en un amoroso vuelo común que, responde a los porqués del misterio de la Naturaleza. Historias de seres que como dice el poeta Eduardo Galeano viven cada día como si fuera el primero y cada noche como si fuera la última. Relatos en las que el desconocimiento y lo desconocido se van trocando en creaciones ubicadas en distintos lugares de África, como un árbol o un cocodrilo que habla:

-Niño, por favor, ayúdame. Hace tres días que estoy aquí sin comida. Si me dejas seguramente moriré.
-El cocodrilo se llamaba Bambo. Pensó que el chico sería una buena comida…

Doce cuentos que fueron recopilados entre gente mandinga que viven en diferentes aldeas de Gambia, concretamente en los distritos de Jarram Badidbu y Kombo. Manuel Arechavaleta  ha traducido y editado este conjunto de relatos con la Asociación Correcaminos Solidarios de Tenerife con el fin de construir y mantener un colegio en proyecto.  En el prólogo de Sona Mariama, Pablo Martín Carbajal nos habla del fuego y la naturaleza. Nos habla del narrador:

-El contador de historias utiliza canciones, gestos y personificaciones para cautivar a la audiencia. En particular los cánticos o estribillos son un elemento central en los cuentos populares de África Occidental.

Sona Mariama y otros cuentos populares de Gambia defiende la recuperación de la memoria, la necesidad de no olvidar los orígenes, la importancia de la tradición, la oralidad, la palabra silenciada.

Blog-rosariovalcarcel.blogspot.com


martes, 21 de mayo de 2019

MI JOCKEY, RELATO DE LUCIA BERLIN


Me gusta trabajar en Urgencias, por los menos ahí se conocen hombres. Hombres de verdad. Héroes. Bomberos y jockeys. Siempre vienen a las salas de urgencias. Las radiografías de los jinetes son alucinantes. Se rompen huesos constantemente, pero se vendan  y corren la siguiente carrera. Sus esqueletos parecen árboles, parecen brontosaurios reconstruidos. Radiografías de San Sebastián.

Suelo atenderlos yo, porque hablo español y la mayoría son mexicanos. Mi primer jockey fue Muñoz. Dios. Me paso el día desvistiendo a la gente y no es para tanto, apenas tardó unos segundos. Muñoz estaba allí tumbado, inconsciente, un dios azteca en miniatura, pero con aquella ropa tan complicada fue como ejecutar un elaborado ritual. Exasperante, porque no se acababa nunca, como cuando Mishima tarda tres páginas en quitarle el kimono a la dama. La camisa de raso morada tenía muchos botones a lo largo del hombro y en los puños que rodeaban sus finas muñecas; los pantalones estaban sujetos con intrincados lazos, nudos precolombinos. Sus botas olían a estiércol y sudor, pero eran tan blandas y delicadas como las de Cenicienta. Entretanto él dormía, un príncipe encantado.


Empezó a llamar a su madre incluso antes de despertarse. No solo me agarró de la mano, como algunos pacientes hacen, sino que se colgó de mi cuello, sollozando ¡Mamacita, mamacita! *. La única de que consintiera que el doctor Johnson lo examinara fue acunándolo en mis brazos como a un bebé. Era pequeño como un niño, pero fuerte musculoso. ¿Un hombre de ensueño? ¿Un bebé de ensueño?

El doctor Johnson me pasaba una toalla húmeda por la frente mientras yo traducía. La clavícula estaba fracturada, había al menos tres costillas rotas, probablemente una conmoción cerebral. No, dijo Muñoz. Debía correr en las carreras del siguiente día. Llévelo a Rayos X, dijo el doctor Johnson. Puesto que no quiso tumbarse en la camilla, lo llevé en brazos por el pasillo, estilo King Kong. Muñoz sollozaba, aterrorizado; sus lágrimas me mojaron el pecho.

Esperamos en la sala oscura al técnico de Rayos X. Lo tranquilicé igual que habría hecho con un caballo. Cálmate, lindo cálmate. Despacio… despacio. Se aquietó en mis brazos, resoplaba y roncaba suavemente. Acaricié su espalda tersa. Se estremeció, lustrosa como el lomo de un potro soberbio. Fue maravilloso.

Mi Jockey,  relato incluido en el libro Manual para mujeres de la limpieza, ganó el Jack London Short Prize de 1985.  

* Se mantiene la cursiva original de las expresiones y de los diálogos en español, rasgo característico de los relatos de Lucia Berlin.


