EN LA CASA SALAZAR Y EL CASINO DE ARIDANE, LA PALMA

PRESENTACIÓN DE LIBROS DE LEÓN BARRETO Y ROSARIO VALCÁRCEL, EL MIÉRCOLES Y EL JUEVES

 

El pasado miércoles 28, a las 8 de la tarde, en la Casa Salazar se presentaron dos nuevos libros de Luis León Barreto y Rosario Valcárcel. Se trata de La literatura y la vida, ensayo, y la 8ª edición de la novela Las espiritistas de Telde, así como del poemario Himno a la vida, este último de Rosario Valcárcel. Intervenieron los respectivos autores, así como Antonio Abdo. El jueves, a la misma hora, en el Casino Aridane Luis León Barreto comentará sus dos nuevos libros.

La literatura y la vida es un libro de pensamiento en el que el autor recoge 44 trabajos sobre literatura, arte y sociedad. Son materiales que propician el análisis y el debate. Entre los temas tratados figuran los capítulos titulados Los narradores canarios y Mario Vargas Llosa, Ausencia y presencia de la mujer en la literatura de Canarias, La dificultad de ser canarios, Literatura e identidad, El compromiso del escritor, El mar en Tomás Morales, Pedro García Cabrera y Manuel Padorno. Relacionados con nuestra isla figuran El romanticismo en La Palma. Las leyendas; otro lleva por título Aridane: la infancia es la era de los sueños y por último el titulado La Palma en el corazón. Se trata de textos que el autor desarrolló en eventos culturales de la isla.

Las espiritistas de Telde sale en una nueva edición con prólogo del hispanista senegalés Amadou Ndoye, dentro de la colección Clásicos Canarios Contemporáneos de Cam-Pds. Esta novela, ganadora del premio Blasco Ibáñez en Valencia en 1981, es uno de los textos más difundidos de la literatura canaria y está traducida a cinco idiomas. Relata la muerte de una joven de 21 años en abril de 1930, en el transcurso de una sesión de espiritismo.

Himno a la vida es, según el prologuista, Antonio Arroyo, “un libro militante: no solo constituye un canto apasionado en pro de la libertad y la alegría de vivir sino que toma partido por la mujer, en la medida en que ha sido la parte sumisa y dominada de la sociedad. La autora denuncia las discriminaciones, las injusticias, la falta de libertad de las mujeres a lo largo de las civilizaciones, la mujer que padece todavía la ablación de la conciencia femenina, cuerpo maltratado. Rosario Valcárcel cree a pie firme que el amor es una continua rotación entre Eros y Thánatos, el amor como una pequeña muerte, la muerte como la culminación del amor. Este es un libro que muestra la esencialidad femenina, su capacidad de engendrar amor por las pequeñas cosas, su deseo de pertenecer y dialogar con el mundo. El deseo de trascendencia a través de la belleza, de lo erótico y sensual, de los gestos y la seducción. También constituye una reflexión sobre lo efímero de la vida que identifica al destino de los humanos y el anhelo de permanecer en el cuerpo del otro.”

Finalmente, el jueves 29 a las 8 de la tarde, en el Casino Aridane se darán a conocer los dos nuevos libros de Luis León Barreto, comentados por Rosario Valcárcel. Habrá una actuación musical de Gabriela Rodríguez Martín y Ana Gabriela Gutiérrez Portocarrero. La entrada será libre.

GRACIAS AMIGOS POR ARROPARNOS UN DÍA LLUVIOSO. 

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EPIGRAMAS VISUALES de EMILIO ALMOGUERA

EN EL CENTRO COMERCIAL "ELMUELLE" ,SEGUNDA PLANTA.
ABIERTA HASTA EL DÍA 8 DE NOVIEMBRE



El día que los niños dejen de imaginar, el mundo se parará, Astrid Lindgren.

Emilio Almoguera nació en Guadalajara, España pero se siente cautivado por el paisaje de las

Islas Canarias, por su entorno, por su luz y por su mar, por la estética creativa de la isla. Por la

Naturaleza y las personas que la habitan, y según sus palabras por la canaria más guapa que

había en el archipiélago, María Encarnación Ramírez quien le llevó a anclarse en esta tierra.  

A creer en la isla como universo de ensueños. Y a descubrir el panorama artístico y al creador

 de este proyecto pictórico el curador Diego Casimiro. Un proyecto llamado Epigramas

Visuales que nuestro pintor ha ejecutado con conocimiento y equilibrio.

Una muestra que en un primer momento puede parecer realista pero es sutil y alegre. Con una explosión de color tal que se convierte en el protagonista indiscutible de la producción artística de

Emilio Almoguera.

Una obra que tiene mucho de arte pop o "Arte Popular” y que recrea la temática del retrato

con trazos atractivos del cuerpo desnudo de la diosa erótica, todo en el mismo lienzo a lo Andy

Warhol. Así podemos ver recreaciones seriadas de señoritas bañistas y señoritas Setas.

Adquiere protagonismo las simpáticas alegorías a la arquitectura rural, sus fachadas y sus casas

cúbicas. Fachadas a medio reparar, algunas desdibujadas con letreros que describen la

economía del país y el humor del autor. Obras matéricas que representan el volumen y le

otorgan expresividad a la composición que Almoguera realiza con recortes de madera, pinzas

de la ropa u otros objetos como en su obra geométrica en donde roza la abstracción.

También hace el pintor un homenaje al luminismo de Jorge Oramas, al tipismo y a la esencia

de las islas y lo hace con un sello particular de credibilidad y honradez pictórica.

Desarrolla el dibujo en paisajes y mujeres canarias, campesinas con un aire de indefinición

entre la soledad y la desolación que tanto reivindicó nuestro pintor grancanario. Plasma obras

repletas de intimidad, de perspectiva, de luces. Proyecta expresionismo mágico, paisajes del

mar de la isla. Velas marinas y barcas pensativas, varadas sobre el espejo de la arena de la

playa.

Y en el silencio azul nos transporta a las imágenes del Puerto de la Luz, al muelle y al juego que

le provoca los barcos repletos de contenedores. Aportaciones diferentes de buques, con

mercancía apilada. El olor a mar y a la espuma que gira y gira sobre unas hélices que no

conocen la oscuridad de la noche.

