POEMAS, OLVIDO GARCÍA VALDÉS, con vídeo

https://www.youtube.com/watch?v=CUX2NjHGbRk

LA VOZ, LA DE ESTA NIÑA,

La voz, la de esta niña
que canta sola ahí,
la del muchacho
que por la noche da gritos y repite
obsesivo hijo de puta, las voces
de los niños que juegan;
intransitiva voz, exenta
en el mundo, cuerpos autómatas
que a diario veo y que no veo, chillidos
veloces de vencejos
en el anochecer

EL MUNDO YA NO HABLA

El mundo ya no habla. Como pueblos
de abandonadas minas, la memoria; como chabolas
próximas a cercas. Forman red
los olivos y circula
el tractor entre ellos. Hace falta
dulzura para ser. ¿Se desatan
los nudos? Todo es ahora plano,
tiene blandos los ojos y manchas
en la piel. Hay muertos diminutos,
una escala de ángeles que alertan
al durmiente, y el pozo, las arcadas,
los jazmines. Duele de no sentir.

El alma es por la muerte y de la muerte,
pequeño ser que oficia
desde la imprecación. La parca
del pasado lo advertía: cuerpo,
aquí comienza
otro ciclo, eres tú y eres nada.

Afectos de la memoria, húmedo
verde limón, azuladas
hortensias. Y la oscura figura:
la mano de los anillos y la mano
quemada son ya la misma mano, arenques
con su luz. ¿Cómo arraiga el olivo? Quieto
fulgor, mira la arena negra.

Olvido García Valdés una escritora asturiana que destaca por su obra poética, por una poesía repleta de esperanza, de humor, de vida. Sus libros se caracterizan por la mezcla de lo breve y fragmentario con lo extenso, y del verso con la prosa, así como por el ascetismo verbal y las insólitas transiciones.

Es Licenciada en Filología Románica y profesora de Lengua Española y Literatura; fue también Directora del Instituto Cervantes de Toulouse (Francia).  Es codirectora de la revista Los Infolios y fue cofundadora y miembro del consejo editor de El signo del gorrión. Sus poemas se recogen en diversas antologías, como La prueba del nueve, Ellas tienen la palabra, El último tercio del siglo Antología consultada de la poesía española (1998), o Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española. 

Ha recibido numerosos premios y entre ellos el Premio Nacional de Poesía 2007 por “todos estábamos vivos”, Tusquets, Barcelona. Sus poemas han sido traducidos al francés, inglés, alemán, sueco y portugués. 

DOMINIK, RELATO ERÓTICO

                                …Siguió por la finca, por las vides invernales, hundiéndose en el áspero

                               picón hasta media pierna…, “La isla y los demonios”, Carmen Laforet

El corcho salto por los aires y las burbujas se balancearon por mi cuerpo, por los muebles, por la mesa, las paredes, por la alfombra. Desde Noé no había visto una inundación parecida.

Aquella tarde Dominik había comprado varias botellas y con mucho cariño las tendió en la nevera, las acarició y las vigiló para que no se enfriaran demasiado. Había descubierto sus matices a tierra ácida y seca.

-Retira el corcho suavemente –le insistí.

Pero no siguió mi consejo. Disfrutó como un chiquillo cuando el tapón saltó, cuando salió disparado como una bala. No podía controlar los sobresaltos de aquella agua maravillosa.

Las chispitas me salpicaban, me hacían reír, los vapores me seducían con un poder irresistible, se volatilizaban igual que un reflujo de aguas escondidas. Y de pronto pronunció las palabras rituales:

-! Por nosotros!

Las gotas palpitaban luminosas, pálidas pero sonrientes. Nuestros labios expresaron leves movimientos,  yo los sentía mojados, resbaladizos. Él me aseguró que aquellas moléculas de oro eran milagrosas.

-¿Qué quieres decir? –le pregunté.

-¿No sientes algo especial? –añadió.

No sabía qué decirle. Mi cabeza empezó a darme vueltas igual que si me estuviese probando dieciocho veces un mismo sombrero. Volvimos a brindar.

¡Por nosotros!

 Mi mujer acababa de tener un hijo. La familia, los amigos, mi bebé y la algarabía me desbordaron. Me aconsejaron un psicólogo, una terapia de grupo. Me convertí en una isla rodeada de olas impulsivas. Prepare mi equipaje y me escapé a una casa rural.

Aquella tarde la chimenea de mi dormitorio funcionaba mal. El humo estaba reacio a emprender su viaje definitivo. Parecía un desfile de espíritus. Entonces llamé a Dominik, él era el encargado de la casa. Solucionó el problema. 

Después se lavó las manos en el baño y desde fuera escuché el murmullo que producía el chorro del agua abierto.

Aquel rumor me traslado a mi infancia en el pueblo, al sonido de cuando Manuel y yo nos bañábamos en el estanque de su tío. El sol cegaba mis ojos. Nos tropezábamos el uno con el otro. Yo encogía el cuerpo, tomaba buches de agua; estaba tibia. Nos convertíamos en Narcisos, nos chingábamos, separábamos las piernas, nos rozábamos los muslos pero cuando intentaba besar aquellos labios incitantes, se desvanecía entre ondas fantasmales.