Lucia Brown Berlin, escritora estadounidense,  conocida como Lucia Berlin nace en Alaska, el 12 de noviembre de 1936 y muere en Los Ángeles 12 de noviembre del 2004..

Escribió 77 cuentos cuyos temas estaban conectados con su personalidad y la propia experiencia de una vida compleja que la convirtió, según los críticos literarios, en un personaje maldito y de leyenda, con una historia sentimental atormentada, alcoholismo, serios problemas económicos que solventó limpiando casas ajenas, problemas de salud, etc. Su obra ha sido comparada con la de Hemingway y Carver. En 1991 con Homesick ganó el American Book Award, pero su trabajo quedó olvidado durante años hasta que en 2015 se publicó a título póstumo Manual para mujeres de la limpieza un libro que fue considerado por las principales revistas literarias como uno de los mejores del año.
Las mujeres de sus relatos son fuertes, inteligentes y, sobre todo, extraordinariamente reales: Ríen, lloran, aman, beben: sobreviven.

Sus historias se inspiran en sus propios recuerdos: su infancia, su adolescencia glamurosa, en Santiago de Chile, sus estancias en El Paso, Nueva York,  México o California.

Foto, tomada de las redes.

domingo, 19 de mayo de 2019

Dos poemas de Blanca Varela, poeta peruana.



Así sea

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.
No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.


El mar pliega las alas al atardecer...
VI
El mar pliega las alas al atardecer,
tú no eres sino una pálida burbuja
navegando al golpe del aliento,
un negro trino,
el sol que sale en el centro del pecho
en mitad de la calle,
un silencio en la música dura
de la ciudad sin límites.

Para atravesar ese océano,
ese golpe de luz en la siesta,
no bastaría la eternidad.

Blanca Varela Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera
literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones».
Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció
su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001,  el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios 
García Lorca y  Reina Sofía de Poesía Iberoamericana
 en 2007.
Falleció en la ciudad de Lima en marzo de 2009 

viernes, 10 de mayo de 2019

Dos poemas, Alba Sabina Pérez y Covadonga García Fierro


Solomon

Cuando oigo vibrar el centelleo de las campanas vacías me doy cuenta
De que sueltan lastre todos los Dioses-Humanos
Creados con la máquina de hacer miserias
Y nadie sabe contar bien lo que tenemos entre
Manos:
                Un asalto
                Dos asaltos 



                Tres asaltos
Dame ahora el cuerpo de la Virgen María
Para cortarla y hacerme una sábana
Con la que limpiar el color de mi piel
Apoyar mi cráneo sobre almohadas nocturnas,
Mullidas y límpidas. Puestas allí por mis padres:
Cuento los dedos de todas sus manos
Por las águilas que sobrevuelan
                Mi rezagada inteligencia
                Mi sobresalto cuando hablas
Mis velas encendidas por las palomas negras.
Napoleón escondía su mano para que no viésemos
                Un muñón ensangrentado.
Así de vibrante es el centelleo de las campanas vacías.  
Poema del libro Personne del libro Alba Sabina Pérez,

Alba es comunicadora, escritora, traductora. Licenciada en Comunicación Audiovisual por la Universidad Complutense de Madrid y autora de libros: Algo que contar (MR Ediciones, 2008), el libro de relatos ¿quién cuidará de mis guardianes? (Ediciones Idea, 2013) la novela Silence (Neys Books Ediciones, 2014), entre otros.
En el 2018 fue galardonada con su el Premio de poesía Pedro García Cabrera con su poemario Zonas de incertidumbre.


La respuesta

HOY HE despertado
con aquella zozobra
en el pecho, tan antigua.
He querido salir corriendo
Y llegar hasta tus brazos.
Yo sé que guardas bajo llave
las respuestas de siempre
para evitar que te hiera mi amor,
tantas veces derrotado.

Pero irremediablemente sueño
con hacerte viejas preguntas
y regresar al punto donde,
equivocada,
decidí emprender otro camino.

Yo quisiera volver atrás
Y entregar mi cuerpo a tus canciones.
Genética del Llanto, Genética del Pianto, Covadonga García Fierro


Nacida en Oviedo, vive en Tenerife. Graduada en Lengua y Literatura, máster en Teoría e Historia del Arte y Gestión Cultural. Ha recibido los premios de poesía Dulce María Loynaz (2013), Yolanda Sáenz de Tejada (2014) y Bohemia Pulido Salazar (2015). También obtuvo el premio de investigación histórica Antonio Rumeu de Armas (2016). Actualmente realiza una tesis doctoral de la figura de Pino Ojeda y colabora con la revista Fogal en la modalidad de ensayo. Es autora del libro de poemas Almario (Ediciones La Palma, Madrid, 2015). Y Genética del Llanto, Genética del Pianto (Ediciones La Palma, Madrid, 2019).  Actualmente es correctora en el Parlamento de Canarias.

