viernes, 5 de abril de 2019

SUSI ARENCIBIA, FLOTANDO HACIA EL CIELO.



Conocí a Susy Arencibia hace bastantes años, en uno de esos recorridos literarios que el cronista de Telde, Antonio María González Padrón organizaba por distintos puntos del casco de Telde entre los que se hallaban las casas natales de Montiano Placeres o Saulo Torón, entre otras. Y el cronista nos invitaba a leer algún poema.



Más tarde Susi nos atrajo a sus recitales poéticos, a programas de radio que realizaba también en Telde. Y casi sin darnos cuenta nos hicimos amigas. Amigas con las que compartimos cenas festivas-literarias en nuestra casa y, ella generosa, traía sus especialidades gastronómicas: algunas eran de origen palestino. ¡Cocinaba tan bien la fideua! Ella dominaba los pequeños placeres, hablaba, gesticulaba, dramatizaba, montaba escenas divertidas, interrumpía, contaba chistes, abrazaba a todo el que estuviera cerca. Sabía disfrutar y hacer felices a los que estuvieran a su alrededor. Así era Susi Arencibia.

Algunas veces venía con su amigo el pintor plástico Pepe León, quien tocaba la guitarra mientras los demás le acompañamos cantando y batiendo palmas. Los dos se convertían en el centro de atención. Otras veces escuchábamos música de los sesenta. Entonces ella se quitaba los zapatos, arrinconaba todos los muebles. ¡Era tan diligente! Y nos poniamos a bailar. Ella sabía hacerlo con una gracia tan grande que, la mirábamos con expectación. La verdad es que nos sobresaltaba, nos volvía loco.

Cada primer sábado de mes realizaba sus Veladas poéticas, en el Círculo Cultural de Telde en el Molino del Conde, allí reunía un grupo de amigos. Acompañaba los recitales de poesía con actividades musicales. Ahora solo recuerdo unos pocos nombres pero participaron entre otros Alberto Pereira, Nino Jiménez y quiero destacar a la cantante y guitarrista Carmen Rosa Marrero.


Susi era amiga de sus amigas, real y verdadera, integrada y sostenida por el afecto hacia los demás, tanto que hizo homenajes a algunas de ellas. Recuerdo algunos como el homenaje reconocimiento que realizó a las poetas Soli Medina y Pino Naranjo, en el Círculo Cultural de Telde o el Memorial a título póstumo al poeta Antonio Monzón Amador, escritor teldense y boxeador en los años 50.

En el 2014 presentó en el Casino de Telde un libro con un título muy sugestivo: Flotando hacia el cielo. Un poemario que según afirmó la autora es un canto a la vida, al aire, al sol, a la luna, a todo ser viviente, quizás también al inacabamiento de la vida.  

Por eso, hoy a pesar de mi tristeza por su marcha, brindo por tantos placeres y recitales poéticos- musicales que realizó mientras el cáncer, esa espantosa enfermedad se la iba llevando poco a poco. Brindo por las ilusiones compartidas, por la amistad y el cariño de cuando nos creíamos inmortales.

Las Palmas de Gran Canaria, 5 de abril del 2019

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martes, 2 de abril de 2019

Casi un mes sin Angélica Castellano, directora de la Sociedad Científica El Museo Canario.





Parece que últimamente nos toca despedir amigos, compañeros, seres que queremos pero que, sin casi darnos cuenta se deslizan, como una nebulosa, por un tobogán sin posibilidad de volver. 
Expresándose lo fortuito y el poco sentido que tiene la vida.

Una de ellas fue Angélica Castellano, más conocida por Chiqui, con la que, con motivo del Festival Hispanoamericano celebrado el pasado año en la isla de La Palma, compartimos, sentadas alrededor de una y otra mesa exquisitos alimentos, conversaciones literarias,familia, La Playa de Las Canteras, lo mucho que le gustaba el paisaje de La Palma. Su entrega y dedicación como  directora de la Sociedad Científica El Museo Canario. ¡Con qué ilusión me relataba sus proyectos! Los ciclos de visitas guiadas para adultos y también para niños acompañados de un familiar. Con este último trabajo estaba muy ilusionada.

También me contó que era una institución privada: - ¡No todo el mundo lo sabe!. -Fue importante añadió, la iniciativa del Dr. Chil, que en su testamento legó su propia vivienda para la ubicación definitiva del museo, así como otras propiedades inmobiliarias, sus valiosísimas colecciones –arqueológicas y de ciencias naturales– y los 7.500 volúmenes de su biblioteca, garantizando así el futuro de la entidad.

Hablamos por Navidad, nos felicitamos y sentí su cercanía y cordialidad. Y hace unas semanas con motivo de la presentación de los dibujos-retratos que el artista plástico Toño Cuesta presentó en el Cicca, me la encontré junto al escritor Santiago Gil, su pareja y, tuve de nuevo la oportunidad de esos gozos rápidos, de mis abrazos apretados. Incluso recuerdo que yo le prolongué mi cariño, quizás como presentimiento de un mal presagio. 

Pocos días después, nos encontrábamos de viaje y al abrir el móvil para ver las noticias me enteré de su muerte y me eché a llorar inevitablemente.




domingo, 24 de marzo de 2019

Buenos Aires, te quiero de nuevo contemplar


  A Eduardo Sanguinetti, Héctor Celano, Gloria y Vicente Battista

Después de quince horas de vuelo llegamos un domingo muy temprano a Buenos Aires. Y a pesar de que nos habían dicho que era el mes del año más cálido, nos recibió un tiempo incierto con grandes nubes blancas y grises, que afortunadamente muy pronto adquirieron una claridad diferente, nueva, excitante.



Esa sensación de frío nos animó a llegar a la Avenida de Mayo a acercarnos al Café Tortoni, a tomarnos un café calentito. Un lugar bello por sus espejos, lámparas y sus paredes revestidas de madera noble. Hay quienes aseguran que el café es casi tan importante como el petróleo en el mercado internacional y en la vida cotidiana. Lo cierto es que a mí el Tortoni me recordó el Gijón de Madrid porque en ambos se reunían delante de una taza de café Camilo José Cela, Fernando Fernán Gómez, entre otros políticos, poetas, escritores. Y en el Tortoni lo mismo, asistían personalidades como Alfonsina Storni o Jorge Luis Borges…, quizás en ambos lugares con la ilusión de cambiar el mundo.