Todo un espectáculo del uso del color son los pequeños caseríos, la luz carnosa de sus

rincones. Interpreta el pintor con moderna intuición los conos y las coladas volcánicas

colonizadas por encendidas margaritas y tajinastes del Teide.

Y nos trae también objetos estéticos como el ajedrez en tableros y piezas. O las vasijas y las

ánforas griegas o el colorido misterioso de pintaderas canarias. Luces que proyectan sombras

que reflejan el blanco purísimo de la luna que flota en el aire. En un aire que Almoguera llena

de animales con alma: avestruces y flamencos que nos miran y danzan en piernas femeninas.

Epigramas visuales es una exposición encuadrada en un pop-art desenfadado y lumínico. 

Una obra figurativa con un equilibrio cromático de paisajes serenos que nos recuerda el fauvismo

de Matisse. Con producciones claramente abstractas con lecturas de mayor profundidad

intelectual.

Una exposición que pretende socializar el arte, democratizarlo. Una exposición en la que el

artista desdibuja la línea entre la realidad y el ensueño de una forma tan etérea que nos hace

pensar que todo cuanto plasma es solo un juego.

Emilio Almoguera ha realizado un número importante de exposiciones tanto individuales como

colectivas y ha sido galardonado con diferentes premios. Es un artista espontáneo y cándido

que busca la expresión de la emoción más que la realidad objetiva, y para ello usa el color, la

luz, los sonidos, la poesía visual, el mundo de los sueños y de la fantasía

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POEMA A OLIMPIA OCTAVIA, RUMANO-ESPAÑOL

Siempre en el recuerdo, fundida en el Universo

Unei statui de cenuşă

E viaţă viaţa mea de astăzi? Nu!

E moarte oare? Nu. Nici moarte nu-i.

E moarta-mpărăţie-a nimănui,

În care nălucim doar eu şi tu.

Absentă, dar mai vie ca oricând,

Cu ochii tăi de neagră catifea,

Mai vie, mai prezentă, mai a mea,

Decât mi-ai fost cândva, în trup şi-n gând,

Mai duh, mai vis decât ai fost cândva,

Acceptă-mă, nemernicul ce sunt!

Tu, moarta mea! Tu, neuitata mea!
                                      
                                        Eugen  Dorcescu 

A una estatua de cenizas

¿Es mi vida de ahora vida? ¡No!

¿Acaso muerte? Ni tan siquiera eso.

Nada ni nadie impera en este reino

En el que ya solo erramos tú y yo.

Ausente, pero más que nunca viva,

Con un abismo negro en la mirada,

Más real, más presente, más amada

Que incluso antes, te sueño cada día.

 ¡Recíbeme! Yo, solo en esta nada,

Yo, golpeado y perdido en esta isla.

Tú, mi muerta, mi imborrable fantasma.

(La versión español: Coriolano González Montañez)

El autor de la preciosa escultura es Aurel Gheorghe Ardeleanu.  Perfecta hasta en el más mínimo detalle de Eugen Dorcescu y su esposa, Olimpia Octavia. 

Al leer el poema de Eugen Dorcescu, siento una especie de parentesco con Olimpia-Octavia, un gozo de lo humano. De la belleza de los seres, de la Tierra, del mar y del aire. De ese manantial interior que es la soledad. De una mujer Olimpia-Octavia, fundida en el Universo.

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POEMAS DE LUIS CERNUDA, LA REALIDAD Y EL DESEO

Una voz de tono y contenido universal

         VII

Existo, bien lo sé,
porque le transparenta
el mundo a mis sentidos
su amorosa presencia.

Mas no quiero estos muros,
aire infiel a mí mismo,
ni esas ramas que cantan
en el aire dormido.
Quiero como horizonte
para mi muda gloria
tus brazos, que ciñendo
mi vida la deshojan.

Vivo un solo deseo,
un afán claro, unánime;
afán de amor y olvido.
yo no sé si alguien cae.

Soy memoria de hombre;
luego, nada. Divinas,
la sombra y la luz siguen
con la tierra que gira

            XVII

No es el aire puntual

el que tiende esa sonrisa,

en donde la luz se irisa

tornasol, sino el cristal;

que de tan puro, imparcial,

su materia transparente

hurta a los ojos, ausente

con imposible confín,

porque su presencia en fin

tan sólo el labio la siente.

                                    Primeras poesías( 1924-1927)

Qué más da el sol que se pone o el sol que se levanta,
La luna que nace o la luna que muere.

Mucho tiempo, toda mi vida, esperé verte surgir entre las nieblas monótonas,
luz inextinguible, prodigio rubio como la llama;
ahora que te he visto sufro, porque igual que aquellos
no has sido para mí menos brillante,
menos efímero o menos inaccesible que el sol y la luna alternados.
más yo sé lo que digo si a ellos te comparo,
porque aún siendo brillante, efímero, inaccesible,
tu recuerdo, como el de ambos astros,
basta para iluminar, tú ausente, toda esta niebla que me envuelve.                  

                                                                Los placeres prohibidos (1931)

Poeta español nacido en Sevilla  el 21 de septiembre 1902. Hijo de padre militar, respiró una atmósfera de estricta disciplina y desafecto reflejada en su carácter tímido, introvertido.

En esos primeros años marcados por la soledad descubre la literatura, y lo hace de manos de Bécquer, autor con el que su poesía presenta importantes contactos, tanto en sus primeros versos (Perfil del aire) como en otros libros posteriores (no debemos pasar por alto que el título del libro Donde habite el olvido está sacado de un verso de Bécquer).

Estudió Derecho y Literatura Española. Lírico exquisito, fue encasillado entre los representantes de la «Poesía pura».  En 1925 comenzó a frecuentar el ambiente literario, haciendo amistad con los más destacados poetas de su generación: 

Alberti, Aleixandre, Prados, y García Lorca,  entre otros.
Exiliado después de la guerra civil, fue profesor de Literatura en Glasgow, Cambridge, Londres, Estados Unidos y México

 Los ideales y la orientación sexual del poeta andaluz harían que nunca más volviera a pisar su tierra, dejándola huérfana de sus letras como en tantos casos ocurrió durante la oscura etapa del franquismo.
Falleció en Méjico en 1963.