Foto. 9 de mayo 2019 en la librería Canaima, Las Palmas de G.Canaria. Presentación de los libros de Alba Sabina Personne y Covadonga García Fierro Genética del Llanto, Genética del Pianto. Grupo: de izqda a dcha, Acerina Cruz, Rosario Valcárcel, Berbel, Yubi Cisneros.  

lunes, 6 de mayo de 2019

Desnuda junto al mar, Beatriz Giovanna Ramírez


La niña ordena por afectos
                       sus recuerdos,  Beatriz Giovanna 

            En un mundo que padecemos terrorismo, injusticia, pobreza, volcanes en erupción, el cáncer y un sinfín de virus y enfermedades nuevas que nos atacan cada día, parece que esto de crear poesía es algo casi enternecedor y más si es poesía erótica y escrita por mujeres.

            Sí, porque a pesar de los pesares las mujeres no sé si es por avivar el fuego o porque hoy sepamos con entera certeza que los dioses nos han desposeído de los tabúes y de la imposibilidad de ser grandes o porque la mujer hoy es más culta y más decidida y escribe con la cabeza fría y los cinco sentidos puestos en su trabajo. Lo cierto es que hoy la literatura y el pensamiento femenino han tomado conciencia y abordan el erotismo alejándose de las vulgaridades cotidianas. Los afrontan en todas las expresiones del arte con una sutil delicadeza.


            Pero incluso en tiempos pasados, cuando la poesía erótica escrita por mujeres era una actividad marginada, ellas supieron olvidar que el erotismo y el pecado se confunden. Se sintieron revolucionarias, y les gustó escribir sobre aquello que estaba prohibido hablar sobre el amor pasional, sobre un recuerdo. O sobre los orgasmos soñados o vividos, o quizás porque la reflexión sobre el recuerdo era como decía Proust una forma de recuperar –el tiempo perdido.

            Así grandes escritoras como Anais Nin Alfonsina Storni, Silvana Ocampo o Almudena Grandes entre otras han perturbado las ensoñaciones de muchos para acentuar el hálito transformador de su creatividad y han tocado con acierto el registro erótico.

Pero hoy de quien quiero hablarles es de una feminista, activista social y política. Licenciada en Lingüística y Literatura y en Teoría Literaria y literatura aplicada por la Universidad complutense de Madrid y Máster en Investigación estudios de género, feminismo y ciudadanía, entre otros pero sobre todo una amiga- poeta colombiana llamada Beatriz Giovanna Ramírez, y de un poemario titulado “Desnuda junto al mar”.

 Un libro donde vuela a ras de piel lo amoroso. Se descubre a sí misma a través de la pasión con unos poemas de temas íntimos, tal es el caso del primer poema que abre este libro titulado “El mar de tu nombre” en la que se adentra en la luz azul como vacío, como simbolismo vital, como un imaginario para junto a su amado enredarse en su piel, fundirse en los sonidos en espiral. Revelar sus sentimientos.

Pronuncio tu nombre y se emocionan las olas.
En tus ojos, brillan las esmeraldas de Simbad,
arden todos los mares y los barcos,
vuelan en La isla del tesoro las doradas águilas.
En tus ojos, dulce hombre de mis días,
lagos como espejos…




Pero el encuentro entre los cuerpos es para la poeta algo inocente, casi infantil, casi un rubor, y para ello utiliza una rememoración lírica, una poesía que busca más allá del alma del sexo quizás para imprimirle un carácter lúdico, una forma estética o para producir un determinado efecto al esencial erótico. Experimenta el desbordamiento de la memoria, lo desgrana, se adentra en su mundo, revolotea en los cuentos de la niñez  y con los personajes elabora la gestualidad. Le otorga al poema una profundidad sonora.

En tus ojos recreo mi ilusión. Encaje 
de mis huesos, nárrame un cuento con las zetas,
que quiero escuchar tu voz en mi oído;
Scheherezade te escuchará tan atenta
que de amor dormirá en nuestro 
nido. Esta noche el fuego recorre nuestras venas.
Esta noche será la de los cuentos prometidos…

Aporta también una poesía enamorada, de deseos y de la necesidad de gozar. Una poesía de recuerdos en donde convive la tradición popular de los ficciones y la habitual, donde sin que nos demos cuenta margullamos en el mar que se oscurece en la fiesta sagrada, y sentimos su sonoridad tan cercana que parece que podemos tocarla, que flota en ese lugar donde emergen los placeres del deseo.