Debajo del charco se sacudían imágenes abultadas en blanco y negro, manoseos, tacto afelpado. Se adivinaban nuestros vellos desgreñados, magnéticos. Nuestros genitales y un semen turbio.

Éramos unos chiquillos.

Mientras estaba en esos pensamientos fue cuando escuché a Dominik. Fue cuando pronuncio las palabras rituales:

-! Por nosotros!

Al acercarse noté una violenta agitación agradable, el olor de su cuerpo, la esencia del néctar. Me dejé arrastrar por aquella corriente, me asome a la vida. Es curioso nunca fui vulnerable a los encantos de un hombre. La energía crecía; embriagado de placer acerqué mis labios a los suyos, sentí el anhelo de besarlo. La sensación fría de la bebida y el calor de su lengua me hicieron perder la razón. Él abrió su boca sedienta y nuestros dientes chocaron, nos mordimos la lengua, nos enredamos en los jugos de la fruta madura. Lo noté ansioso desorientado. Fingió poner reparos. Se despidió.

-No te vayas, quédate conmigo, confía en mí.

Me miró con recelo pero obedeció. Necesitaba poseerlo, estaba dispuesto a retenerlo como fuera. Tomé la palma de su mano y la deje deslizarse por mi camisa, mientras acercaba mis dedos a su entrepierna. Se estremeció.

-Nadie puede ver lo que estamos haciendo.

Tropecé con su slip y noté esa resbaladiza sensación que se iba dilatando, creciendo. Ninguno de los dos nos movimos. Cada uno esperaba que el otro activase aquella bomba. Ese placer  desconocido. No se asustó, de sobra sabía que esa era la forma en que ocurren las  cosas. Me escondí entre sus  brazos, en mi arresto. Lo note empapado en sudor frío. Nunca había sentido las caricias de un hombre.

-Todo va bien -le dije en tono cariñoso.

El lirismo de la uva fue irresistible, tanto que pegado a mí meneaba el resbaladizo culo en frenético abandono. Cataba más sorbos y los retenía entre mi lengua, entre mis encías. Pensé en su tiempo de gestación, en el silencio. Pensé qué quizás él y yo estábamos hechos del mismo material.

Yo llevaba casado tres años y estaba enamorado de Julieta. Pero aquella noche Dominik y yo hicimos resurgir esas partes oscuras de uno mismo, nos volvimos a fundir con mucha fuerza y como si hubiese terminado una guerra y tuviésemos hambre sexual de años, derramé todos mis flujos, escuché el  silencio tras los espasmos musculares, entre las pasiones del corazón humano.

Sentí sed y las burbujas se balancearon por mi cuerpo.

Foto: bajada de Internet.

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DOS POEMAS DE JOSÉ MEMBRIVE

Cumpleaños

A los veinte años no existen vacaciones

Para el tráfico de besos clandestinos,

No existe ley que evite

Esnifar el polvo de los sueños.

A los veinte años los bares de la noche

Están llenos de amantes fugitivos.

A los veinte años se pueblan las esquinas

de oscuros traficantes del instinto.

A los veinte años los deseos

Condenados se evaden de las cárceles.

A los veinte años jueces y policías

Mendigan por los clubes

El festín del desorden.

A los veinte años los fantasmas

Se toman su respiro.

A los veinte años nuestros vientres

Engalanan su cuna para acoger semillas.

A mis veinte años creí vencer el miedo,

A los veinte años le mis besos maquillados,

Nos soñamos felices uniendo soledades, del libro El pozo

Me fugo de casa

Esta noche me acechan

Tres seres neblinosos son escamas;

Caballitos de mar

Por el pasillo saltan.

En los ladrillo negros

Se ha infiltrado el fantasma;

De nada me valió sembrar paredes

Con ajos, con rosarios, con estampas.

La casa tiene carne de gallina,

Llueven fardos de infierno en la fachada.

Una olla a presión estalla en mi cabeza

Los cuchillos volantes acechan mi garganta… del libro El pozo

José Membrive es poeta, escritor, editor, ex profesor de literatura, ex director de instituto, articulista. Reside en Barcelona, donde es responsable de Ediciones Carena.

Como articulista ha publicado en diferentes medios de comunicación, hoy día participa en revistas literarias y culturales (Ojos de Papel, Ritmos XXI…), Ediciones Carena, una editorial muy activa que propugna una literatura ligada a la vida, a los derechos humanos, pero, sobre todo, a los valores artísticos. Sus colecciones principales son: narrativa, poesía, filología, ensayo social, música, viajes y cine.

Ha publicado los siguientes poemarios: Del amor y la noche (Ed. Rondas, 1985), Reductos de silencio(Devenir, 1991), Besos.com (Ediciones Carena, 2002),El Pozo (Ediciones Carena, 2006) y el libro de narrativa, El rockero de Mollet y otros relatos(Ediciones Carena, 1999). El Homo Transcendente(Ediciones Carena, 2013) es su primer ensayo.