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Marc Anthony - Vivir Mi Vida vídeo y letra

https://www.youtube.com/watch?v=YXnjy5YlDwk

Voy a reír, voy a bailar Vivir mi vida lalalalá Voy a reír, voy a gozar Vivir mi vida lalalalá Voy a reír (eeso!), voy a bailar Vivir mi vida lalalalá Voy a reír, voy a gozar Vivir mi vida lalalalá A veces llega la lluvia Para limpiar las heridas A veces solo una gota Puede vencer la sequía Y para qué llorar, pa' qué Si duele una pena, se olvida Y para qué sufrir, pa' qué Si así es la vida, hay que vivirla Lalalé Voy a reír, voy a bailar Vivir mi vida lalalalá Voy a reír, voy a gozar Vivir mi vida lalalalá Eeeso! Voy ha vivir el momento Para entender el destino Voy a escuchar en silencio Para encontrar el camino Y para qué llorar, pa' qué Si duele una pena, se olvida Y para qué sufrír, pa' qué Si duele una pena, se olvida Lalalé Voy a reír, voy a bailar Vivir mi vida lalalalá Voy a reír, voy a gozar Vivir mi vida lalalalá Mi gente! Toooma! Voy a reír, voy a bailar Pa' qué llorar, pa' que sufrir Empieza a soñar, a reír Voy a reír (ohoo!), voy a bailar Siente y baila y goza Que la vida es una sola Voy a reír, voy a bailar Vive, sigue Siempre pa'lante No mires pa'trás Eeeso! Mi gente La vida es una haha Voy a reír, voy a bailar Vivir mi vida lalalalá Voy a reír, voy a gozar Vivir mi vida lalalalá

Fuente: musica.com

Letra añadida por sebastian fois

LUIS ROSALES, poeta de la vida, la música, la pintura,

AYER VENDRÁ

La tarde va a morir; en los caminos
se ciega triste o se detiene un aire
bajo y sin luz; entre las ramas altas,
mortal, casi vibrante,
queda el último sol; la tierra huele,
empieza a oler; las aves

van rompiendo un espejo con su vuelo;

la sombra es el silencio de la tarde.
Te he sentido llorar: no sé a quién lloras.
Hay un humo distante,
un tren, que acaso vuelve, mientras dices:
Soy tu propio dolor, déjame amarte.

EL AMOR ES UNA SOLDADURA MÁS O MENOS AUTÓGENA

Si vives enamorado,
no tardarás en saber
que un amor puede doler
cierto, mentido y soñado.

Y quizás
ninguno estará de más.

DE CÓMO VINO AL MUNDO LA ORACIÓN

De lirio en oración, de espuma herida
por el paso del alba silenciosa;
de carne sin pecado en la gozosa
contemplación del niño sorprendida;

de nieve que detiene su caída
sobre la paja que al Señor desposa;
de sangre en asunción junto a la rosa
del virginal regazo desprendida;

de mirar levantado hacia la altura
como una fuente con el agua helada
donde el gozo encontró recogimiento;

de manos que juntaron su hermosura
para calmar, en la extensión nevada,
su angustia al hombre y su abandono al viento. Luis Rosales, 1910, 1992

Luis Rosales Camacho (Granada), escritor perteneciente a la Generación del 36. Académico

 de la Lengua desde 1964 y Premio Cervantes en 1984, estudió Derecho y Filosofía y Letras

entre Granada y  Madrid.  Era un hombre cercano y le gustaba entrar en contacto con la

 gente de la calle. Mantuvo  relación con Federico García Lorca, con Pablo  Neruda, José

 Bergamín, Luis Felipe Vivanco o Leopoldo Panero.

Su primer libro "Abril" se publica en 1935. Esta obra enlaza con el estilo de la poesía de la generación anterior por su búsqueda estética y por la importancia de las imágenes.

Su actividad literaria no se circunscribió sólo a la poesía. Escribió entre otros libros de prosa

poética:  “La Casa encendida” (1949 2010) un libro-poema en verso, libre, sin estrofas donde Rosalesentremezcla lirismo, narración  existencial. Una obra de la evocación, la infancia y los

sueños. Un diálogo con  el tiempo de la infancia y de los sueños.

También nos dejó Poesía reunida ( 1979- 1982) Diario de una resurrección (1978) Diario de

 Segundo Abril (1972) Rimas (1951) y otros muchos. 

Fotos, Luis Rosales, bajadas de internet.

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UN POEMA ESPAÑOL-INGLÉS: CHARLOTTE PERKINS GILMAN

 UN OBSTÁCULO

Yo iba subiendo por un camino a la montaña 

Con tantas cosas que hacer,
Con un importante negocio mío,
Y también el de otras personas,
Cuando me encontré de frente al Prejuicio
Que del todo me cortó el camino.

Mi trabajo era tal que no podía esperar,
Mi trayectoria muy claramente mostrada,
Mi fuerza y ​​mi tiempo eran limitados,
Llevaba una gran carga;
Y allí aquel descomunal Prejuicio
Sentado en mitad de mi camino.

Así que le hablé cortésmente,
Porque él era enorme y alto,
Y le rogué que se moviera un poco
Y me dejara continuar mi viaje.
Él sonrió, ¡pero en cuanto a moverse!
Ni siquiera lo intentó.

Y entonces razoné con tranquilidad
Con esa mula colosal:
Mi tiempo era corto - no había otro camino -
El viento de la montaña era fresco.
Discutí como un Salomón;
Se quedó allí sentado como un tonto.

Luego me pudo la pasión,
y bailé y aullé y juré.
Me lancé y trabajé duramente en convencerle
Hasta quedarme rígida y dolorida;
Se volvió tan airado como yo -
Pero siguió allí sentado como antes.

Y entonces  le rogué de rodillas;
Aun podría seguir de rodillas
Si lo que esperaba era mover esa masa
Hecha de obstinada mala voluntad -
Además de invitar al monumento
¡Para desalojar Bunker Hill!

Así que me senté frente a él desesperanzada,
En un éxtasis de dolor -
La niebla de montaña estaban aumentando rápidamente,
El sol se estaba hundiendo de forma lenta -
Cuando me llegó la inspiración repentina,
Al igual que los vientos repentinamente golpean.