Si digo orgasmo ¿tendré uno?
Hay un cielo lleno de estrellas
y una estrella que titila de emoción
en el centro, justo en el centro…

Beatriz Giovanna ha sido traducida al inglés, catalán, rumano, portugués, alemán y búlgaro.
Una poeta que sabe hilvanar con una voz espontánea y fantasiosa los temas del amor y los apetitos con una sensualidad cándida. Sabe englobar en la naturaleza, en las pasiones que cimienta nuestra vida y lo hace con una emoción tal que hace que la poesía sea creíble.


Por eso invito al lector a leer “Desnuda junto al mar” a bañarnos todos en el aire suave y tibio del verdadero misterio de las pasiones, de la confesión que, asalta en sus escondites más secretos, en un sin fin de imágenes y ritmos lúdicos, a renacer y a morir. A descubrir y disfrutar de la poesía de Beatriz Giovanna Ramírez.

Las Palmas de Gran Canaria a 8 de abril 2019

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jueves, 2 de mayo de 2019

poeta italiana -cubana, Alba de Céspedes Bertini (1911-1997)

Mamá quisiera hablarte
como te hablo desde lejos.
Te quiero, bien lo sabes,
aun cuando no regrese
ya nunca más a casa.
Mamá, perdóname
por no haberme casado
con el joven del cuarto piso
que tenía asegurado un buen futuro
en la Oficina Comunal de Impuestos.
Perdóname por el traje de novia
que no podrás
comprarme.No soy aquella
que soñaste,
pero mucho menos
aquella por quien lloras.

Soy una hija
como tantas otras:
una desconocida
que se te parece
y lleva una vida
que no te agrada.
Aunque nació en Italia, ella se sentía más de Cuba que de cualquier lugar. Su estadía estaba entre Cuba e Italia. Incursionó en la novela, el periodismo, el cine, la televisión y la poesía. Fundadora de la Revista Mercurio en 1944, la mayoría de su obra está escrita en Italiano. Fue amiga de Italo Calvino y en conjunto fundan lo que hoy se conoce como la “Asociación de Amistad Italia-Cuba”.

viernes, 26 de abril de 2019

Elsa Vega, “Reales y maravillosos” y la banda de rock Extática


En la casa había fiesta mensual, coros de impacientes voces infantiles, junto a papá y mamá, deseosos de escuchar los mensajes de la abuela canaria…
Consejos, noticias de la familia que crecía, nostalgia por el hijo ausente y por los nietos…

Con este relato, a modo de introducción, comienza Elsa Vega  Las lágrimas de papá, que al leerlo pensé en la incomunicación, el amor, lo inefable del destino, en la magua… Esa magua del isleño, esa melancolía del aislamiento, del tiempo que no es inmortal. Y pensé ¿se escribe para defender la soledad?




En Reales y maravillosos nos encontramos unas treinta historias bastante heterogéneas, sin hilo manifiesto entre ellos, algunos de menos de una página y otros de un par de páginas. Construidos con el conocimiento del alma, con el acento meloso, y el porcentaje de sangre isleño que lleva Elsa, con las costumbres que son muy parecidas entre las dos orillas atlánticas, con la lengua española que es una sola. Conocimientos que nuestra autora utiliza para la anécdota narrativa, para empezar a contar. Y al preguntarle dónde fueron escritos se detiene un momento, como si hiciera un recuento y me dice:

-El proceso de darles vida a -Reales y maravillosos- en un soporte se inició en La Habana en 1994 y, concluyó en Gran Canaria hace unos cinco años.

Los relatos y los dos cuentos no solo son dispares porque transcurran en mundos distintos o parecidos, lo son, sobre todo, porque parten de propósitos diferentes y, es por eso por lo que la autora los divide en cinco apartados entrelazados entre sí, con un nexo de unión que son sueños imaginarios de su vida, invenciones. Narraciones a las que recurre quizás para hacer más soportable la existencia.

En el primer apartado, titulado animales, Elsa aprovecha para hablar de las moscas ante los preparativos de una taza de café, de alacranes o de hormigas. Cuentos de animales dulcificados, y otros que pueden parecer más realistas como el titulado, Santa, un relato que la prologuista del libro María Teresa de Vega, lo define como de una crueldad inconcebible que tiene su punto de partida en el racismo tan vivo en Cuba antes de la revolución. Otros tienen una dimensión más simbólica como el relato Solo un perro.