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HISTORIA INCOMPLETA, OPUS 9

José M. Balbuena Castellano

Mas, y su cuadrilla de desvertebradores secesionistas, aseguran que el rey de España ha ido a Washington para que su majestad Obama le apoye en la idea de mantener la unidad española, ya que ellos, los usianos, ayudarán a una “unified  Spain”. Es la primera visita del monarca español al país más poderoso de la Tierra, (o, al menos, eso creen) y se siente más que satisfecho porque ya son tres las naciones que han opinado sobre la necesidad de mantener la cohesión hispana: Angela Merkel, de la Alemania post-nazi; un tal Cameron, ex-primer ministro de nuestra amiga Gran Bretaña (aunque no nos devuelva Gibraltar) y ahora el apoyo moral del Premio Nobel Obama, concedido sin ton ni son .Algo es algo...

De la historia de Cataluña poco se puede decir ya que no se conozca. Ellos pasaron por el dominio ibero, fenicio, romano, árabe, visigodo, castellano-leoneses y aragoneses. Formaron parte de la Marca Hispánica, tuvieron sus condes, marqueses y demás nobleza, tutelados, unidos o federados a la corona de Aragón. Pero, realmente independientes solamente lo fueron ciento cincuenta años, desde el gobierno de Ramón Borrel II (972-1017) hasta que se fusionó con la corona de Aragón en 1.137.

 Así que no extraña que, a estas alturas, poseyendo una lengua propia, unas tradiciones, una idiosincrasia, etc, muchos de sus habitantes sientan el deseo de convertirse en una nación independiente. Esta es una cuestión muy discutible y no me pongo ni de un lado ni de otro. Me coloco  en el centro, aunque yo mantengo que “la unión hace la fuerza”. No se debe olvidar que la nación española está formada de retazos de otros territorios que a lo largo de la historia se han ido uniendo como piezas de un puzzle, pero no sin cierta resistencia. Los canarios fuimos también piezas de ese puzzle y muchos de sus habitantes tuvieron que mantener a raya, por un tiempo, a pedrada limpia, a los bien armados y altivos castellanos, que al principio, capturaban a guanches y adláteres para venderlos como esclavos al mejor postor. No me vengan ahora con las historias culturizantes y evangelizadores de los Reyes Católicos y las tropas y frailes a sus órdenes, que todavía sufrimos vergonzosos rankings de carencias. Claro, hay que tener en cuenta que en aquella época aún no existía el concepto de lo que eran los  “derechos humanos”. Todo se hacía por “derecho de conquista” y no había más que discutir. ¡Y pobre del que se atreviera!

En la actualidad, la Europa Comunitaria se encuentra muy  preocupada por esa continua avalancha de sirios, de somalíes, de etíopes, de afganos, y de exiliados, represaliados y desocupados y hambrientos  del mundo que tocan a las puertas de los palacios de los privilegiados para ver si pueden sobrevivir, o al menos, intentarlo.. Europa está angustiada y no encuentra solución, porque “no tiene cama, cobijo ni trabajo para tanta gente”...

Se habla de ser solidarios, pero no solamente que lo sea un pequeño continente densamente poblado, porque se trata de una cuestión  planetaria. Es hora de que todas las naciones y la ONU, que está para resolver los conflictos, de la índole que sean, de las naciones del mundo, intervengan también.

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INVOCACIÓN A LAS TINIEBLAS, Inquisición, brujería y bandoleros en Barcelona, de Rubén Mettini

x)Más de un hombre bueno ha acabado en el arroyo por culpa de una mujer, Henry Chinaski

Desde el nacimiento de la literatura el tema de las brujas nos ha fascinado. Prueba de ello es que en los cuentos de nuestra infancia, a menudo, son ellas las protagonistas.

Así también la Inquisición y los medios de tortura, siempre ha llamado la atención de los escritores de ayer y de hoy, quizás porque a pesar de haber sido abolido en todos los países durante los siglos XVIII y XIX, a pesar de haber sido condenado por la Declaración de los Derechos Humanos de 1948, y prohibido por sus Constituciones, está vigente aún en muchos países.  

Ruben Mettini  en su última novela “Invocación a las tinieblas”, también se ha visto tentado por el pecado y las desgracias y ha abordado el tema de la Inquisición y sus torturas, la  temática de la brujería que llegó a ser herejía y por lo tanto perseguida por la Iglesia.

Ha abordado la injusticia, la maldad, el destino, la libertad, la presencia del demonio,  el castigo divino y la magia. Hechos en donde se mueven curadoras, misas negras, filtros mágicos y muñecos de cera clavados con agujas con un telón de fondo cruel, muy cruel. Ha recreado la figura de la mujer del siglo XVII, (No podemos olvidar que en la realidad el noventa por ciento de las víctimas fueron mujeres) destructora  y malvada, débil y carnal, casi siempre inocente.

De mujeres llamadas brujas que hacían aquelarres en parajes solitarios, que bailaban danzas endemoniadas y recitaban sortilegios incomprensibles. De mujeres curanderas que se les expropió de un patrimonio, de un conocimiento de remedios curativos en relación a las hierbas. De una sociedad sumida en el miedo y la intolerancia.

Nos ha presentado a Madelón Mariot una mujer con gran empuje, valerosa, inteligente, no conformista, independiente, liberada sexualmente y hasta en algún momento rebelde y provocadora.