Tomé mi sombrero,  tomé mi bastón,
Mi carga bien agarrada,
Me acerqué a ese horrible íncubo
Con aire distraído -
Y caminé directamente a través de él,
¡Como si él no existiera!
Adaptacion del inglés, encontrado en: palabrasindestructibles.blogspot.com/

Un poema genial que se titula "an obstacle" (un obstáculo) de Charlotte Perkins Gilman. Resume con una pericia inusitada la facilidad con la que puedes derrumbar un prejuicio (la inferioridad de la mujer en este caso) una vez conoces su fragilidad. Esta autora era socióloga y escritora de cuentos, por lo que maneja con gran habilidad el terreno de la fábula y la explicación mediante metáforas sencillas, una bendición a la hora de escribir poesía.

An Obstacle

I was climbing up a mountain-path

With many things to do,
Important business of my own,
And other people’s too,
When I ran against a Prejudice
That quite cut off the view.

My work was such as could not wait,

My path quite clearly showed,
My strength and time were limited,
I carried quite a load;
And there that hulking Prejudice
Sat all across the road.

So I spoke to him politely,
For he was huge and high,
And begged that he would move a bit
And let me travel by.
He smiled, but as for moving! —
He didn’t even try.

And then I reasoned quietly
With that colossal mule:
My time was short — no other path —
The mountain winds were cool.
I argued like a Solomon;
He sat there like a fool.

Then I flew into a passion,
and I danced and howled and swore.
I pelted and belabored him
Till I was stiff and sore;
He got as mad as I did —
But he sat there as before.

And then I begged him on my knees;
I might be kneeling still
If so I hoped to move that mass
Of obdurate ill-will —
As well invite the monument
To vacate Bunker Hill!

So I sat before him helpess,
In an ecstasy of woe —
The mountain mists were rising fast,
The sun was sinking slow —
When a sudden inspiration came,
As sudden winds do blow.

I took my hat, I took my stick,
My load I settled fair,
I approached that awful incubus
With an absent-minded air —
And I walked directly through him,
As if he wasn’t there!

Charlotte Perkins Gilman Escritora norteamericana, socióloga, poeta, narradora, cuentista, conferenciaste  sobre la reforma social. Una voz inquieta del feminismo más utópico.
Sus formas impresionaron tanto a sus contemporáneos que Charlotte Perkins Gilman se convirtió en el modelo, en la forma encarnada de la utopía para las generaciones posteriores.

En 1900, la creadora de “El empapelado amarillo” y “Las mujeres y la economía”, entre otras obras, abandonaría la soledad para casarse en segundas nupcias con su primo Houghton Gilman, un abogado que encontraría la muerte de forma repentina en 1934.

La mujer que a lo largo de su trayectoria publicó también títulos como “El hogar”, “Versos y canciones sufragistas”, “Despedida” y “Si yo fuera un hombre” decidió quitarse la vida el 17 de agosto de 1935, tres años después de haberse enterado de que padecía un incurable cáncer de mama.

Ha quedado en la historia por su sensibilidad artística, por su lucha feminista, sus pensamientos y su estilo de vida poco ortodoxo que sirvieron de ejemplo para muchas generaciones de mujeres. Gilman llegó a plasmar de forma contundente sus ideas respecto a la opresión que vivían las mujeres en el hogar, las desigualdades entre mujeres y hombres.

Fotos Charlotte Perkins Gilman.

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Venecia sin ti (con letra), Charles Aznavour -

https://www.youtube.com/watch?v=LVq4y-RdGWE 

Charles Aznavour, París, Francia, 22 de mayo, 1924, es un cantante, compositor y actor  francés de origen armenio, considerado en todo el mundo como «el embajador de la canción francesa». Aún activo a los 91 años de edad, es uno de los cantantes franceses más populares y de carrera más extensa en la historia de la música universal, y el más conocido internacionalmente; ha vendido más de 100 millones de discos Paris.

Composición y actor de cine francés de origen armenio dijo de sí mismo, en su autobiografía Aznavour por Aznavour, que la belleza de su música no estaba tanto en la voz como en la propia canción. La primera de sus múltiples facetas en la que halló reconocimiento fue la de la composición, cuando Edith Piaf solicitó sus servicios: temas como C'est si triste Vénice o She lo lanzaron a la fama. 

Posteriormente logró trabajar en los teatros musicales de París, y su fama fue creciendo hasta llegar al cine, donde actuó a las órdenes de directores de la talla de Françoise Truffaut, y participó en memorables filmes como La cabeza contra el muro (1959), Tirad sobre el pianista (1960), El tambor de hojalata (V. Schlöndorff, 1979) y Edith y Marcel (C. Lelouch, 1983). En 1992 protagonizó la serie televisiva El chino; cinco años después fue galardonado con un César de honor por el conjunto de su carrera.

Aznavour se ha mantenido en activo durante décadas en sus múltiples facetas. Siempre solidario, tras el terremoto de Armenia de diciembre de 1989 colaboró con los damnificados desde la fundación que creó al poco tiempo de producirse la catástrofe. En 2001 trabajó en la película francesa Angelina, rodada en Praga, y en 2004, con 80 años, protagonizó una nueva versión cinematográfica de la novela Papá Goriot de Honoré de Balzac, rodada en Rumanía. El rey de la canción francesa, junto a la voz del son, Compay Segundo, grabaron en 1999 Morir de amor, para el álbum del músico cubano Calle salud. En los años siguientes siguió colaborando con Compay y otros músicos cubanos.

La enciclopedia biográfica en línea.  

Poema, Con la espontaneidad de la emergencia... obviamente esperando.

 Eduardo Sanguinetti, Filósofo y poeta Rioplatense

Hace ya bastante tiempo que he nacido.

Hace, a la vez, mucho tiempo y hace muy poco tiempo.

Todavía no he llegado a comprender lo que me ha pasado.

Tampoco he llegado a admitir la existencia, a veces, ni a mi mismo.

Observo estos seres y estas cosas que me rodean y no puedo evitar la sensación de sentirlo enigmas, o casi.

Las satisfacciones que he buscado para colmar una vida, un vacío, una nostalgia y he obtenido... han conseguido a veces, enmascarar el malestar existencial.

Me han distraído... pero ya no pueden, hoy, hacerlo.

Los dolores, penas, fracasos, me han parecido siempre, más verdaderos que los éxitos y el placer.

Existir es la única manera de existir que conozco, me agarro a esta existencia, porque no puedo imaginarme, una manera de existir fuera de la existencia.

Escribo para mostrar lo que nadie ignora y para confirmarme a mi mismo lo que siempre he sabido: lo único e insólito de este universo.