Y nos tomamos fotos en La Casa Rosada y, ansiosa, sabiendo que es la ciudad con más librerías del universo, un total de 25 por cada 10.000 personas. Así son los argentinos con sus afirmaciones y sus estadísticas, por eso quise acercarme a unas cuantas. Y olfateamos durante varias horas el rastro de los grandes literatos. Yo le di mil vueltas a novelas, ensayo, libros de poesía. ¡Quería llevarme tantos libros!

Seguimos por la Avenida del Libertador y contemplamos el recuerdo de Evita Perón. Visitamos algún Museo, que por cierto, son gratuitos. Pero mi estado de ánimo saltó de alegría cuando conseguimos unas buenas entradas para disfrutar de la ópera maestra de Verdi, Rigoletto en el Teatro Colón. Monumento Histórico Nacional, construido entre los años 1890 -1908. Y pensé que, la amarga venganza de Rigoletto, si fuese creada hoy sería censurada porque nos presenta el mundo de la corrupción, perversión, abuso de poder, violación. Desgraciadamente todo muy actual, como es actual que el aborto sigue siendo delito en Argentina, un país tan avanzado. Estos días precisamente ha vuelto a ser rechazado la ley ILE por el Congreso.


Rigoletto fue interpretada por voces como las de Leo Nucci y Ambrogio Maestri (Rigoletto), Mariola Cantarero y Jessica Pratt (Gilda) o Ismael Jordi y Celso Albelo (Duque de Mantua). Y hubo momentos de la representación en que el recuerdo de mis padres, con los que compartí tantas representaciones operísticas y la nostalgia, se apoderaron de mí con tal fuerza que me sentí inundada por una oleada de sentimientos.

Durante la semana echamos a andar por calles y más calles siempre concurridas como la Diagonal, la calle Corrientes convertida en el paseo de la fama. Homenajean a cien figuras de las estrellas del espectáculo y la cultura. Me llevé una alegría cuando leí la estrella dedicada a Joan Manuel Serrat. Continuamos por la peatonal de Lavalle en donde los antiguos cines han sido sustituidos por templos de diferentes creencias religiosas o por la calle Florida, arteria comercial del centro porteño en donde cada paso hay un hombre o una mujer que grita constantemente entre la multitud:

-¡Cambio, cambio, cambio! Debe ser un buen negocio porque hay decenas y decenas de personas gritando la misma cantinela.

También llegamos al barrio más antiguo de la ciudad, a San Telmo la zona donde nos cuentan que se instalaron los primeros habitantes de B. A. Originalmente, fue habitado por familias aristocráticas hasta que la epidemia de fiebre amarilla de 1871 obligó a moverse hacia el norte. Destaca por sus casas centenarias, iglesias antiguas, galerías de arte, plazas y patios con aljibes que sugieren una estampa detenida en el tiempo. Y calles empedradas por las cuales circulaban los tranvías. Conservan en Buenos Aires 4.000 calles adoquinadas muchos de ellas del siglo XVIII.

Y cómo no, nos acercamos a la leyenda presente de Evita. La pérdida de una mujer a la que siguen queriendo y con la que siguen viviendo. Ella enterrada en la tumba de la familia Duarte en la Recoleta. Un cementerio repleto de impresionantes esculturas, monumentos y mausoleos de mármol o piedra, bronce o granito. ¡Qué pena que Evita no tenga un monumento para ella sola!

Visitamos la Fundación Cultural Kirchner, un espacio para artes plásticas, espectáculos musicales y exposiciones, inaugurado el 21 de mayo de 2015. Solo añadir como nota emotiva  que está ubicado en el edificio que fuera anteriormente sede del Correo Central de Correos de B.A. Creo que es el más importante en tamaño de América Latina y el tercero a nivel mundial.  Aunque yo me llevé un desencanto tal que, con la cara pegada a los colosales cristales que revisten el salón principal, sentí como si flotara en un cielo vacío, ya que curiosamente aquella mañana estaban todos los espacios cerrados. No había ninguna actividad.
 
Pero no nos desanimamos y nos encaminamos al histórico estadio la Bombonera y a Caminito, uno de los paseos más emblemáticos de la ciudad, en la que numerosos inmigrantes eligieron este sitio para establecerse, ante las posibilidades laborales que allí existían. Construían sus casas de madera y chapa, sobre pilotes, para hacer frente a las crecidas del Riachuelo y pedían los sobrantes de pinturas en los astilleros para colorear las paredes. Más tarde llegaron bohemios, pintores, escultores, músicos y cantantes.

Un barrio hermoso lleno de vida, de parejas que bailan tango para los turistas, que acentúan el desamor o la nostalgia, de aquel antaño ambiente cargado de tristeza que se respiraba en las salas públicas. Mi estado emocional saltaba de alegría y me esforcé con uno de esos “bailarines” de turno, que acechan a las viajeras despistadas y, juntos, yo di torpemente unos pasitos de tango. Al final me enseñaron una foto en la que refleja, para mi vanidad, que no lo hice tan mal como yo pensaba, jajajaja.


Y tuvimos suerte porque el día que visitamos el Delta del Tigre, soplaba una ligera brisa y el sol brillaba con una luz tan intensa que ayudaron a transportarme a un lugar donde reina una vida absolutamente inusual. Zonas residenciales con chalecitos, ocultos entre la arboleda, bañados por brazos de agua que se unen al enorme río de la Plata. El paseo en lancha terminó en el glamour de los rascacielos de Puerto Madero.

Pero nuestro viaje no hubiese sido completo sin la presencia de tres amigos escritores, de tres seres familiares, entrañables. Eduardo Sanguinetti, con el que compartimos anécdotas atrevidas, familiares, literarias, gastronómicas, amorosas y atrevidas. Él nos llevó a una pizzería, fundada en 1934 llamada el cuatito en la calle Talcauano.- Aclaración que me hizo mi amigo Maximiliano Crespo Naón y que agradezco profundamente- Es entrañable y ruidosa pero los porteños se sienten muy orgullosos. .