Mettini  nos muestra  una novela histórica que surge de un apunte real del Dietario del Consejo de Ciento de Barcelona. Y recrea con agilidad y belleza descripciones geográficas,  escenas teatrales callejeras, diferentes tipos sociales, buenos y malos con diferentes creencias religiosas, pero siempre mortales. Toda una variedad de lo humano: desde religiosos que se exceden en su rol hasta bandoleros, pasando por los enemigos de la Humanidad: “Los familiares de la Inquisición”.

…-Fue tu abuela ¿verdad? Murió ahorcada por comulgar con las creencias hugonotes.

Intervino el fiscal:

-¿Dices que la sientes viva… en tu alma?

-Y es la verdad. No miento.

El padre Guillermo salió en su defensa:

Esta joven no padece de posesión. Lo que pretende decir es que, en su imaginación, cree ver a su abuela muerta.

El fiscal insistió:

-¿Cómo te atreves a decir que una mujer como tú posee alma?

-Es como si ella, dentro de mi pecho me lo dijera.

-¿Pretendes afirmar que las mujeres tienen alma e inteligencia como los hombres? –El fiscal pronunció cada palabra como una acusación…

Sabe Mettini deleitarnos con una prosa sobre lo femenino, del amor y el deseo  a través de la presencia de Madelón Mariot, que determina la acción de la protagonista. Y es precisamente a través de tres generaciones de mujeres donde se observa tímidamente el mundo de lo erótico, el mundo de la sexualidad femenina y sus sentimientos.

 El mundo de las emociones en la bella historia de amor de Madelón y Martín porque nuestro narrador omnisciente conoce el universo de la mujer, el tono amoroso. Y lo describe sin caer en la facilidad, ni en la vulgaridad

Una novela que  juega con el amor, la vida y la muerte, pero también con el sexo y el odio. Que juega igual que en Los Miserables de Víctor Hugo, con el pensamiento tenebroso del porvenir, con el azar, las casualidades y las coincidencias. Importante registro para las secuencias y las sorpresas que la obra nos va mostrando.  

Ruben Mettini es un argentino-español, licenciado en Economía y Filología románica, profesor de catalán, traductor.  Un hombre de una gran personalidad. Nos convence porque es capaz de narrar los hechos con una gran riqueza léxica, respetando nombres propios de personajes y muchos topónimos  que aparecen en la novela.

La gestación de "INVOCACIÓN A LAS TINIEBLAS, Inquisición, brujería y bandoleros en Barcelona" ha sido lenta, le ha llevado al autor unos años de ideas y lecturas y constituye un análisis profundo y bien documentado sobre  la imagen de la mujer del siglo XVII, sobre la Inquisición en Cataluña, sobre la mito manía, el histerismo, la demonización, los odios y la religión existente. Un Proceso, el de Madelón Mariot acusada por la Inquisisión de brujería.

Chinaski: personaje ficticio protagonista de varias obras del escritor Charles Bukowski.

Fotos cedidas por el Museo Domingo Rivero y  Octavio Carlos Macias Estupiñán.

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UN POEMA DEL HIMNO A LA VIDA

 APAGUÉ LAS LUCES

Hacía tiempo que el amor se había ido,

que el ángel de la guarda era un ogro

de grandes colmillos. Arañaba mis entrañas,

mordía mi ternura.

Escarbaba en las tumbas podridas,

buscaba más adentro de mi corazón.     

Escuchaba los augurios del cielo,

la superstición del eclipse.

                        Hablaba con los muertos.

Mi cabeza danzaba, imitaba los derviches     

en una sinfonía anudándose y desanudándose,

en la luz turbia, en las frívolas  

noches en erupción.

Sometida a la metamorfosis de los adioses,

los ojos de las rocas,

las flores enmohecidas, las cóleras insumisas.

Apagué las luces

y me alejé de las lavas ardiendo,

de las personas que huelen a miedo.

De mi libro "Himno a la vida"

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REFUGIADOS, UNA SALIDA GEOPOLÍTICA

Por: Eduardo Sanguinetti, Filósofo Rioplatense

Estados Unidos y sus aliados siguen construyendo un mundo donde el genocidio asume categoría de ley, con la complicidad, devenida en silencio, de todas las naciones del mundo, que se limitan a repudiar los bestiales actos de asesinato contra civiles de las más diversas regiones del planeta, hoy sumándose a dar asilo a refugiados, expulsados de sus tierras natales, por haber sido destruidas, bajo bombardeos permanentes, desde hace años y guerras civiles, como las de Siria programadas en las usinas de inteligencia del imperio.

La fotógrafa turca Nilüfer Demir, quien capturó la imagen del niño Aylan Kurdu en la costa de la península de Bodrum, manifestó, luego de que la foto recorriera el mundo: “Apenas vi al niño de 3  años, Aylan Kurdu, se me heló la sangre. No podía hacer nada por él. Lo único que podía hacer es que su grito fuera escuchado en el mundo, y lo hice con su fotografía”, sobrecogedora la imagen de Aylan muerto, sobre todo si se replica la misma, en miles de niños que mueren en arenas lejanas, desde hace años, sin ser ¿publicitadas? por degradantes corporaciones mediáticas, de las naciones, que han bombardeado Libia, Siria, Irak…

EE.UU., Francia, España, Alemania e Inglaterra, países, que hoy, en actitud ¿humanitaria?, intentan repartirse a los refugiados, migrantes… naciones que luego de invadir los países de estos refugiados… arrasarlos, asfixiarlos, para robarles el petróleo y mantener dictadores bajo el espectáculo de la «geopolítica», pretenden hacernos creer que son solidarios, sensibles y fraternos…. ¡por favor!, ¡basta de farsas!… ¿qué les puede importar?, si de sus sucios negocios, se financian campañas políticas, que mantienen a los peores en gobiernos títeres alrededor del mundo, se negocian armamentos por miles de millones de dólares, para uso en  guerras futuras, ¿cabe alguna duda?