Los hay diferentes, como las narraciones que se construyeron bajo el apartado de Esotéricos, en la que los argumentos actúan como fuerzas expertas de filtros y hechizos amorosos, santeras, brujerías o reencarnaciones, poderes sobrenaturales muy extendidos en cruces culturales procedentes de Asia, África y América. Ese camino de ida y vuelta entre Cuba y Canarias y la impregnación de los mitos y las supersticiones que sigue viva, como podemos leer en el relato El mal de ojo. Una creencia consciente y verbalizada desde los textos clásicos de la Antigüedad.

En el tercer apartado, titulado onírico, el discurso lingüístico se convierte en protagonista. Son historias que nos muestran lo insólito y, a veces, una realidad imaginaria. Un mundo aparte, opuesto a la realidad. Un mundo en que lo oculto se hace visible, un mundo que funciona como salida, como descanso, como catarsis. Más allá del tema, en todos los casos, son universos en que se conectan lo real o irreal, lo real y onírico. Con rasgos del realismo mágico de la literatura hispanoamericana.

…Aquellos que buscaban en el teléfono alivio a su tedio comenzaron a disfrutar frecuentes emociones fuertes: escuchaban, indistintamente, espeluznantes aullidos de lobos, lastimosos quejidos y llantos masculinos, ruidos de cadenas que se arrastran sobre un metal, extrañas explosiones y otras muchas ocurrencias…fragmento del Cagüeiro.

Quiero destacar la nota de humor, la forma de caricaturizar a algunos personajes como en el relato Oiga, compañero, del apartado temas varios, así como la ausencia del barroquismo del lenguaje. Se trata de una escritura directa y sencilla. Prescinde de audaces metáforas, retóricas y adornos. Reales y maravillosos son un conjunto de cuentos con una interesante huella personal, cercana a las inquietudes de dos archipiélagos y una generación, la suya, en los que Elsa Vega se basa en líneas que son fundamentales: identidad, memoria, mestizaje y migración.




Elsa Vega nace en Holguín, Cuba y, en sus relatos mezcla personajes, olores, animales, diálogos vivencias y hasta sabores de los dos lados del Atlántico. Posee Máster en Educación, es Graduada en Economía Doméstica, profesora de español y francés y ahora Catedrática jubilada. Su obra literaria abarca diversos géneros. Ha ganado varios premios en la modalidad de ensayo, investigación…Y me añade en una conversación que tuvimos:

- Soy estudiosa del pensamiento del héroe nacional de Cuba, José Martí Pérez, nacido en La Habana. Un escritor que se estudia en las Universidades como importante ejemplo de fruto creativo. Yo he añadido el segundo apellido porque no podemos olvidar su patrimonio genético: hijo de valenciano y tinerfeño.

Y más allá de todo eso, Elsa Vega celebra en su obra una vida vivida con conciencia plena. Celebra un tiempo asumido en las vivencias de esa complejidad.

Muchas felicidades a los/as editoras Begingbook y AOC, 2019 por hacer posible el libro Reales y maravillosos al que deseo un largo, largo recorrido.

Intervinieron en el acto Albertine Orleans como Presidenta de AOC, el poeta Julio Pérez Tejera leyó uno de los relatos y Rosario Valcárcel hizo la presentación del libro. 

Reales y maravillosos se presentó en la Orden del Cachorro en la zona de Vegueta, Las Palmas de Gran Canaria y, estuvo arropada por el cónsul de Cuba Ulises Barquín así como por un pequeño grupo de amigos. 




Un acto en que tuvimos la suerte de escuchar a dos músicos de estilo rock. Ramón Betancor, vocalista y compositor, y el guitarrista Nau López. Ellos forman parte de la banda Extática, compuesto por cinco músicos. Extática (2016), es una banda canaria que ya empieza a sonar con fuerza. Se les escucha desde hace un tiempo en distintas radios y ya han colocado varios singles en los primeros puestos de la lista de Click and Roll Música y Redes de los 40 Principales. En 2018, su tema Hoy y Siempre fue nominado a Mejor Canción del Año de los Premios de la Música.  

Extática una banda vital, apasionada que nos conduce a la euforia, al éxtasis.