Con Héctor Celano, argentino poeta amigo, disfrutamos de su sonrisa que yo definiría: experta y sutil con unas jarras de cerveza, que llaman chopp en Argentina. Intercambiamos bromas e ideas mientras nos contábamos nuestras historias. Nuestro amigo ha visitado la isla recientemente y él junto a las poetas Mariló Álvarez y Rosario Valcárcel participamos en recitales poéticos en Gran Canaria.


Finalmente, y no precisamente en ese orden, compartimos con una pareja amiga, Gloria y Vicente Battista, él autor de novela negra, relatos, escritor de prestigio y premiado con el Planeta de Argentina. Nos invitaron a su casa a una excelente cena con entrantes variados, ensalada, bife de chorizo y ese buen vino del que tanto presumen los argentinos. Y hablamos del recuerdo de Las Malvinas, de Macri y de Cristina K, de que Argentina está muy mal, de lo humano y de lo divino y nos contamos historias comunes y, llegamos a la conclusión de que los afectos nacen en un momento y vuelven en un eterno retorno sobre sí.


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miércoles, 20 de marzo de 2019

La raíz y la espiral. Despedida a Martin Chirino


Por Samir Delgado

La ciudad de Cuenca tiene un don especial entre los muchos de su
identidad, permanece en el imaginario de los artistas que hicieron
vida y obra bajo su cielo. En la historia decisiva del arte español de
los últimos cincuenta años la ciudad del Júcar y del Huécar se ha
convertido en uno de los lugares de paso obligado para quienes
desean conocer de cerca aquellos espacios del patrimonio íntimo que
formaron parte de las horas cotidianas de los artistas abstractos.



















Una fragua en la calle Herrerías de Cuenca fue precisamente el lugar
que el escultor Martin Chirino hizo suyo para despertar las lumbres
de su futuro como artista de reconocida trayectoria internacional.
También algunos sitios y amistades de Nueva York fueron decisivos,
y buena parte de su imaginación creadora siempre estuvo vinculada a
las islas que le vieron nacer, una playa y unas rocas, los alisios y el
volcán. Acaba de fallecer el gran artista canario a sus 94 años de edad
recién cumplidos. Hacía tiempo que la Fundación que lleva su
nombre en Las Palmas de Gran Canaria se significó como el enclave
primordial para proseguir con la difusión de su legado artístico
diseminado por museos de todo el mundo y monumentos públicos de
ciudad españolas que acogieron de buena fe sus creaciones forjadas
en el intervalo trascendental de la era democrática.

Martín Chirino estuvo al frente de museos de arte de primera
magnitud como el actual Centro Atlántico de Arte Moderno en Gran
Canaria y el propio Círculo de Bellas Artes de Madrid en los ochenta.
Y más aún. Chirino participó presencialmente en la inauguración del
Museo de Arte Abstracto de las Casas Colgadas en 1966. Dos
esculturas suyas forman parte de la colección conquense y siempre
estuvo Chirino entre las personalidades artísticas más reconocidas
del panorama internacional que habían dibujado un puente para dos
siglos entre Castilla y Canarias.

Su padre fue trabajador de los astilleros en el Muelle de Las Palmas y
de ese contacto con el devenir de las mareas y los vientos surgió el
artista. Junto a él Millares- amigos para siempre- junto a Elvireta
Escobio y el poeta Manuel Padorno cruzaron el atlántico en 1955 para
dar nombre a uno de los viajes más importantes de la ruta insular de
la cultura hacia el continente europeo. También Alejandro Reino,
otro artista canario estuvo en la expedición. Y justamente el pasado
2018 falleció también dejando para la posteridad los detalles de esa
odisea. Martin Chirino tenía la cualidad de ser un hombre para
muchos tiempos.

La espiral soñada por sus manos se acabó
convirtiendo en símbolo institucional de las islas y en su biografía
destacan especialmente su participación en la epopeya del Grupo El
Paso y en los diferentes manifiestos que reclamaban la democracia y
la personalidad tricontinental de la historia de sus islas. De hecho la
arquitectura visual de gran parte de sus esculturas tiene una
raigambre africana. Las espirales guanches eran un vestigio
primitivo, de la pertenencia ancestral de los habitantes de las islas a
la cultura amazigh que representa a día de hoy a millones de
hablantes de la lengua bereber. Desde la kabilia argelina a Mali,
pasando por el Rif y el Atlas marroquí, sin olvidar a los tuaregs entre
muchos otros, los nómadas del desierto.

Martin Chirino poesía una visión del futuro con tinta cosmopolita y
de progreso, supo hacer del fuego y del hierro una forma de eternizar
los cuatro vientos. Y en Cuenca tuvo siempre un hogar para las
espirales del mañana. Descanse en paz

Samir Delgado, México, 2019

martes, 19 de febrero de 2019

“Homenaje offshore a Gandhi”.