Un universo finito es inimaginable, inconcebible.

Un universo infinito es inimaginable , inconcebible.

Por ende, no puedo dejar de aseverar, que el universo no es finito, ni infinito, siendo finitud e infinitud  más que formas humanas de pensarlo.

De todos modos, que la finitud e infinitud, no sean más que formas de pensar y de decir, es también inconcebible, inimaginable.

y... si no nos llamáramos "algo", si no nos llamáramos "nada", otra sería,  tal vez nuestra idea  existencial sobre  nuestra idea existencial sobre nosotros mismos.

Pero no estamos hechos de una unidad abstracta, sino de esa unidad carnal que moralmente oímos cuando se nos nombra: "No somos más que lo que podemos ser".

Salimos pues, con nuestro yo a combatir, según nuestro yo.

Uno se grita a si mismo: ¡Yo soy el que hay en mi!

No somos con exactitud más que la parte de convicción que nos asiste.

El hombre es en definitiva, el sujeto activo de una culpa: vivir.

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POEMAS, OLVIDO GARCÍA VALDÉS, con vídeo

https://www.youtube.com/watch?v=CUX2NjHGbRk

LA VOZ, LA DE ESTA NIÑA,

La voz, la de esta niña
que canta sola ahí,
la del muchacho
que por la noche da gritos y repite
obsesivo hijo de puta, las voces
de los niños que juegan;
intransitiva voz, exenta
en el mundo, cuerpos autómatas
que a diario veo y que no veo, chillidos
veloces de vencejos
en el anochecer

EL MUNDO YA NO HABLA

El mundo ya no habla. Como pueblos
de abandonadas minas, la memoria; como chabolas
próximas a cercas. Forman red
los olivos y circula
el tractor entre ellos. Hace falta
dulzura para ser. ¿Se desatan
los nudos? Todo es ahora plano,
tiene blandos los ojos y manchas
en la piel. Hay muertos diminutos,
una escala de ángeles que alertan
al durmiente, y el pozo, las arcadas,
los jazmines. Duele de no sentir.

El alma es por la muerte y de la muerte,
pequeño ser que oficia
desde la imprecación. La parca
del pasado lo advertía: cuerpo,
aquí comienza
otro ciclo, eres tú y eres nada.

Afectos de la memoria, húmedo
verde limón, azuladas
hortensias. Y la oscura figura:
la mano de los anillos y la mano
quemada son ya la misma mano, arenques
con su luz. ¿Cómo arraiga el olivo? Quieto
fulgor, mira la arena negra.

Olvido García Valdés una escritora asturiana que destaca por su obra poética, por una poesía repleta de esperanza, de humor, de vida. Sus libros se caracterizan por la mezcla de lo breve y fragmentario con lo extenso, y del verso con la prosa, así como por el ascetismo verbal y las insólitas transiciones.

Es Licenciada en Filología Románica y profesora de Lengua Española y Literatura; fue también Directora del Instituto Cervantes de Toulouse (Francia).  Es codirectora de la revista Los Infolios y fue cofundadora y miembro del consejo editor de El signo del gorrión. Sus poemas se recogen en diversas antologías, como La prueba del nueve, Ellas tienen la palabra, El último tercio del siglo Antología consultada de la poesía española (1998), o Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española. 

Ha recibido numerosos premios y entre ellos el Premio Nacional de Poesía 2007 por “todos estábamos vivos”, Tusquets, Barcelona. Sus poemas han sido traducidos al francés, inglés, alemán, sueco y portugués. 

DOMINIK, RELATO ERÓTICO

                                …Siguió por la finca, por las vides invernales, hundiéndose en el áspero

                               picón hasta media pierna…, “La isla y los demonios”, Carmen Laforet

El corcho salto por los aires y las burbujas se balancearon por mi cuerpo, por los muebles, por la mesa, las paredes, por la alfombra. Desde Noé no había visto una inundación parecida.

Aquella tarde Dominik había comprado varias botellas y con mucho cariño las tendió en la nevera, las acarició y las vigiló para que no se enfriaran demasiado. Había descubierto sus matices a tierra ácida y seca.

-Retira el corcho suavemente –le insistí.

Pero no siguió mi consejo. Disfrutó como un chiquillo cuando el tapón saltó, cuando salió disparado como una bala. No podía controlar los sobresaltos de aquella agua maravillosa.

Las chispitas me salpicaban, me hacían reír, los vapores me seducían con un poder irresistible, se volatilizaban igual que un reflujo de aguas escondidas. Y de pronto pronunció las palabras rituales:

-! Por nosotros!

Las gotas palpitaban luminosas, pálidas pero sonrientes. Nuestros labios expresaron leves movimientos,  yo los sentía mojados, resbaladizos. Él me aseguró que aquellas moléculas de oro eran milagrosas.

-¿Qué quieres decir? –le pregunté.

-¿No sientes algo especial? –añadió.

No sabía qué decirle. Mi cabeza empezó a darme vueltas igual que si me estuviese probando dieciocho veces un mismo sombrero. Volvimos a brindar.

¡Por nosotros!

 Mi mujer acababa de tener un hijo. La familia, los amigos, mi bebé y la algarabía me desbordaron. Me aconsejaron un psicólogo, una terapia de grupo. Me convertí en una isla rodeada de olas impulsivas. Prepare mi equipaje y me escapé a una casa rural.

Aquella tarde la chimenea de mi dormitorio funcionaba mal. El humo estaba reacio a emprender su viaje definitivo. Parecía un desfile de espíritus. Entonces llamé a Dominik, él era el encargado de la casa. Solucionó el problema. 

Después se lavó las manos en el baño y desde fuera escuché el murmullo que producía el chorro del agua abierto.

Aquel rumor me traslado a mi infancia en el pueblo, al sonido de cuando Manuel y yo nos bañábamos en el estanque de su tío. El sol cegaba mis ojos. Nos tropezábamos el uno con el otro. Yo encogía el cuerpo, tomaba buches de agua; estaba tibia. Nos convertíamos en Narcisos, nos chingábamos, separábamos las piernas, nos rozábamos los muslos pero cuando intentaba besar aquellos labios incitantes, se desvanecía entre ondas fantasmales.