Se escriben miles de artículos, en todos los medios afines al espectáculo mediático, acerca del “drama de la inmigración”, por cierto, algunos fundados en situaciones veraces… gran porcentaje de toda esta “información” alude, en prólogo intentado, decir “algo” ¿sensible? y lastimero, sobre el cadáver del pequeño Aylan… el resto es basura mediática. ¿Por qué digo esto?: pues estos mercenarios medios, cumplen la sucia tarea, de hacer que la comunidad mundial toda, olvide el motivo por lo que esta tragedia ha tenido lugar.

James Bloodworth, en el International Bussiness Times, dijo: “la escalada de la crisis de los refugiados se debe sin duda a la cruel indiferencia hacia la gente más vulnerable por parte de ciertos gobiernos europeos, incluyendo el nuestro. Pero recordemos cuántos de ellos se lamentan hoy a la vista del cadáver del niño y que en 2013 se mostraban felices cuando el parlamento votó a favor del apaciguamiento (“appease”) del dictador brutal del que escapan todos esos desgraciados”.

La familia del niño Aylan Kurdu y cientos de miles de refugiados huyeron de Siria, no por temor a Bassar el Assad, sino a los asesinos yihadistas, apuntalados por los EEUU y el Reino Unido, que convirtieron a ese país de Medio Oriente en otra Libia…  el drama de los refugiados, deviene de la política exterior norteamericana y de sus aliados, creo nadie con memoria, pueda estar en desacuerdo con lo que manifiesto, ¿cómo olvidar los actos de guerra de EEUU y sus cómplices, llevados a cabo, hace apenas un par de años, invadiendo Siria?… no existen terceras posiciones, en este caso.

Una alternativa a toda esta desmesura en acto, sería que las naciones que repudian este acto de vandalismo y genocidio, suspendan relaciones con el imperio, hasta tanto se finalice con los atropellos y violaciones del orden mundial, alterado de manera permanente con la excusa de implementar la democracia al uso imperial… pues, el estado de las cosas, favorece a los plutócratas, que desean enterrarnos en una balcanización multiétnica, a favor de la diferencia y del caos.

El sentido popular, asimilado en sensibilidad y ética, no ignora que una gran parte de la comunidad mundial está envilecida tras el lucro, en cuyas manos se concentra la riqueza y el poder de decidir sobre la vida de comunidades enteras. Lejos de promover la armonía y el bienestar de los hombres y mujeres en educación, salud y conocimiento, solo ha provocado resentimiento, odio y ha despertado los bajos instintos en una aldea global que expulsa a los más dotados y premia el asesinato, la prostitución y la traición… resulta asqueroso, que las comunidades idiotizadas y anestesiadas, crean y presuman, temerosamente, que quienes instalaron el problema nos proporcionen las respuestas, a dicho problema.

Foto: entresacada internet, Aylan Kurdu, niño sirio 

DOS POEMAS DE EMILY DICKINSON

Yo tenía una guinea de oro.

Yo tenía una guinea de oro;
La perdí en la arena,
y aunque la suma era simple
y las libras estaban por  tierra,
aún así, tenía tal valor
a  mis ojos, frugal,
que cuando no pude encontrarla
me senté a suspirar.

Yo tenía un petirrojo carmesí,
que cantó muchas veces el día entero.
Pero cuando los bosques fueron pintados,
él también voló lejos.
El tiempo me ha traído otros petirrojos,
sus baladas fueron las mismas.
Sin embargo me falta mi trovador,
Yo mantuve la casa “amarrada”.

Yo tenía una estrella en el cielo,
Pléyade era su nombre.
Y cuando no le estaba prestando atención,
se perdió del mismo.
Y aunque los cielos están llenos de ellas,
y resplandecen toda la noche,
no me importa,
puesto que ninguna de ellas es mía.

Mi historia tiene una moraleja:
Tengo un amigo perdido,
su nombre es Pléyade, y petirrojo,
Y guinea en la arena.
Y cuando esta cancioncilla triste,
acompañada de lágrimas,
se encuentre  el ojo del traidor,
en un país lejos de aquí,
hará que el arrepentimiento solemne
pueda apoderarse de su mente.
Y él ningún consuelo bajo el sol
puede hallar.

I had a guinea golden

HAD a guinea golden;
I lost it in the sand,
And though the sum was simple,
And pounds were in the land,
Still had it such a value
Unto my frugal eye,
That when I could not find it
I sat me down to sigh.

I had a crimson robin
Who sang full many a day,
But when the woods were painted
He, too, did fly away.
Time brought me other robins,–
Their ballads were the same,–
Still for my missing troubadour
I kept the “house at hame.”