Eduardo Sanguinetti, filósofo, poeta y artista argentino






“Mahatma” Gandhi, uno de los grandes líderes políticos y espirituales del mundo por liderar campañas a escala nacional para mitigar la pobreza, expandir los derechos de las mujeres, crear armonía religiosa y étnica, y eliminar las injusticias del sistema de castas… Gandhi, encarcelado por aplicar de forma suprema los principios de la desobediencia civil no violenta para liberar a la India del dominio extranjero e igualar a sus habitantes ante la ley, tarea que, iniciada en Sudáfrica, duró 22 años de protestas pacíficas, luego de las cuales Gandhi ganó el poder y el respeto de la comunidad toda, promulgando sus valores religiosos, filosóficos y especialmente políticos.
Gandhi quién fue asesinado por Nathuram Godse, un fanático ultra-derechista hindú relacionado con el gobierno, encontró en este líder un obstáculo para levantar su proyecto del alzamiento del hinduismo en perjuicio del resto de creencias y religiones. De esta manera, por defender su ideología de una sociedad igualitaria, Gandhi moriría asesinado a la edad de 78 años.
Gandhi quién por su grandeza, se le llamó, por iniciativa de Rabindranath Tagore, Mahatma: “gran espíritu”, fue homenajeado hace unos días por un ridículo gobernante ultraderechista, campeón de las finanzas y de las cuentas en paraísos fiscales, que asumió en 2015 procesado a su cargo de presidente… mitómano, ignorante, insensible, simulador… un gobernante, que en 3 años de gobierno, ha demostrado ser indiferente a la pobreza e indigencia del pueblo de su país: Argentina… un gobernante quién instalando políticas que hambrean al pueblo con ancianos jubilados en recta final de vida transitada en estado de miserabilidad extrema, con la justicia que camina de la mano del poder… gobernante que honra al referente de la renuncia y la austeridad, ironía de tiempos donde la mentira de ninguna verdad ha ocupado sitial de honor… gobernante del ajuste y el ‘tarifazo’, ha degradado la vida de millones de argentinos/as… gobernante que ha provocado con sus deliberados actos de mentir en campaña electoral, promesas jamás cumplidas… “pobreza cero” manifestaba a viva voz en campaña electoral, hoy 40% de la población vive en estado de pobreza… y así hasta terminar con el juego de simulación que ha fragmentado a una comunidad, hoy en estado de tristeza y angustia, con temor a ser reprimidos en sus denuncias, devenidas en marchas que cristalizan ya no su descontento, sino la proyección de sus existencias espectrales, sin destino vital, ante la ausencia de necesidad de un sentido que ha sido eliminado.
Responsable absoluto este gobernante y su entorno siniestro, en instalar violencia en tierra argentina, lanzando en sus balbuceantes intentos de discursos la palabra destemplada de resentimiento y de cinismo, que operan como una ceremonia de sacralización de la idea monolítica de la eliminación de ideales e ideas trascendentes, cual golpe constitutivo de discontinuidad de la vida… semejante ejemplar de la desigualdad y las finanzas” ha rendido homenaje a “Mahatma” Gandhi, símbolo de la paz y la igualdad, del renunciamiento y la austeridad, de justicia y de verdad… sin dudas el gobierno de India, asimilado a los poderes imperiales de exclusión y explotación, no ignoraba nada sobre la vida y avatares de Mauricio Macri, pero la traición al deber ser obliga, la India de hoy, no es la que Gandhi ha fundado.
El mundo libre, los defensores legítimos de los Derechos Humanos y los representantes de la Desobediencia Civil Pacífica denuncien este acto especulativo en desfavor a un referente inigualable para la humanidad toda: “Mahatma” Gandhi… o ¿se ha clausurado el sentido?… el demonismo convierte al nihilismo y el excepticismo en fe, y puede definirse como la mentira de ninguna verdad convertida en la verdad de ninguna mentira: posible inteligibilidad que no necesita recurrir al sentido, que equivaldría a una mirada y una retirada activa… Derrida lo hubiera llamado deconstrucción, y sería algo diferente al demonismo. Desde ella, la muerte del sentido no conmueve, ni conduele. Ni tampoco el florecimiento esplendoroso de cenotafios y sepelios en una auténtica primavera de la muerte eterna, versión tercer milenio, cristalizado en este acto donde un Mesías Inverso honra, deshonrando a un héroe de la humanidad toda.
Si la ley es el límite, la legitimación excede con mucho a la propia ley. Es la coartada de la ley, tema que Macri conoce en profundidad, la señal de su diferencia, su límite ilimitado, para personas como este gobernante que, curiosamente y no tanto han sido desde el inicio de sus actos financieros y especuladores, su ilimitado hacer y deshacer… si Moisés hizo una ley, no es extraño que Miguel Ángel lo representara con la majestad horrible y feroz de un demonio cornudo.
En este tiempo sin fisuras aparentes, la legitimación de los Don Nadie, en actos de representación para los medios de publicidad, son tan visibles, que se vuelven artificialmente indiscutibles e inamovibles, pues no sólo permiten sino fomentan y se alimentan del delito, en todas sus formas… actúan como corteza legitimadora de todo lo que no debe ser, siendo, proyectado lo banal y pornográfico en la cotidianeidad de rutinas de vida de los hombres y mujeres del mundo, intentando encontrar un radio de trascendencia… la coartada de un delito erigido en ley.
“Mahatma” Gandhi nos ha dejado un legado en actos de vida y en sabias palabras, asimiladas a su verdad, al márgen de la alegoría de la ficción de puestas en escena de hipócritas gobernantes… dejo inspiradas frases de Gandhi, quizás den impulso para seguir andando y desobedeciendo a los dictadorzuelos de todas las ideologías, asimiladas hoy tras el afán del lucro y la estafa: “Cuando una ley es injusta lo correcto es desobedecer”, “La violencia es el miedo a los ideales de los demás”, “Lo que se obtiene con violencia, solamente se puede mantener con violencia”.

Foto,  M. Gandhi Wikipedia

jueves, 14 de febrero de 2019

Relato para celebrar el día de los enamorados



Las semanas y los meses pasaban deprisa.

Un día como los demás, Celina y Jorge iban al mismo sitio. Estaba nerviosa. No recordaba cómo había llegado hasta allí pero siempre la llevaba al mismo lugar.  Era una zona muy tranquila, situada en las afueras de la capital. Él tomaba por atajos caminos de tierra. Ella observaba el océano, lo percibía lejos, enorme, desde aquella cima parecía aún mayor. Siempre pensaba que la veían.
Era un lugar abandonado, y se había convertido en su refugio clandestino. La brisa soplaba, se escuchaba el cuchicheo del mar y el sol en declive mostraba la luz más auténtica. Ambos estaban casados. Él no quería volver a casa tan pronto.

Aquel día, ella se había puesto una blusa ceñida, sin botones y muy escotada de color rojo, la falda era muy amplia como a él le gustaba. Quería seducirlo.  Sentada en el sillón del automóvil tenía la sensación de desconfianza cuando él le pasó el brazo por encima mientras le decía al oído: te echo tanto de menos. Ella se quedaba inmóvil sonriente, contenta, protegida. Siempre esperaba que él diera el primer paso y que repitiera su frase favorita.