Las Palmas de Gran Canaria, 24 de abril, 2019

lunes, 22 de abril de 2019

Ana Montesinos Afonso, Mujer destacada, 2019 Los LLanos de Aridane. La Palma


La primera vez que hablé con Ana María Montesinos, dialogamos sobre lo cotidiano, el presente y el pasado, las hazañas de su profesión, sobre su vida. Y me sorprendió su voz  dulce y serena, la ternura con la que me relataba hechos alegres y dolorosos.

Y me enteré, que por esas cosas del destino, del destino caprichoso, que Ana María nació en la calle de Herradores en San Cristóbal de La Laguna, Tenerife. Sus padres se habían traslado allí porque aquel verano él cumplía con La Milicia Universitaria en dicha isla.


Eran los tiempos en que The Beatles alcanzaban, por primera vez, el puesto número uno en las listas discográficas de Estados Unidos, los tiempos de la terrible guerra del Vietnam, del giro de la revolución sexual, de las protestas de los hippies, la lucha contra la discriminación racial y las manifestaciones literarias escritas por mujeres. La década en que la sexualidad se separa de la mera reproducción y se ensalza el placer y el erotismo. La liberación femenina y la desaparición de las prácticas conyugales con la luz apagada y la actitud pasiva de la esposa. La década en que podemos, ir a la universidad y comenzar a decidir nuestro destino.

Nació por tanto, en un tiempo de muchos cambios universales. Y Ana María, tenía una importante labor que desarrollar, eso que algunos dicen que tenía un destino reservado. Él de ella, era la defensa de los derechos y la igualdad de las mujeres. De hecho, trabaja como jurista adscrita a la asistencia gratuita en área de penal, vinculada a la asistencia a mujeres víctimas de violencia de género del Colegio de Abogados de Santa Cruz de La Palma, desde su constitución.

Es la mayor de cuatro hermanos la bautizaron con el nombre de su madre, Ana María, una mujer nacida en Gran Canaria, cariñosa discreta, con una consideración extraordinaria hacia los sentimientos de todo el mundo.

Bordaba, pintaba con pulcritud el paisaje de la isla de La Palma y fue secretaria del Ayuntamiento de Los LLanos durante más de  25 años.  ¿Y quién no recuerda a don Antonio Montesinos, su padre? Aquel profesor entrañable del Colegio Nazaret o de la Academia de Pepe Lavers, que había nacido en Barcelona y pasó su infancia y adolescencia en Tenerife, aquel docente que le enseñó a la mitad de la isla de La Palma Física y Química, que contaba anécdotas y sueños prometedores y animaba las excursiones de sus alumnos tocando la guitarra. Un padre con la habilidad de lograr que su hija, desde muy joven, se sintiera importante en su trabajo.

Ana, pasó una infancia feliz jugando en la acera ancha de entonces, enfrente del Pay Pay, y me contó: -Un día vi que unos chicos se burlaron de una niña, entonces, sin pensar nada, corrí hacia ellos, le agarré a uno de un brazo y al otro lo empujé, mientras agitaba las manos frenéticamente. En aquel momento yo tendría unos seis años, no lo recuerdo bien, -pero sí sé qué no soportaba las injusticias y añadió -ese fue mi primer día de gloria.

Realizó sus estudios básicos y de bachiller en Los Llanos antes de regresar a su municipio natal para licenciarse en Derecho por la Universidad de La Laguna. Y hoy, por sus méritos, Ana María se ha convertido en aridanense de adopción.

Se casó con Pedro Miguel, en San Antonio del Monte Garafía y recuerda la boda junto con el nacimiento de su hijo como los acontecimientos más felices de su vida. Después me confesó sonriéndome:

-¡Era más joven que yo! Un hombre entusiasta con cuanto le rodeaba: seres y cosas. Me enseñó a amar el paisaje de La Palma. Juntos y cogidos de la mano transitamos el cuerpo de la tierra. Y éramos tan felices que, encontrábamos tréboles de cuatro hojas, el lugar donde el mar y el cielo se unen, los refugios en los que la naturaleza de nuestra isla palmera, parece rivalizar con el hombre en quimeras y sutilezas nunca visto.

Para ella nadie la podía amar como Pedro Miguel. Pero, hace unos cuatro años, la muerte siempre está al acecho irrumpe en el sueño de Ana y el rostro de su marido se eleva hacia los cielos, fundiéndose en el gozo de la lluvia y el mar de nubes. 

Y Ana, que ya había perdido también a su madre, vuelve a pasar por el pesar la angustia y la pérdida. Pero es una mujer fuerte que, aunque no espera sueños desmesurados, disfruta de las sensaciones placenteras y de las alegrías mínimas y, sobre todo no permite que el mundo se caiga en pedazos.