I had a star in heaven;
One Pleiad was its name,
And when I was not heeding
It wandered from the same.
And though the skies are crowded,
And all the night ashine,
I do not care about it,
Since none of them are mine.

My story has a moral:
I have a missing friend,–
Pleiad its name, and robin,
And guinea in the sand,–
And when this mournful ditty,
Accompanied with tear,
Shall meet the eye of traitor
In country far from here,
Grant that repentance solemn
May seize upon his mind,
And he no consolation
Beneath the sun may find.

Podría estar más sola:

Podría estar más sola sin la soledad,
estoy tan acostumbrada  a mi destino,
tal vez la otra-  La Paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de Él.

No estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento.

Sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

It might be lonelier
Without the Loneliness—
I'm so accustomed to my Fate—
Perhaps the Other—Peace—
Would interrupt the Dark—
And crowd the little Room—
Too scant—by Cubits—to contain
The Sacrament—of Him—
I am not used to Hope—
It might intrude upon—
Its sweet parade—blaspheme the place—
Ordained to Suffering—
It might be easier
To fail—with Land in Sight—
Than gain—My Blue Peninsula—
To perish—of Delight— 

Podría estar más sola:

Podría estar más sola sin la soledad,
estoy tan acostumbrada  a mi destino,
tal vez la otra-  La Paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de Él.

No estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento.

Sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

El título del poema Podría estar más sola, extraído del primer verso, responde una inquietante afirmación filosófica:

Podría estar más sola sin la soledad.(It might be lonelier without the loneliness) 

La muerte y la soledad para la poeta siempre fueron compañeras inseparables . De hecho pasó gran parte de su vida recluida en una habitación de la casa de su padre en Amherst y, excepto cinco poemas ( tres de ellos publicados sin su firma y otro sin que la autora lo supiera), su ingente obra permaneció inédita y oculta hasta después de su muerte.

Emily Dickinson (1830- 1886,) Es una especie de isla en las letras norteamericanas, que instaura un lenguaje poético, una manera de concebir la unidad del poema, y un uso de la metáfora , diferente hasta el momento en la tradición poética americana.

En su poesía se observa un constante coqueteo y un gran sentido del juego literario. La poeta es consciente de todo lo que escribe, tanto que se dice que tiene un gusto obsesivo por la palabra. Un poema para ella el presente eternizado.

blog-rosariovalcarcel.blogspot.com

OSMANI GARCIA y Ft. Pitbull, El Taxi con videoclip espectacular,

 https://www.youtube.com/watch?v=qRp3-D3SMwI

Osmani García González Kats, es un cantante de música urbana, nacido y criado en Cuba, ( 22. 05. 1981) por una familia de origen judío

En muy poco tiempo este tema “El taxi” se ha convertido en un éxito global en las pistas de baile más latinas, Osmani García,  conocido como “El Chiquititco de Cuba” comienza su carrera como cantante profesional. Sus primeros pasos los da en un proyecto de pop cubano que agrupaba varios talentos jóvenes del momento.

El tema,  como muchos otros de éxito, no viene exento de polémica porque hay acusaciones que dicen que es un plagio de un tema reggae de un grupo jamaicano.

Yo la conocí en un taxi, En camino al club

Yo la conocí en un taxi, En camino al club

Me lo paro

El taxi

Me lo paro

El taxi

Me lo paro

El taxi

Me lo paro

Lo paro con una mano, lo paro que yo la vi

cho cho cho fer para el taxi

cho cho cho cho cho fer para el taxi

Ella está pa' un accidente, no me importa si está crazy

No me importa si hace vino por ahí

cho cho cho fer para el taxi

cho cho cho cho cho fer para el taxi

No me importa si es casada

No la quiero pa' instalarme

Yo no quiero que sea sólo para mí

cho cho cho fer para el taxi

cho cho cho cho cho fer para el taxi

Ella hace de todo to to to to to

Ella sabe de todo to to to to to

Ella hace de todo to to to to to

Ella sabe de todo to to to to to

En el taxi, la conocí caminando por un backstreet

estaba sexy, pero tan sexy

que por poquito arrollamos un tipo y chocamos el taxi

era el chofer,

el que dijo: "! Oye, mira esa mujer!"

está dura, dura, qué dura

pero ya tú sabes que ella quiere efectivo dinero, visa qué chula,

lula,

con culo de mula,

y no le tengas duda, ella le saca todo el jugo a la uva

que hace vino, sí

hace vino.

Yo la conocí en un taxi, En camino al club

Yo la conocí en un taxi, En camino al club

Me lo paro

El taxi

Me lo paro

El taxi…,  Letra de Osmani García

Recordando El Diablo de Tijarafe

 Me llamo Lucifer, aquel que trae la luz. Así cantaban los ángeles menores,

hasta que les fue prohibido este canto. Desde entonces, mi apodo corroe

         los tiempos anunciando aquel que tiende trampas…

                        (Nostalgia del Amor Ausente, Walmor Santos)     

         Todos los años en el mes de septiembre el municipio de Tijarafe, en la isla de La Palma, está de fiesta.