-Si te hubiese conocido antes ¡seríamos tan felices!

Al fondo, el barrio pesquero de San Cristóbal se desperezaba ajeno a sus complicidades. A lo lejos las barcas, como signos de vida, se bamboleaban, perceptibles por las camisas blancas y arremangadas de sus ocupantes. Las sardinas, que oían el tintineo de los remos de madera, huían despavoridas formando una bola apretada. Los pulpos, morenas, salemas y gueldes, al divisar las linternas estaban al acecho, menos alguna  sepia enamorada que vibraba y emitía una luz débil fosforescente, captada de inmediato por un macho que intentaba abrazarla en una estela de colores, mientras le musitaba:
-Dime que me quieres como siempre.

El pescador aprovechaba el idilio y los balbuceos de la extraña parejita y los subía a bordo, con precaución de no acercarse demasiado al irritado galán que estaba dispuesto a descargar su rabia y su tinta en el entrometido marinero que interrumpió sus amores.

Jorge no dejaba de mirarla. Le enlazaba las manos, se acercaba con cautela. La comunicación entre ellos era igual que la de los extraterrestres: telepática. Él quería acariciarla, hablarle de sexo. Ella también. Aquel día el tema fue el sexo oral, lo bueno y hermoso que era. Se regalaban un tiempo de contemplación, de oración a través de acercamientos, de roces y voces silenciosas. Sin dar cuenta la conversación se acercaba a lo que ella creía la perversión. Le habían dicho que en Estados Unidos su práctica callejera era delito. Pero tantas cosas son delito, pensaba. ¡Era tan maravilloso! Pero se sentía tan cortada que le preguntó:

-¿Qué piensas de mi?

En vez de contestarle, intentó besarla. No la escuchaba, estaba atraído por sus labios, por su nariz, por sus muslos blanquecinos. De pronto ella dijo:

-Te quiero, y deseo estar contigo.

Las manos de Jorge se desbordaba, escribían en su cuerpo su ansiedad.

-Yo también te deseo, y me gustas que digas sí, cuando quieres decir sí.

Se envolvían, se besaban. No le importaba ya que la vieran. Sabía que todo es muy fugaz.
En las tinieblas las barquillas seguían allí. Respiraban entre las sombras, patrullaban el horizonte.

-Tengo ganas de dejarlo todo. Pedir un traslado en el trabajo y vivir muy lejos, pero juntos-confesaba Jorge.

-Estas loco, olvídalo, acércate a mí.

Él respondía con un silencio, le subía la falda, colocaba tiernamente su cabeza entre sus muslos, la olía, la lamía, la roía. Celina se sentaba sobre Jorge, se entrelazaron sin prisas. Aquel coche se agrandaba. Se daban vueltas como si fueran de goma, se miraban con ternura, se rozaban, se enganchaban. Mecían sus cuerpos como botes sobre el mar. Querían apretarse, revolverse, engullirse. 
Trataban de satisfacer su apetito. Por un momento el tiempo no existía.

Soñaban con un encuentro lejos, con dejarse arrastrar por la corriente, con deslizarse sobre las aguas… Se acercaban todo lo que podían. El inmenso océano los separaba, el ruido los confinaba, las ondas los arrastraba, los zarandeaba. Tragaban agua. Se escondían entre los movimientos de las crestas, entre sus ronquidos, entre sus sábanas.

-Me gustas demasiado, le decía.

La fragancia del yodo y el sabor del salitre se mezclaban en su boca. Se resbalaba entre las paredes   de su cañón, de sus curvas. Le acariciaba los senos, la apretaba contra él. Quería infiltrarse, entrar por la puerta principal. Lavarse con su aliento, en su fragancia de locas pasiones. Ella lo comprendía, contenía su respiración, se sumergía en el monumental charco, se succionaban en los caprichosos dibujos que forman las aguas, las fantásticas sebas y las pálidas medusas que flotaban suspendidas como globos. Lo dejaba hacer, no podía dejar de alimentar su gozo. Sus dedos trepaban con parsimonia. Huían de la velocidad. Celina, igual que una sirena, le ofrecía susurros diabólicos. Jorge encandilado, esperaba en su fantasía que lo devorase.
Fragmento de un relato entresacado de mi libro “Del amor y las pasiones”, de la editorial Anroart.
        Foto escultura de Ana Luisa Benitez, Agüimes. Gran Canaria           

viernes, 8 de febrero de 2019

TRES POEMAS DE RAFAEL CADENAS



                   Angst

No es nada, nada
algo sin trascendencia,
nada.
Una dificultad leve
en la respiración.
Problema de angostura
parece.
¿Acaso no sabías
que la puerta es estrecha?

Muelle de enormes llamas

Navíos que viajan al sol,
música de tambores,
sales desencajadas,
niños desnudos,
marineros que descargan plátanos.
Ciudad de corazón de árbol, humedades
temblorosas, juncos que danzan.
La luz golpea mendigos,
divide el mundo en dos memorias.
Mi frente se hunde en la cesta del mediodía.
Soy latido, sonrisa, adoración.

A Emily Dickinson

¡Soy nadie!
¿Quién eres tú?
Eres nadie también. ¡
Entonces somos dos!
Pero no lo digas, tú sabes,
nos echarían.
¿Por qué preocuparse?
También nadie
vive ahí con ustedes.


Rafael Cadenas  nace en Barquisimeto, Lara el 8 de abril de 1930) es un poeta, ensayista y profesor universitario venezolano. Formó parte del grupo «Tabla Redonda» de Latinoamérica a comienzos de la década de los sesenta. En 1985 recibió el  Premio Nacional de Literatura de Venezuela y Premio Nacional de Literatura en Venezuela y en 2009 el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances, en Guadalajara, México, entre muchos otros, Cadenas también fue galardonado en 2018 con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana  Premio Reina Sofía de manos de la misma reina Sofía, el galardón lírico más prestigioso en los países de lengua española y portuguesa venezolano.