Debajo del charco se sacudían imágenes abultadas en blanco y negro, manoseos, tacto afelpado. Se adivinaban nuestros vellos desgreñados, magnéticos. Nuestros genitales y un semen turbio.

Éramos unos chiquillos.

Mientras estaba en esos pensamientos fue cuando escuché a Dominik. Fue cuando pronuncio las palabras rituales:

-! Por nosotros!

Al acercarse noté una violenta agitación agradable, el olor de su cuerpo, la esencia del néctar. Me dejé arrastrar por aquella corriente, me asome a la vida. Es curioso nunca fui vulnerable a los encantos de un hombre. La energía crecía; embriagado de placer acerqué mis labios a los suyos, sentí el anhelo de besarlo. La sensación fría de la bebida y el calor de su lengua me hicieron perder la razón. Él abrió su boca sedienta y nuestros dientes chocaron, nos mordimos la lengua, nos enredamos en los jugos de la fruta madura. Lo noté ansioso desorientado. Fingió poner reparos. Se despidió.

-No te vayas, quédate conmigo, confía en mí.

Me miró con recelo pero obedeció. Necesitaba poseerlo, estaba dispuesto a retenerlo como fuera. Tomé la palma de su mano y la deje deslizarse por mi camisa, mientras acercaba mis dedos a su entrepierna. Se estremeció.

-Nadie puede ver lo que estamos haciendo.

Tropecé con su slip y noté esa resbaladiza sensación que se iba dilatando, creciendo. Ninguno de los dos nos movimos. Cada uno esperaba que el otro activase aquella bomba. Ese placer  desconocido. No se asustó, de sobra sabía que esa era la forma en que ocurren las  cosas. Me escondí entre sus  brazos, en mi arresto. Lo note empapado en sudor frío. Nunca había sentido las caricias de un hombre.

-Todo va bien -le dije en tono cariñoso.

El lirismo de la uva fue irresistible, tanto que pegado a mí meneaba el resbaladizo culo en frenético abandono. Cataba más sorbos y los retenía entre mi lengua, entre mis encías. Pensé en su tiempo de gestación, en el silencio. Pensé qué quizás él y yo estábamos hechos del mismo material.

Yo llevaba casado tres años y estaba enamorado de Julieta. Pero aquella noche Dominik y yo hicimos resurgir esas partes oscuras de uno mismo, nos volvimos a fundir con mucha fuerza y como si hubiese terminado una guerra y tuviésemos hambre sexual de años, derramé todos mis flujos, escuché el  silencio tras los espasmos musculares, entre las pasiones del corazón humano.

Sentí sed y las burbujas se balancearon por mi cuerpo.

Foto: bajada de Internet.

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DOS POEMAS DE JOSÉ MEMBRIVE

Cumpleaños

A los veinte años no existen vacaciones

Para el tráfico de besos clandestinos,

No existe ley que evite

Esnifar el polvo de los sueños.

A los veinte años los bares de la noche

Están llenos de amantes fugitivos.

A los veinte años se pueblan las esquinas

de oscuros traficantes del instinto.

A los veinte años los deseos

Condenados se evaden de las cárceles.

A los veinte años jueces y policías

Mendigan por los clubes

El festín del desorden.

A los veinte años los fantasmas

Se toman su respiro.

A los veinte años nuestros vientres

Engalanan su cuna para acoger semillas.

A mis veinte años creí vencer el miedo,

A los veinte años le mis besos maquillados,

Nos soñamos felices uniendo soledades, del libro El pozo

Me fugo de casa

Esta noche me acechan

Tres seres neblinosos son escamas;

Caballitos de mar

Por el pasillo saltan.

En los ladrillo negros

Se ha infiltrado el fantasma;

De nada me valió sembrar paredes

Con ajos, con rosarios, con estampas.

La casa tiene carne de gallina,

Llueven fardos de infierno en la fachada.

Una olla a presión estalla en mi cabeza

Los cuchillos volantes acechan mi garganta… del libro El pozo

José Membrive es poeta, escritor, editor, ex profesor de literatura, ex director de instituto, articulista. Reside en Barcelona, donde es responsable de Ediciones Carena.

Como articulista ha publicado en diferentes medios de comunicación, hoy día participa en revistas literarias y culturales (Ojos de Papel, Ritmos XXI…), Ediciones Carena, una editorial muy activa que propugna una literatura ligada a la vida, a los derechos humanos, pero, sobre todo, a los valores artísticos. Sus colecciones principales son: narrativa, poesía, filología, ensayo social, música, viajes y cine.

Ha publicado los siguientes poemarios: Del amor y la noche (Ed. Rondas, 1985), Reductos de silencio(Devenir, 1991), Besos.com (Ediciones Carena, 2002),El Pozo (Ediciones Carena, 2006) y el libro de narrativa, El rockero de Mollet y otros relatos(Ediciones Carena, 1999). El Homo Transcendente(Ediciones Carena, 2013) es su primer ensayo.

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HISTORIA INCOMPLETA, OPUS 9

José M. Balbuena Castellano

Mas, y su cuadrilla de desvertebradores secesionistas, aseguran que el rey de España ha ido a Washington para que su majestad Obama le apoye en la idea de mantener la unidad española, ya que ellos, los usianos, ayudarán a una “unified  Spain”. Es la primera visita del monarca español al país más poderoso de la Tierra, (o, al menos, eso creen) y se siente más que satisfecho porque ya son tres las naciones que han opinado sobre la necesidad de mantener la cohesión hispana: Angela Merkel, de la Alemania post-nazi; un tal Cameron, ex-primer ministro de nuestra amiga Gran Bretaña (aunque no nos devuelva Gibraltar) y ahora el apoyo moral del Premio Nobel Obama, concedido sin ton ni son .Algo es algo...

De la historia de Cataluña poco se puede decir ya que no se conozca. Ellos pasaron por el dominio ibero, fenicio, romano, árabe, visigodo, castellano-leoneses y aragoneses. Formaron parte de la Marca Hispánica, tuvieron sus condes, marqueses y demás nobleza, tutelados, unidos o federados a la corona de Aragón. Pero, realmente independientes solamente lo fueron ciento cincuenta años, desde el gobierno de Ramón Borrel II (972-1017) hasta que se fusionó con la corona de Aragón en 1.137.