         Y las familias de los alrededores así como hombres mujeres y niños de otros lugares de la isla nos reunimos en torno a la Plaza para hablar y tomar una copa, para esperar al Diablo, para bailar con él, para sumergirnos en una celebración. En una figura que ha estado asociada a la Virgen de la Candelaria, a la patrona del pueblo.

          La Danza del Diablo es una lucha entre el bien y el mal, entre La luz y la oscuridad, lo permitido y lo prohibido. El pecado. Y simboliza el triunfo de La Virgen contra Satanás, las virtudes y los vicios. Se dice que en un pasaje del Apocalipsis se le da al Diablo un día para que domine el mundo. Solo un día porque al día siguiente será vencido por una mujer, la Virgen.    

         Así en la madrugada del día siete, todos nos preparamos para la gran noche junto a la iglesia, mientras una orquesta ameniza la verbena.

         Luis y yo bailábamos apretujados alrededor de una multitud que acechaba por el rabillo del ojo para ver por dónde iba a aparecer el anfitrión de la noche. Y de pronto una corte de gigantes y cabezudos con su Rey y Reina abriendo el paso, irrumpió en el centro, e igual que una bandada de palomas que volaran, unas bengalas llenaron el cielo de colores brillantes. Era el Día de la Virgen.

         Mientras, en un lugar secreto, el Diablo oculto se preparaba para salir.

          Y de repente el ritmo de la música sube más y más y por unos segundos reina una especie de calma. Pero enseguida se produce un frenesí, los brazos se henchían como una marejada y se escucha igual que si fuese un himno:

          -“Tiritití, ti ti, tirirití, ti, ti el Diablo va a salir

         Las voces se unen, resuenan, yo me refugio en el temblor del festejo, y al verlo aparecer todos afanados aplaudimos, gritamos:

          -¡Si, sí, sí, el Diablo ya está aquí!

         El pueblo entero palpita, se estremece. Y el Príncipe rebelde de los demonios como un espectro que sobrevive saluda. Inicia su arte de júbilo y la locura estalla igual que una catarata, lo rodean, le rinden homenaje como a un dios. Nos conquista.

         Su silueta fantasmagórica nos atrapaba. La brasa de sus ojos resplandecía, flotaba. Fue un momento desenfrenado y el Diablo con su tridente en la mano y rodeado por nosotros se entregó a su ceremonia, a su cólera posesa. ¿Cómo podíamos unirnos a él? Eso casi era un sacrilegio. La orquesta gozosa no dejaba de tocar, excitaba los ánimos.

         Prendados de aquel Demonio, nadie se acordó de la condenación del alma y comprendí que era una fiesta.

         El Diablo no paraba, se pavoneaba de su gloria, giraba en torno suyo, danzaba con su carcasa cargada de munición, abría fuego, arremetía con la cola, con el tronco, con las manos. A mí me envolvía una intensa alegría, y al ritmo de la música mi cuerpo se acurrucó al cuerpo de Luis. Seguía cantando

           -¡Si, sí, sí, el diablo ya está aquí!

         Era peligroso acercarse pero algunos audaces, intentaban tocarle, adularle, jugar. Él, indomable y resplandeciente se escabulle, se sacude como un perro. Majestuoso suelta chorros de fuego. Los que están más cerca salen despavoridos como quienes ven al mismo Demonio.  

          Así durante unos veinte minutos, bailamos sin descanso, ni el mismo Diablo interrumpió el baile, mientras su cuerpo fantasmagórico despedía voladores, cohetes y petardos a través de detonadores eléctricos.

         Lo hacía a traición. Y yo sentí como el sopor tibio de la noche nos apuñalaba con un  sabor  a azufre.

         En medio de aquella algarabía apocalíptica, nos alejamos del Satán, nos colocamos a cierta distancia para no quemarnos. Permanecí inmóvil, restregándome los párpados por el humo y observando el curioso personaje. Contemplaba sus dos ojos, rojos llamativos, que se alzaban desafiantes sobre la marea de cabezas que bailaban al compás de la música. Se me erizó la piel, e igual que si la profecía se confirmara me sentí arrastrada por Él.

         Desde pequeña he tenido cierta debilidad por los seres malvados, oscuros y ocultos que aparecían en los cuentos de hadas, por los seres que practicaban el mal, los odiados. Incluso  siempre he tenido predilección por la reina malvada que le pide al cazador las entrañas de Blancanieves, siempre creí vislumbrar en ella un corazón sincero.

         De pronto se produce la apoteosis de la noche, la Plaza de La Candelaria explota entre aplausos, palmas y una gran humareda, y a mí me pareció percibir el presagio de algo bueno. El olor a pólvora se extendía por todo el pueblo y poco a poco el espeso humo desaparece. Entonces el Diablo derrotado echa una mirada alrededor, se acerca a la puerta de la Iglesia donde está la Virgen y le hace una señal de reverencia. Después regresa a las Tinieblas, a sus dominios. El público cesa su estrépito.

         Mientras nos alejábamos pudimos escuchar como cada uno a su manera comentaba la actuación del Diablo. Y yo sentí en lo más hondo de mi alma una sensación de victoria.

         Un año más la Virgen había triunfado, el Bien sobre el Mal. La luz sobre la oscuridad, lo permitido y lo prohibido. El pecado.  