Cadenas se lanzó a la creación poética a temprana edad, sus obras han sido recibidas positivamente por la crítica y valoradas como indispensables si se desea un análisis profundo de la realidad a través de la lírica; suele vincularse su estilo con el pensamiento filosófico y se lo compara con autores como Hölderlin, Rilke y Gorostiza

Se le considera una de las voces más potente de la literatura venezolana.

Fotografía de Daniel Bourdon procedente de rafaelcadenas.org.

martes, 29 de enero de 2019

2 poemas del venezolano Juan Sánchez Peláez.


Belleza

Interrumpida mi plática, vuelvo a hablar contigo de la partida y el regreso.
Todo sucedió a vuelo de pájaro, belleza: a la
vez mundo compacto, cerrado y libre. Al abrir los ojos en la
llama fría, era un lorito ufano; te busqué de verdad, lamía en
la sombra tus huesos, santa perra. Aunque me ausentara de
ti, aunque me cubriera el ridículo, aunque estuvieras más
allá del resplandor que me envuelve; quizás cercana a la
bahía, en pleno mar de verano, en medio de las palmas reales.

                                                De "Rasgos comunes" 1975


Por razones de odio

Ella descubre el roce el barniz de su cintura
En los estados feéricos en un acantilado sensual
A cuyos pies se derraman almacenes hechizados
Los cuellos segados por fruición de la libertad.

Cuando escamotean sus cláusulas internas
Creo una virtud especial
Por razones de odio
y es la mujer sometida al clima negro
En los portafolios los deshielos la lupa la colcha
De los muertos.
Los óleos de mi memoria revestidos de lanas ardientes
La mancha con sed del rebaño sideral
La lepra
Del aljófar caído en los bosques.

                                               De "Elena y los elementos" 1951




Gracias a la pureza y brillantez del lenguaje, es considerado como el iniciador de la poesía contemporánea venezolana. Su primer libro, «Elena y los elementos» en 1951, lo hizo merecedor al título de Doctor Honoris Causa Universidad de los Andes, convirtiéndolo en una importante referencia dentro del panorama de la lírica hispanoamericana.

Se desempeñó como agregado cultural de Venezuela en Colombia, Chile y Francia, estadías que le permitieron madurar su formación literaria. Siempre próximo al surrealismo, supo asimilar el legado formal del célebre movimiento liderado por André Breton, para construir una poesía personalísima y característica. 

Por la obra «Rasgos Comunes» se le otorgó el Premio Nacional de Literatura 1976. Publicó además las siguientes obras: 

«Animal de Costumbre» en 1959, «Filiación Oscura» en 1966, «Un día sea» en 1969, «Por cuál causa o nostalgia» en 1981  y «Aire sobre el aire en 1989.

Falleció en el año 2003. ©

jueves, 24 de enero de 2019

La Favorita, película del director Yorgos Lanthimos



Hace unos días hemos visto la película La Favorita dirigida por el joven director griego Yorgos Lanthimos y hoy, me he llevado una grata sorpresa al ver que junto con Roma, son las dos películas que más nominaciones han alcanzado a los Oscar del 2019.  



La Favorita es una sátira recreación de las intrigas políticas y las luchas por el poder alrededor de la primera soberana de Gran Bretaña en los inicios del siglo XVIII. Una película que nos sumerge en la psicología de las rivalidades y los celos, los chantajes y las traiciones, la codicia de dos mujeres, dos primas en la corte inglesa, Lady Sarah (Rachel Weisz), poderosa, rica, influyente y esposa del duque de Marlborough, y Abigail Hill (Emma Stone), antigua aristócrata venida a menos. Y en medio una reina enferma, Anne (Olivia Colman).

Dos mujeres sutiles y aduladoras. Y una reina que, en la soledad y en la penumbra se entrega, entre murmullos y silencios, al amor y al deseo lésbico que experimenta como sensación de vida y búsqueda de libertad. Y entonces suspira, quizás recuerda los diecisiete hijos que no llegaron a la infancia, contempla el jardín y acaricia a sus animales de compañía, unos conejos con los que disfruta como una niña con sus muñecas.Tres mujeres bellas, tres actrices con oficio y talento que interpretan con sabiduría y amor sus personajes. Y hombres que parecen maltratadores en algunos casos, pero en general, son torpes e ignorantes de la astucia femenina.


El escenario de la Favorita es un palacio que no refleja precisamente un cuento de hadas, sino grandes pasillos y habitaciones llenas de secretos que presentan imágenes ilusorias y jadeantes, perversas y sarcásticas presentadas con vivacidad y una luz perversa en un entorno en las que tres mujeres se espían unas a otras, y la muerte sobrevuela como principio de alguna cosa. Una vieja historia que ha movido el mundo: el erotismo como arma de poder.

Nos presenta Lanthimos, un potente drama construido en ocho episodios y un fino sentido del humor del que han hecho gala los ingleses.

Este Año los movimientos Me too y el Time´s Up han obligado a Hollywood a poner más atención en la presencia y creatividad femenina en pantalla. Sin embargo, la poca presencia femenina detrás de cámaras sigue siendo un problema en la industria cinematográfica. 

Dicen los críticos que la película dirigida por Yorgos Lanthimos se ha superado a sí mismo con La favorita. Desde su inicial manera de filmar, en planos más bien cortos y cerrados, su puesta en escena se ha ampliado, creando la misma angustia, poco a poco, en sus producciones en inglés.

Muy cuidado el vestuario que gira en torno a la autenticidad y la seducción. La fotografía de Robbie Ryan cuida los detalles técnicos de iluminación, tratamientos de color y las sensaciones que debe transmitir, con música de Handel Bach, Purcell, Vivaldi, Olivier Messiaen y la inglesa Anna Mereddith entre otros.

La suerte está echada, así que habrá que esperar al día 25 de febrero de 2019 a que los dioses repartan suerte y que ganen las mejores.

sábado, 19 de enero de 2019

Un poema de Alice Walker, español-inglés


He aprendido a no preocuparme del amor

He aprendido a no preocuparme del amor
sino a honrar su llegada con todo mi corazón.
A examinar los misterios oscuros
de la sangre con una atención desatenta
y torbellino,
a conocer la prisa de los sentimientos
rauda y fluyente
como agua.
La fuente parece ser
algún inagotable
manantial
dentro de nuestros gemelos y triples
yoes;
la cara nueva
que torno
hacia ti
nadie más en la tierra
alguna vez la ha
visto.