 Así que no extraña que, a estas alturas, poseyendo una lengua propia, unas tradiciones, una idiosincrasia, etc, muchos de sus habitantes sientan el deseo de convertirse en una nación independiente. Esta es una cuestión muy discutible y no me pongo ni de un lado ni de otro. Me coloco  en el centro, aunque yo mantengo que “la unión hace la fuerza”. No se debe olvidar que la nación española está formada de retazos de otros territorios que a lo largo de la historia se han ido uniendo como piezas de un puzzle, pero no sin cierta resistencia. Los canarios fuimos también piezas de ese puzzle y muchos de sus habitantes tuvieron que mantener a raya, por un tiempo, a pedrada limpia, a los bien armados y altivos castellanos, que al principio, capturaban a guanches y adláteres para venderlos como esclavos al mejor postor. No me vengan ahora con las historias culturizantes y evangelizadores de los Reyes Católicos y las tropas y frailes a sus órdenes, que todavía sufrimos vergonzosos rankings de carencias. Claro, hay que tener en cuenta que en aquella época aún no existía el concepto de lo que eran los  “derechos humanos”. Todo se hacía por “derecho de conquista” y no había más que discutir. ¡Y pobre del que se atreviera!

En la actualidad, la Europa Comunitaria se encuentra muy  preocupada por esa continua avalancha de sirios, de somalíes, de etíopes, de afganos, y de exiliados, represaliados y desocupados y hambrientos  del mundo que tocan a las puertas de los palacios de los privilegiados para ver si pueden sobrevivir, o al menos, intentarlo.. Europa está angustiada y no encuentra solución, porque “no tiene cama, cobijo ni trabajo para tanta gente”...

Se habla de ser solidarios, pero no solamente que lo sea un pequeño continente densamente poblado, porque se trata de una cuestión  planetaria. Es hora de que todas las naciones y la ONU, que está para resolver los conflictos, de la índole que sean, de las naciones del mundo, intervengan también.

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INVOCACIÓN A LAS TINIEBLAS, Inquisición, brujería y bandoleros en Barcelona, de Rubén Mettini

x)Más de un hombre bueno ha acabado en el arroyo por culpa de una mujer, Henry Chinaski

Desde el nacimiento de la literatura el tema de las brujas nos ha fascinado. Prueba de ello es que en los cuentos de nuestra infancia, a menudo, son ellas las protagonistas.

Así también la Inquisición y los medios de tortura, siempre ha llamado la atención de los escritores de ayer y de hoy, quizás porque a pesar de haber sido abolido en todos los países durante los siglos XVIII y XIX, a pesar de haber sido condenado por la Declaración de los Derechos Humanos de 1948, y prohibido por sus Constituciones, está vigente aún en muchos países.  

Ruben Mettini  en su última novela “Invocación a las tinieblas”, también se ha visto tentado por el pecado y las desgracias y ha abordado el tema de la Inquisición y sus torturas, la  temática de la brujería que llegó a ser herejía y por lo tanto perseguida por la Iglesia.

Ha abordado la injusticia, la maldad, el destino, la libertad, la presencia del demonio,  el castigo divino y la magia. Hechos en donde se mueven curadoras, misas negras, filtros mágicos y muñecos de cera clavados con agujas con un telón de fondo cruel, muy cruel. Ha recreado la figura de la mujer del siglo XVII, (No podemos olvidar que en la realidad el noventa por ciento de las víctimas fueron mujeres) destructora  y malvada, débil y carnal, casi siempre inocente.

De mujeres llamadas brujas que hacían aquelarres en parajes solitarios, que bailaban danzas endemoniadas y recitaban sortilegios incomprensibles. De mujeres curanderas que se les expropió de un patrimonio, de un conocimiento de remedios curativos en relación a las hierbas. De una sociedad sumida en el miedo y la intolerancia.

Nos ha presentado a Madelón Mariot una mujer con gran empuje, valerosa, inteligente, no conformista, independiente, liberada sexualmente y hasta en algún momento rebelde y provocadora.

Mettini  nos muestra  una novela histórica que surge de un apunte real del Dietario del Consejo de Ciento de Barcelona. Y recrea con agilidad y belleza descripciones geográficas,  escenas teatrales callejeras, diferentes tipos sociales, buenos y malos con diferentes creencias religiosas, pero siempre mortales. Toda una variedad de lo humano: desde religiosos que se exceden en su rol hasta bandoleros, pasando por los enemigos de la Humanidad: “Los familiares de la Inquisición”.

…-Fue tu abuela ¿verdad? Murió ahorcada por comulgar con las creencias hugonotes.

Intervino el fiscal:

-¿Dices que la sientes viva… en tu alma?

-Y es la verdad. No miento.

El padre Guillermo salió en su defensa:

Esta joven no padece de posesión. Lo que pretende decir es que, en su imaginación, cree ver a su abuela muerta.

El fiscal insistió:

-¿Cómo te atreves a decir que una mujer como tú posee alma?

-Es como si ella, dentro de mi pecho me lo dijera.

-¿Pretendes afirmar que las mujeres tienen alma e inteligencia como los hombres? –El fiscal pronunció cada palabra como una acusación…

Sabe Mettini deleitarnos con una prosa sobre lo femenino, del amor y el deseo  a través de la presencia de Madelón Mariot, que determina la acción de la protagonista. Y es precisamente a través de tres generaciones de mujeres donde se observa tímidamente el mundo de lo erótico, el mundo de la sexualidad femenina y sus sentimientos.

 El mundo de las emociones en la bella historia de amor de Madelón y Martín porque nuestro narrador omnisciente conoce el universo de la mujer, el tono amoroso. Y lo describe sin caer en la facilidad, ni en la vulgaridad

Una novela que  juega con el amor, la vida y la muerte, pero también con el sexo y el odio. Que juega igual que en Los Miserables de Víctor Hugo, con el pensamiento tenebroso del porvenir, con el azar, las casualidades y las coincidencias. Importante registro para las secuencias y las sorpresas que la obra nos va mostrando.  

Ruben Mettini es un argentino-español, licenciado en Economía y Filología románica, profesor de catalán, traductor.  Un hombre de una gran personalidad. Nos convence porque es capaz de narrar los hechos con una gran riqueza léxica, respetando nombres propios de personajes y muchos topónimos  que aparecen en la novela.

