Prólogo de Alfonso de la Torre
Del libro “Jardín seco” (Bala perdida, 2019)
Todo cuanto veo
despierto en la noche
puede estar dentro de mí
Henry Michaux
NOCHE clara en todo cuanto ver
El cangrejo patea vértices de la marisma
Ojea indiscreto hacia el afuera de la espuma
Qué piensa el espécimen cuál su centro
Cerca el primer tronco al agua una sola vez
Antiquísimo mástil vegetal de astros difuntos
Atemporal sempiterno dibujable hasta la médula
Ajeno por completo a las estaciones y los hombres
Del libro “La carta de Cambridge”
Prix International de Littérature Antonio Machado 2020
LAS sombras del mediodía
son la verdadera imagen
del absoluto de Colliure
ellas solas permanecen
a los soles anteriores a esta luz
el silencio va sostenido por un clavicordio
que también persigue sus propias sombras
la inercia pactada para el encuentro
de una resolución clarividente
de otros cuerpos del mundo
allá penetran las ascuas de luz
en su pregunta interrumpida
para la concesión de una mañana más
cuando los recovecos del silencio
también orientan hacia el último viaje
del azul del cielo con estrellas
Del libro “Los poemas perdidos de Luis Cernuda”
(Literatelia, México, 2019)
*
ESTE vaso de agua
rememora ineludible
los días de Massachusetts
la supervivencia de eras remotas
con todo su tiempo propio en el agua
con la mirada perseguir a través del cristal
algún infinito con retorno a la casa ajena
aquellas luces de interior
de los paisajes íntimos a la memoria futura
con paso acelerado doblar la esquina
y pedir cada día a glass of water
este oasis para una comunión distinta
*
LA ventana del dormitorio durante la única ausencia posible, esa incógnita de otra luz que no puede ser igual en el margen solitario de su relumbre diario. Pensar así la ventana en lo suyo propio, carente del régimen impositivo de la utilidad doméstica. Ella misma con todas las horas a la vez, sumadas en una imagen de relámpago impoluto. Tras el regreso, la misma ventana que tuvo para sí una soledad inmensa, el absoluto particular de su silencio cuya razón de ser se parece a la nobleza del desprendimiento del poema
Del libro “Pintura número 100. César Manrique in memoriam”
XXV Premio Internacional de Poesía Tomás Morales 2019
COLLAGE SIN TITULO (NUEVA YORK)
THIS morning una gaviota cruza los aledaños del azul con rumbo a Lexington avenue
En la ciudad escuece la hora del extravío del cartón de flores apagadas por la marisma furtiva de un rascacielos henchido de penumbra y carmín
El caminante vuelve hacia el cielo la mirada con un silencio de funeral y charlestón y toda la furia del último centavo bajo este sol de la sesenta y cinco que gime púrpuras y alabastros hasta la esquina de Central Park
La isla de los volcanes aquel verano de la gran manzana en el papel irradia y palidece su nueva lejanía en éxtasis
Esta mañana el único cielo de la gaviota bajo la arena de la playa
*
EL SOL
eclipsa
los sueños
vírgenes
de la costa
toda la luz
hace suyo
un torbellino
de la arena
bajo el agua
en el tiempo
de la voz
después del eco
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