I have learnt not to worry about love
I have learnt not to worry about love;
but to honor its coming
with all my heart.
To examine the dark mysteries
of the blood
with headless heed and
swirl,
to know the rush of feelings
swift and flowing
as water.
The source appears to be
some inexhaustible
spring
within our twin and triple
selves;
the new face I turn up
to you
no one else on earth
has ever
seen.

Walker nació en Eatonton (GeorgiaEstados Unidos), y su familia tiene sangre cherokee escocesa e irlandesa. Fue la octava y última hija de Willie Lee Walker y Minnie Talulah Grant, que eran nietos de esclavos y aparceros en la pequeña comunidad agrícola sureña y vivían en una minúscula cabaña. Según indica Carmen Alborch en un capítulo de su libro Libres, ciudadanas del mundo dedicado a esta autora, las relaciones de Walker con su padre fueron conflictivas, especialmente cuando la joven mostró interés por los trabajos intelectuales
Walker ha escrito novelas, relatos, ensayos y libros de poemas. Sus escritos suelen centrarse en las luchas de los afroamericanos, especialmente las mujeres, y su testimonio contra las sociedades racistas, sexistas y violentas. También escribe sobre el papel de la mujer negra en la cultura y la historia.

El color púrpura

En 1982 Walker publicaría el que fuera su trabajo más conocido, la novela epistolar El color púrpura. Se trata de la historia de una joven mujer negra en lucha no sólo contra el racismo de la cultura blanca, sino también contra las actitudes fomentadas desde el patriarcado negro. Este libro obtuvo un absoluto éxito comercial. Acabó convirtiéndose en un best seller que en  1985 vería una adaptación cinematográfica dirigida por Steven Spielberg, en la que ella misma se encargó de adaptar el guión, y su secuela como musical de Broadway en 2005
Además del Premio Pulitzer en 1983, también ganó el American Book Award por este libro.
Por otra parte, el libro ha recibido numerosas críticas centradas en la imagen que el libro da de los hombres afroamericanos. Cuando fue publicado, había críticas sobre los perfiles de los personajes masculinos, ya que se les describía como abusadores (en el caso de Alber/Mr) o bufones (como su hijastro Harpo). Las críticas se intensificaron cuando la película vio la luz, ya que la trama de ésta corta una significativa parte del libro en la que se cuenta una reconciliación entre Albert y Celie, la protagonista.



miércoles, 16 de enero de 2019

Dos poemas de Juan Jiménez



Poema seleccionado de su segundo libro:

No es por el peso del sol por lo que cae

A golpes de mochazo el sol, ardiendo.
A pasos de barranco el sol ardiendo.

El camino lleno de sol,
el patio lleno de sol,
el mundo lleno de sol,
mis hermanas llenas de sol,
las manos
llenas de sol
no pueden
más
ramírez tristes,
estupiñanes tristes,
milanes tristes, sánchez tristes,
cabreras tristes, santanas tristes,
el sol ardiendo sobre la tierra blanca
de la mesa.
Más no sufras no obstante, muerto bueno.
Desde hace cientos de años esta tierra levanta
un muro con tu sombra".


Todo lo que perdura es esto y nada más ahora. 


Tu cuerpo arriba eres el cielo y das que tienes
un largo olor de millo rebosando.
Bajo tu falda

el mes de mayo es hembra.
Es hoy el primer día del verano
y mayo
queda en ti, clavado
contra tu frente,
clavado a pedazos contra tu frente
como el dolor de amar cuando se ama
después de mucho tiempo.

Pero para nosotros no.

No nunca eso.

Ni tú ni yo estamos para olvidar
que al tiempo muerto va a yacer la hora,
la hora y el día entero, el hombre
y su mujer,
la cabra, lo otro y lo otro, y la mirada
más alta.

Y, más al sur de nosotros, el deseo
y el olor del azufre, el tomatero
y el ron
quemado, ron de rones, mi señor proletario.

Para nosotros sólo de noche el mar viniendo de la tumba,[doblando
guitarrón y metalúrgico



Autor de los poemarios: “Canción necesaria con María C.” (1966), “Y no es por el peso del sol por lo que cae” (1968), “Itinerario en contra” (1980) que recopila toda su obra poética hasta entonces, y Epigramas (1995), editado por el Gobierno de Canarias, se enmarca en su última etapa poética.

Juan Jiménez Santana nace en El Carrizal, Ingenio, en el año 1940 y estos días hemos recibido la triste noticia de su muerte. Nunca estamos preparados. ¿Cómo nos podemos preparar para despedir definitivamente a un gran poeta, a un amigo? ¿Cómo nos podemos preparar para no ver nunca más a María y a Juan juntos?  A la pareja recorriendo la calle Mayor de Triana. ¿Quizás enamorándose y desenamorándose, leyendo los mismos libros, compartiendo tantas cosas… viviendo las mismas historias en los más de cincuenta años que estuvieron juntos? Siempre juntos cogidos del brazo.

La mañana del lunes, María Castro, su mujer a quien él dedicó “Canción necesaria con María C, lo vistió con el traje, la camisa, la corbata… que él lució aquel día del 2016 en que recibió el Can de Plata, de manos del presidente del Cabildo de Gran Canaria, Antonio Morales y que guardaba para otra gran ocasión.Y lo pensó bien, qué mejor ocasión que nuestro último viaje. 