La gestación de "INVOCACIÓN A LAS TINIEBLAS, Inquisición, brujería y bandoleros en Barcelona" ha sido lenta, le ha llevado al autor unos años de ideas y lecturas y constituye un análisis profundo y bien documentado sobre  la imagen de la mujer del siglo XVII, sobre la Inquisición en Cataluña, sobre la mito manía, el histerismo, la demonización, los odios y la religión existente. Un Proceso, el de Madelón Mariot acusada por la Inquisisión de brujería.

Chinaski: personaje ficticio protagonista de varias obras del escritor Charles Bukowski.

Fotos cedidas por el Museo Domingo Rivero y  Octavio Carlos Macias Estupiñán.

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UN POEMA DEL HIMNO A LA VIDA

 APAGUÉ LAS LUCES

Hacía tiempo que el amor se había ido,

que el ángel de la guarda era un ogro

de grandes colmillos. Arañaba mis entrañas,

mordía mi ternura.

Escarbaba en las tumbas podridas,

buscaba más adentro de mi corazón.     

Escuchaba los augurios del cielo,

la superstición del eclipse.

                        Hablaba con los muertos.

Mi cabeza danzaba, imitaba los derviches     

en una sinfonía anudándose y desanudándose,

en la luz turbia, en las frívolas  

noches en erupción.

Sometida a la metamorfosis de los adioses,

los ojos de las rocas,

las flores enmohecidas, las cóleras insumisas.

Apagué las luces

y me alejé de las lavas ardiendo,

de las personas que huelen a miedo.

De mi libro "Himno a la vida"

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REFUGIADOS, UNA SALIDA GEOPOLÍTICA

Por: Eduardo Sanguinetti, Filósofo Rioplatense

Estados Unidos y sus aliados siguen construyendo un mundo donde el genocidio asume categoría de ley, con la complicidad, devenida en silencio, de todas las naciones del mundo, que se limitan a repudiar los bestiales actos de asesinato contra civiles de las más diversas regiones del planeta, hoy sumándose a dar asilo a refugiados, expulsados de sus tierras natales, por haber sido destruidas, bajo bombardeos permanentes, desde hace años y guerras civiles, como las de Siria programadas en las usinas de inteligencia del imperio.

La fotógrafa turca Nilüfer Demir, quien capturó la imagen del niño Aylan Kurdu en la costa de la península de Bodrum, manifestó, luego de que la foto recorriera el mundo: “Apenas vi al niño de 3  años, Aylan Kurdu, se me heló la sangre. No podía hacer nada por él. Lo único que podía hacer es que su grito fuera escuchado en el mundo, y lo hice con su fotografía”, sobrecogedora la imagen de Aylan muerto, sobre todo si se replica la misma, en miles de niños que mueren en arenas lejanas, desde hace años, sin ser ¿publicitadas? por degradantes corporaciones mediáticas, de las naciones, que han bombardeado Libia, Siria, Irak…

EE.UU., Francia, España, Alemania e Inglaterra, países, que hoy, en actitud ¿humanitaria?, intentan repartirse a los refugiados, migrantes… naciones que luego de invadir los países de estos refugiados… arrasarlos, asfixiarlos, para robarles el petróleo y mantener dictadores bajo el espectáculo de la «geopolítica», pretenden hacernos creer que son solidarios, sensibles y fraternos…. ¡por favor!, ¡basta de farsas!… ¿qué les puede importar?, si de sus sucios negocios, se financian campañas políticas, que mantienen a los peores en gobiernos títeres alrededor del mundo, se negocian armamentos por miles de millones de dólares, para uso en  guerras futuras, ¿cabe alguna duda?

Se escriben miles de artículos, en todos los medios afines al espectáculo mediático, acerca del “drama de la inmigración”, por cierto, algunos fundados en situaciones veraces… gran porcentaje de toda esta “información” alude, en prólogo intentado, decir “algo” ¿sensible? y lastimero, sobre el cadáver del pequeño Aylan… el resto es basura mediática. ¿Por qué digo esto?: pues estos mercenarios medios, cumplen la sucia tarea, de hacer que la comunidad mundial toda, olvide el motivo por lo que esta tragedia ha tenido lugar.

James Bloodworth, en el International Bussiness Times, dijo: “la escalada de la crisis de los refugiados se debe sin duda a la cruel indiferencia hacia la gente más vulnerable por parte de ciertos gobiernos europeos, incluyendo el nuestro. Pero recordemos cuántos de ellos se lamentan hoy a la vista del cadáver del niño y que en 2013 se mostraban felices cuando el parlamento votó a favor del apaciguamiento (“appease”) del dictador brutal del que escapan todos esos desgraciados”.

La familia del niño Aylan Kurdu y cientos de miles de refugiados huyeron de Siria, no por temor a Bassar el Assad, sino a los asesinos yihadistas, apuntalados por los EEUU y el Reino Unido, que convirtieron a ese país de Medio Oriente en otra Libia…  el drama de los refugiados, deviene de la política exterior norteamericana y de sus aliados, creo nadie con memoria, pueda estar en desacuerdo con lo que manifiesto, ¿cómo olvidar los actos de guerra de EEUU y sus cómplices, llevados a cabo, hace apenas un par de años, invadiendo Siria?… no existen terceras posiciones, en este caso.

Una alternativa a toda esta desmesura en acto, sería que las naciones que repudian este acto de vandalismo y genocidio, suspendan relaciones con el imperio, hasta tanto se finalice con los atropellos y violaciones del orden mundial, alterado de manera permanente con la excusa de implementar la democracia al uso imperial… pues, el estado de las cosas, favorece a los plutócratas, que desean enterrarnos en una balcanización multiétnica, a favor de la diferencia y del caos.

El sentido popular, asimilado en sensibilidad y ética, no ignora que una gran parte de la comunidad mundial está envilecida tras el lucro, en cuyas manos se concentra la riqueza y el poder de decidir sobre la vida de comunidades enteras. Lejos de promover la armonía y el bienestar de los hombres y mujeres en educación, salud y conocimiento, solo ha provocado resentimiento, odio y ha despertado los bajos instintos en una aldea global que expulsa a los más dotados y premia el asesinato, la prostitución y la traición… resulta asqueroso, que las comunidades idiotizadas y anestesiadas, crean y presuman, temerosamente, que quienes instalaron el problema nos proporcionen las respuestas, a dicho problema.

Foto: entresacada internet, Aylan Kurdu, niño sirio