En sus ratos libres, le gusta leer sobre feminismo, igualdad, gestión de emociones, crecimiento personal. Pero cuando llegan las vacaciones sueña con  otros mundos, y se deja subyugar por la novela histórica. Quizás se permite el placer de imaginarse en la Antigua Grecia, tributando a dioses paganos o quizás quiere vivir esas emociones de rabia, guerra, fe, muerte. Curiosear las intrigas políticas y filosóficas de la Edad Media.

Por los años 90 fundó junto a otras mujeres la Asocaciación Viola Palmensis, con el firme objetivo de luchar contra la violencia de género que va más allá del terrorismo machista. Una violencia que existe desde hace más de tres mil años, desde aquella época en que la mujer amaba de una forma servil, como objeto de placer, sometida, explotada, hacinada en la sombra y jurídicamente atada a su marido, considerada como patrimonio del varón o animal de carga.

Una violencia que aún hoy se sigue manifestando en la literatura, el cine, la letra de las canciones, los dibujos animados, los chistes. Incluso desde la Biblia porque creo que sería más equilibrado que la narración bíblica dijera: Al sexto día, Dios creó a Eva y desde su vientre surgió Adán. Una violencia que se manifiesta silenciando la esfera creativa femenina con el discurso del “ciberodio”: ataques homofóbicos hacia personas o grupos LGBTI, la discriminación laboral, la prostitución forzada…

Y aunque sabemos que España ha avanzado mucho en cuanto a la toma de conciencia de la sociedad sobre esta lacerante cuestión y que las estadísticas dicen que es el país de menor violencia de género en Europa, muy por detrás de Finlandia, Dinamarca, Francia o Suecia, incluso afirman que es el tercero con menos asesinatos por 100.000 habitantes.

A nosotros no nos consuelan estos datos, mientras, las denuncias de víctimas ascienden, mientras haya una sola mujer sin visibilizar, apuñalada, atropellada, quemada vida, descuartizada, lanzada al vacío, violentada psíquicamente. Mientras siga existiendo la ablación del clítoris, las bodas y los trabajos infantiles, el acoso escolar, el tráfico de órganos.

Pero hoy celebramos el empoderamiento de las mujeres y el fomento de igualdad de oportunidades entre hombres y mujeres. Porque merecemos ser amadas y amados. Celebramos que no debemos permitir que nos minen nuestra autoestima, celebramos que somos capaces de proteger nuestros sentimientos y necesidades, que debemos poner límites a los demás.

Celebramos como decía el poeta egipcio Constantino Cavafis: que si hombres y mujeres logramos aceptarnos y querernos como somos, además de ser libres, podremos ser nosotros mismos.

Celebramos que sobre el escenario lucían placas, flores y una preciosa escultura creada por Pedro Ferreiro, el galardón que reconoce la trayectoria de la Mujer Destacada, 2019, del Municipio de los Llanos de Aridane. Una alegoría del feminismo. Una Venus que representa la unión de todas las mujeres que luchan por la participación igualitaria en una sociedad de hombres y mujeres.

Gracias Ana por tu extraordinario talento, por tu labor en la defensa de las mujeres, la mejora de las condiciones sociales, por tu constante reivindicación pública sobre nuestros derechos, al margen de las aguas turbias y las luces sobre fondos negros.

12 de abril en  Los LLanos de Aridane, La Palma 

domingo, 14 de abril de 2019

Irma Ariola en el Real Club Náutico de Gran Canaria, Exposición pintura



El pasado 9 de abril se celebró en la sala Néstor del Náutico una exposición de pintura de Irma Ariola, así como su último libro de poemas titulado Naufraga en tu piel.



Nos hemos hecho “humanos” poco a poco, y en esa evolución ha tenido mucho que ver el concepto de sexualidad, el juego, el placer, los sentimientos, tanto que el género o las múltiples acepciones que la palabra encierra, tienen hoy un marcado carácter social, político, y hasta literario.

Desde la Antigüedad y sobre todo en Grecia y Roma se disfrutó del sexo con una actitud libre y lúdica. Así en el país helénico la homosexualidad masculina se consideraba la más alta expresión del amor y a partir de la poeta Safo de Lesbos, la sexualidad de los humanos ha sido materia para la literatura, para la pintura...