Habría que reeditar su poesía completa. Su memoria lo merece. Ahora nos quedamos con las palabras de Manuel García Ramos en su ensayo Tres Perfiles de la Poesía Canaria última: Juan Jiménez, Ángel Sánchez y Juan Pedro Castañeda, publicado en la Revista de Historia Canaria,  

La originalidad de la obra de Jiménez radica, amén de en la reconfiguración del lenguaje poético heredado, en haber sabido dar una justa versión de este proceso desde la estricta historia personal; en haber sabido proyectar en su circunstancia individual los rigores diversos que la sociedad española experimentaba en un silencio de retreta.

sábado, 12 de enero de 2019

El desencantado, mini cuento


Gabriel García Márquez



…el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida


Foto, entresacada del País.

viernes, 11 de enero de 2019

Ha fallecido el poeta Juan Jiménez

Poeta Juan Jiménez fallece a los 78 años

Considerado uno de los autores más sobresalientes de la generación 'Poesía Canaria Última', es autor de 4 títulos indispensables en la literatura isleña del último siglo...

foto Juan Carlos Alonso. Información: espiral21.com

Se encuentra en el tanatorio viejo de las Torres. Mañana, día 12 a las 11.00 de la mañana será incinerado.
D. E. P.


martes, 8 de enero de 2019

Javier Escudero Cuervas-Mons, pintor, modelista naval, escritor

El mes de diciembre es un mes de jolgorio y algarabía, de ternuras y nuevas ilusiones. Un mes de esperanza, de paz y celebraciones que nos lleva a creer de nuevo en cuentos de hadas. Un mes en que se apodera con fuerza la fascinación y el delirio de las luces de La Navidad hasta tal punto que nos deja hipnotizados, tanto que casi se nos ha pasado por alto la muerte de Amos Oz.

Pero es también un mes en el que sentimos que una tremenda fuerza se agita dentro de nosotros, los problemas emocionales se disparan y hace presencia la melancolía, la depresión y los suicidios. Y, sin querer regresamos al mundo de la tristeza y a los pensamientos oscuros, y lo peor es que algún dios perverso nos visita con su guadaña. Esta vez llevó a Amos Oz. Autor de una extensa obra premiada en muchos países. La voz de la conciencia de Israel, la voz de la conciencia contra el fanatismo venga de donde venga. Y se llevó también a un amigo, un gran amigo, un gran artista madrileño, Javier Escudero Cuervas-Mons.


Licenciado en Geografía e Historia, Javier es un hombre polifacético se dedica a la pintura artística como profesional, al modelismo naval y la escenografía. Un ser sensible y generoso llega a Canarias en 1998 con muchas ideas pero arrastrando heridas íntimas. El único futuro que le pertenecía era el presente.

Un presente que vivía día a día con dificultad y reserva, que resistía impartiendo clases de dibujo y pintura, vendiendo alguna obra, pero su vida comenzó a alzarse delante de él como un vacío que compartía con compañeras del arte, amig@s generos@s que le brindaron su apoyo y amistad, ese sentimiento humano que nos liga al mundo y a la esperanza.  

Además su personal y sincera opinión sobre los temas artísticos y sociales le lleva a situaciones de dolor e incomprensión, tanto que a pesar de que afirmaba que había venido a Canarias por estar cerca del mar, en sus noches de insomnio y oscuridad quizás siente que se ahoga en su propio aliento y se pregunta: ¿Merece la pena seguir viviendo? Entonces se acuerda de su viaje de juventud a África y siente la necesidad de volver al Sahara, de morir en la luz abrasadora del desierto. Se quedó entre nosotros, quizás por aquello de que las ciudades y la amistad tienen algo de amor a primera vista o por ese empeño de buscar la alegría desde el escepticismo pero con el deseo de soñar una vida mejor.  

Yo lo conocí a comienzos del siglo XXI. Recuerdo que nos lo presentó el curador de arte Diego Casimiro, que se había convertido en su mentor. Muy pronto participa de nuestras cenas y cumpleaños en nuestra casa, comparte nuestros amigos y enriquece las tertulias con ese vagar suyo entre su desierto interior y su libertad de espíritu, entre sus arenas movedizas y su soledad. 

Al llegar a la isla, realiza en el Club Victoria de Las Palmas de Gran Canaria una exposición individual de pintura titulada “Paisajes soñados” (2009) y en el Club Náutico también en Las Palmas G C. otra Exposición individual, una serie de trípticos magníficos, en gran formato, titulada “Ciudades Heridas” (2010) Y el propio artista con un estilo surrealista, afirmaba:

-Bebo de la influencia daliliana y la mezclo con la teatralidad de algunas composiciones de Tintoretto.

Realiza paisajes, retratos en acuarela y acrílicos sobre papel y tabla. Y nos deja un mar que se funde con el cielo. Un mar que a mí me recuerda a Turner por su composición dramática y sus luces entre una masa de torbellinos azules y grises, un mar que emocionaEn el 2012 Javier participa en “La manzana en la historia” con óleo sobre lienzo titulado Atlanta I en el  Club La Provincia 2012. Un proyecto dirigido y comisariado por Diego Casimiro y con crítica de Rosario Valcárcel.

Su obra ha sido mostrada en diferentes museos y exposiciones tanto españoles como extranjeros: Museo Elder de Las Palmas de Gran Canaria, Exposiciones Universales, Sevilla, Lisboa, Burgos, Florencia, Madrid, Honduras... Y en el Museo Arqueológico Nacional de Madrid presenta, con la presencia de los Reyes de España, Letizia y Felipe VI "El último viaje de Las Mercedes" que conmemora el hundimiento de la fragata de la Armada Británica.

Colabora también en distintas escenografías: Carmen, Carmen, Antonio Gala, en Madrid, D. Giovani de Mozart, el Holandes Errante de Wagner, entre otras.

Publica artículos y libros: -Modelismo y maquetas paso a paso. Ed. Hobby Press,SA. (1984) Gran Enciclopedia del  Modelismo. Ed. Nueva Lente. (1987) -Técnicas de Modelismo y dioramas. Ed. Génesis. (1991) -Modelismo aplicado. Ed. Contrastes. (1996).


Pero en esta sociedad deshumanizada la vida de Javier Escudero Cuervas- Mons se convierte en un ritual para sobrevivir y, el pasado 19 de diciembre 2018, la Parca asesina se lo lleva sin permitirnos entregar las cenizas al Océano Atlántico, sin permitirle alcanzar un reconocimiento crítico extenso. Se lo lleva como si no hubiera existido. Como un sueño.



Hasta siempre, Amos Oz. Hasta siempre Javier Escudero Cuervas-Mons. Descansen en paz.


Fotos; Javier Escudero Cuervas-Mons, obra y amigos.