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AFRICA TOCA A TU PUERTA

de José M. Balbuena Castellano

Cuando conozcas África , te enamorarás de ella,

y tendrás seguro grandes sansaciones y emociones.

Un continente del que no sólo te atraerá, su tierra,

sus ríos, desiertos, bosques, sino también sus gentes...

De su gente quiero hablarte, empleando la razón,

porque el negro continente fue siempre expoliado,

y sus humanos seres, esclavizados con obsesión.

Europeos de todos los tiempos los han maltratado,

han despreciado su cultura  y hurtado sus riquezas..

Largos años predominaron como amos y señores,

a los que sólo les preocupaba sus ganancias y rentas.

olvidando del pobre nativo sus sinsabores  y  penas.

Hoy África sigue sufriendo y está conmocionada:

el sida, el hambre, la guerra y la muerte la asolan

y es, por crueles dirigentes corruptos, gobernada,

despreciando a un pueblo cuyos derechos se violan.

Hay miles de refugiados, sin patria y ningún futuro,

que malviven hacinados en insalubres campamentos,

huyendo del horror, la crueldad, tortura y genocidio,

sobreviviendo gracias a las ayudas internacionales.

Descartados sus países, a la Europa rica ellos tocan,

en busca de trabajo, justicia, salud y comprensión,

pero a veces, esa masa africana nada de esto halla

en su paraiso soñado, sufriendo una nueva frustración.

Numerosas naciones africanas están mal organizadas.

Unos, pobres de solemnidad y costumbres muy tribales,

otras, con grandes riquezas, parecen más afortunada,

pero son repartidas entre los dictadores y los golpistas

o generalmente, por las grandes potencias, expoliadas.

Emigrar es necesario, aunque el alma le duela a uno,

pero Europa impone sus reglas y vigila  las entradas.

Señalan que es  mejor si el fenómeno está controlado,

y nadie quedaría fuera de las prestaciones estipuladas.

El mundo civilizado tendría que cambiar de estrategia,

si  de verdad ayudar a paises subdesarrollados quiere.

Y que no se considere la explotación el único referente,

sino inteligentes inversiones y una gran entrega solidaria.

Crear sin cesar infraestructuras útiles para el desarrollo,

colaborar para que políticos honrados entren a gobernar,

intentar un reparto de  recursos y de la riqueza equitativo,

y evitar que dependan de la caridad y aprendan a caminar.

Foto: De las redes internet,Senegal

LAS ESPIRITISTAS DE TELDE, LUIS LEÓN BARRETO, CRÍTICA

De José Miguel Junco Ezquerra.

RELECTURAS

Reencontrarse tanto tiempo después con la saga de los Van der Walle jalonando la historia de las islas, nuestra historia, desde los tiempos de la conquista hasta los de la transición, a través de la prosa magistral de Luis León Barreto, no puede ser motivo más que de celebración y deleite.

Con una envidiable riqueza léxica y un perfecto dominio de la técnica narrativa, la prosa de León Barreto resulta admirable por la cantidad de registros que manifiesta. Pura poesía en la descripción de paisajes y ambientes, precisión y detallismo en la descripción de monumentos o lugares concretos, magia en la descripción de rituales destinados a la expulsión de los malos espíritus, agilidad y emoción durante el juicio, intensidad en las vivencias de los personajes que conforman la trama.

El asesinato de Ariadna en 1930, víctima de prácticas relacionadas con la superstición, la hechicería, los conjuros, para ahuyentar de su cuerpo "los malos espíritus", permite al autor, revivir aspectos sólidamente incardinados en nuestra cultura, elementos irracionales, que se entrecruzan como resultado de distintas influencias traídas a las islas por poblaciones que a lo largo de su historia las han ido conformando. Crisol de razas, culturas, civilizaciones, que explican nuestro modo de ser, nuestra concepción de la vida y del mundo y los modos en que se encara al último tabú: el miedo a la enfermedad y a la muerte.

La llegada a la isla muchos años más tarde de un periodista enviado por el director del periódico para indagar sobre el suceso de la muerte de Ariadna y otros asuntos que estaban dirimiéndose en la etapa de la transición, da una mayor perspectiva e interés a la trama. Realidad y ficción se mezclan magistralmente para permitir una visión de conjunto de todos los acontecimientos históricos que nos han ido conformando tal y como somos en la actualidad.

"Un paseo por el amor y la muerte", parafraseando el título de la extraordinaria película dirigida por John Huston, basada en la novela de Hans Koning publicada en 1961. Es eso en gran medida lo que experimentamos haber hecho al finalizar la lectura de "Las espiritistas de Telde". Un paseo por nuestros orígenes, nuestros encontrados e insospechables destinos, nuestra historia profunda, nuestra idiosincrasia, nuestro modo de ser, actuar y expresarnos.

Animar a la lectura de "Las espiritistas de Telde" no obedece sólo a nuestro entusiasmo lector, sino a la convicción de que nos encontramos ante una de las novelas más sólidas de la narrativa canaria contemporánea.

 Excelente crítica de José Miguel a una novela señera de nuestra identidad insular. Haremos lo imposible para que Luis León Barreto aparezca una vez más en el teatro de Tegueste con sus "espiritistas"José Ramón Sampayo.