Poco a poco, la antropología, los estudios culturales y los grupos de liberación homosexual, sobre todo el movimiento feminista, han coincidido en que era necesario hacer un cambio con el tema sexual, un tema impuesto durante siglos. Así las voces de mujeres y hombres nos plantean un cambio trascendental en la comprensión del homoerotismo masculino y femenino.

En ese camino hemos tenido que esperar casi a los años noventa del pasado siglo, para que se produjera la eclosión de publicaciones de amor con temática LGTBI, para que la literatura y las artes nos muestran sin tapujos ni medias tintas el inicio del amor entre dos chicos o el sexo entre dos chicas... esa opción estética y filosófica que nadie se atrevía a decir su nombre durante mucho tiempo: Lesbianismo

Naufraga en tu piel desprende el sentimiento de la intimidad, “el lirismo del amor, su ensoñación” y sus fantasías eróticas, quizás porque sentía la necesidad de plasmar poemas inquietantes y oscuras emociones.

Bésame /y escucharás  el río / de tus aberturas / sonar entre mis cuerdas, /deslizas tus manos /en mi cofre secreto / hasta abrir la llave / del candado mágico /con la suavidad /de los dedos acoplados. /

El tema principal de “Naufraga en tu piel” es el amor, y sobre él giran los escarceos poéticos de Irma Ariola, imágenes y símbolos que pertenecen al mundo que le rodea, al ámbito de la naturaleza de la isla que habita –el mar, las olas, los astros,  la luna…- Una naturaleza que se convierte en símbolo erótico: Imagen romántica, vitalidad y cambio - que identificamos con la vida sexual humana como en el poema EBRIA:


Paseo por tu cuerpo, / lo recorro pausadamente, / salta  la ola en tu regazo, / desfallecemos  juntas en un mismo astro…

Irma Ariola bordea en “Naufraga en tu piel” el amor, el deseo y el sexo. Explora el laberinto de la pulsión sexual. La homosexualidad como celebración de la vida, o como confirmación de ella. Palpa en el cuerpo, en el goce y la alegría del homoerotismo, así podemos leer en  Trepo por tus muslos:

...Trepo por tus muslos hasta tus senos /gritas de deseos en medio del silencio, / te juro amor eterno, / te colmo de besos hasta saciar mis ansias, / desciendo hasta el valle, / recorro hasta el pozo del apetito / bebo de tu agua transparente...

La poesía de Irma Ariola va más allá del amor entre dos mujeres porque ella trenza y destrenza el amor y el sexo y nos evoca ese paraíso personal que ella sabe impregnar de luz y vida.

 Pero Irma Ariola, es también pintora, no sé si una poeta-pintora o una pintora-poeta. Una pintora que escribe quizás para reivindicar un lugar que nos rechazaba  y nos rechaza en algún momento este mundo injusto, este mundo de desasosiego que vivimos. O escribe poesía como válvula de escape para sobrevivir o para deshacerse de sus demonios. O quizás, igual que García Lorca, se siente tan llena de poesía que quiere ser todas las cosas y en el caso de nuestra poeta  abarcar registros como: Técnica Agente de Igualdad, Guía intérprete de Inglés y Alemán… 

Nos revela en sus dibujos y en sus óleos, mujeres que se aman. Mujeres que dialogan, que recrean una historia. Mujeres semejantes a diosas llenas de poder. Mujeres sutiles, inmersas en un laberinto de intensos sentimientos, construyendo una trepidante trama de amor. Mujeres jóvenes, silenciosas y secretas, sensuales con rostros de facciones afiladas que transmiten el mensaje de la ansiedad, el temblor del deseo erótico.

Siluetas con fondo blanco y alguna nota de color amarillo o rojo en una búsqueda lujuriosa. Desnudos realizados en acrílicos sobre lienzo. Cuerpos femeninos a lo largo del lienzo, con colores que aportan serenidad y calidez, donde predomina la gesticulación teatral de los personajes. Obras en la que la sensualidad queda plasmada, en la que Irma Ariola muestra un gesto de ternura y de deseo femenino.

Celebra  Irma Ariola Medina Cuevas en este nuevo libro de poemas “Naufraga en tu piel” el deseo permanente de libertad. 

En la muestra dijeron unas palabras Fernando del Castillo Morales, Yolanda Bouza, comisaría de la sala de exposiciones, el editor Anghel Morales García, la poeta Soly Medina y la escritora Rosario Valcárcel y la autora Irma Ariola.  

La exposición se podrá visitar hasta el 26 de abril de lunes a viernes de 17:00-21:00 horas y Sábados de 10:00-13:00 Horas.


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